Elle a le don de tout rendre splendide

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La faible lueur n’éclairait que son visage et ce qu’elle tenait entre les mains. La jeune blondine ne se sentait pas à l’aise, encore moins apte à faire ce qu’on attendait d’elle. Jouer, c’était par nature et l’essence essentielle de son existence. Mais affronter d’autres musiciens, sentir et voir la critique dans les regards, Prunille n’était pas certaine de posséder suffisamment de self-control pour cela. Cependant, le professeur qu’elle avait depuis septembre avait été clair, plus question de se cacher derrière une salle intime avec une seule personne témoin de son don. Il faut qu’elle montre aux autres ses prouesses artistiques. Prise sur le fait accompli, Prunille avait perdu en sérénité et douceur. Elle l’avait accompagné à cette soirée juste pour écouter ceux qui viendraient à tour de rôle, jouer au piano et autres instruments. Mais, voilà que son professeur s’était finalement tourné vers Prunille pour lui dire d’une voix enjouée : « Tu passes dans une heure ! » « Pardon ? » « Tu vas jouer sur le piano d’ici une heure Prunille, je t’ai inscrite ! » Sur le moment, la seule chose qu’elle avait voulu, c’était lui arracher avec les ongles ce sourire et le cogner pour se défouler. Puis, elle avait profité d’un moment d’inattention de son professeur pour fuir. Les toilettes étaient une cachette trop évidente, alors Prunille avait ouvert la première porte dans un des couloirs pour s’y infiltrer et se tapir au sol. Un placard à balai, avec l’odeur des serpillères encore humides, sans lumière bien évidemment si bien qu’elle s’éclairait avec son portable. Elle passait dans dix minutes. Son professeur devait la chercher partout, elle s’en délectait d’avance. Elle ressortirait trente minutes après l’heure, elle allait le décevoir et il n’oserait plus l’inscrire de peur d’être à nouveau honteux de ne pas présenter quelqu’un. Là, ça lui plaisait bien plus et elle avait déjà retrouvé son sourire. Hélas, c’était ne pas connaître un professeur insistant qui avait déjà eu des timides comme élèves. Voilà presque une heure, depuis qu’elle s’est faufilée qu’il la cherche. Et lorsqu’il ouvre la porte à cinq minutes, Prunille déchante. « Franchement Prunille ! Allez, prends sur toi et montre ce dont tu es capable ! » Il lui attrape la main et l’emporte jusqu’au piano, la poussant pour qu’elle s’y installe.

Elle fit craquer ses doigts, rouler sa tête sur ses épaules avant d’observer l’instrument. Première caresse, à peine un frôlement évoquant la salutation. Puis une autre caresse, plus prononcé pour la préparation. Ses mains opalines se lèvent au-dessus des touches monochromes, elle inspire puis les premières notes envahissent peu à peu les conversations alentours. Prunille ne jouera rien d’enjouée ni de joyeux ce soir, ce n’est même pas une musique de sa composition qu’elle offre. Une sonate, d’un grand musicien qu’elle trouve adéquat même si son professeur aurait certainement préféré quelque chose de plus classique, de moins sombre. Les conversations s’effacèrent peu à peu autour d’elle, se plongeant à la profondeur des ténèbres de son âme. Aucun moment, elle ne leva la tête ni s’imprégna de l’ambiance des autres pour prendre la température de son jeu. Son corps se balançait doucement sur le tabouret, envoutée par sa propre mélodie qui l’envoyait loin dans ses chimères. Mais la réalité finit par revenir, bien trop vite pour la blondine qui se complaisait dans son silence mural et sa bulle infranchissable. Les dernières notes résonnèrent à peine que Prunille se relevaient déjà sous les applaudissements. Ses joues devinrent roses, elle inclina légèrement le visage comme remerciement et retourna auprès de son professeur. « Prunille, c’était- » « Je sors, j’ai besoin de prendre l’air ! » La jeune blondine ne lui laissa pas le temps de répondre pour se retourner et traverser la salle rapidement. Ce moment certes appréciable, n’avait été qu’un étau autour de son estomac. Une angoisse malsaine, gangrénant ses autres membres par l’absurde. Prunille tenta de se faufiler un chemin entre les petits groupes de discussions. Nul doute que la musicienne avait encore une éducation concernant sa présence en public, sans compter que son rêve de pianiste risquait de se voir contrer par ce mal être. Lorsqu’elle fut sur le balcon, elle lâcha un profond soupir en levant le visage vers les cieux. La voûte céleste était sombre, pas d’étoiles accrochées à son voile sombre. Une fumée blanchâtre sortit d’entre ses lèvres à chaque respiration. D’ici quelques secondes, elle aurait froid. Mais, elle avait besoin de ce petit instant de quiétude loin des regards et des attentions qu’elle aurait pu recevoir. Un jeune homme vint pourtant se présenter à Prunille, mais si il fit quelques compliments à la jeune blondine, elle n’en entendit pas un mot : « Vous êtes l’auteur Killian Fitzgerald ? Celui qui a écrit le livre sur Paris ? » Ses lippes s’étirèrent dans un sourire, car si la situation s’avérait véridique, alors la curieuse n’en serait que plus heureuse.

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La curiosité de Prunille était insatiable. Son amour de la lecture, quelque soit le sujet, était une autre méthode pour la jeune blondine de se divertir, de s’égarer dans son imagination débordante. Dans un livre, elle se laissait voguer sur les songes profonds qui l’enlisaient dans sa solitude vénérée. Tomber sur l’auteur de romans adorés était finalement, une opportunité intéressante de cette soirée. Si elle avait été plus ou moins stressée par sa prestation publique, la forçant ainsi à s’ouvrir et montrer l’émotion palpable ; elle trouvait que la fin ajoutait plus d’apaisement à son état. Non pas qu’elle montrait son angoisse facilement, mais pour tous ceux qui connaissaient la musicienne, il était évident qu’elle n’était pas à l’aise. « Oui, c'est bien moi. Ravi de vous rencontrer. Paris est la ville la plus belle du monde selon moi, je ne pouvais pas passer à côté de ce lieu, puis la France... enfin, c'est naturel d'en être fou. » Un simulacre de sourire étira ses lèvres gourmandes à sa réponse, approuvant d’un mouvement de tête. « Oui, je n’ai pas eu la chance de découvrir la France et Paris, mais grâce à votre livre, j’ai eu l’impression d’y être. De me promener sur les quais de la scène, de profiter d’une promenade sur les bateaux à mouches ou encore, de gravir les grands escaliers de Montmartre. » La jeune fille glisse une main dans sa chevelure de blé, tortillant ses doigts. Là résidait un certain malaise, ou plutôt une petite anxiété de rencontrer un auteur dont elle appréciait la plume. « Ma mère était française. Alors, j’ai un peu l’impression de mieux connaître mes racines. Comptez-vous en écrire d’autres sur les villes de France ? » Prunille s’apprêtait déjà à envahir le bel écrivain de questions, l’envie malsaine de tout savoir de ses écrits. Connaître les moindres détails, ceux que l’on ne révèle pas ou qui n’ont pas été mis en page lors des étirages. « Pardon, je ne me suis pas présentée, Prunille Brown-Valentyne. Et merci pour le compliment précédant sur ma prestation… C’est la première fois que je joue face à un public, alors… Enfin, je n’étais pas très à mon aise. » Les joues de la curieuse prirent une teinte rouge, tandis qu’elle baissait son visage pour dénoter sa timidité.

Si Prunille était capable de se montrer violente, voire même complètement possédée par la colère, la rage et l’agression ; elle n’en était pas moins d’une timidité quasi maladive. Elle pouvait parler facilement, lorsqu’il s’agissait d’un sujet intéressant qui l’oubliait elle. Car se révéler, s’ouvrir était là plus délicat et difficile pour la sylphide. Le simple fait d’avoir mentionné sa mère était un pas qu’elle ne ferait pas toujours. Avec son demi-frère, elle commençait tout juste à s’ouvrir à lui, les deux fauves s’étant domptés relativement difficilement. Mais ils pouvaient jouir aujourd’hui d’une relation plus complice, bien que toujours teintés de quelques moments de rébellions et de houleuses discussions. Elle glissa quelques mèches derrière ses oreilles, croisant les prunelles azurites de l’écrivain, la surplombant d’une bonne tête. Il était autant impressionnant que talentueux et Prunille était à la fois fascinée, comblée de pouvoir discuter avec lui. L’un des serveurs s’approcha pour ramasser les verres abandonnés et il proposa avec un sourire aimable les coupes pleines qu’il tenait sur sa main. Prunille, qui d’ordinaire ne buvait pas d’alcool, se laissa tenter par le vice pour goûter aux bulles pétillantes et fraîches de la boisson. Elle leva son verre en direction de Killian avec un sourire, avant d’en boire une gorgée. « Quel a été votre moment préféré dans votre livre ? »

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S’il y avait bien une chose dont pouvait se certifier l’écrivain, c’était l’engouement de la jeune musicienne pour ses écrits. Elle n’était pas encore fanatique au point d’avoir lu chaque livre sorti à son nom, mais ce livre sur Paris avait eu le don de la toucher particulièrement. Peut-être en souvenir de sa mère, qu’elle abhorrait autant qu’elle aimait. Prunille rêvait de voyager, de découvrir la France et Paris. Cette ville où on chante souvent les louanges, qu’on compare à l’amour. Certes, les Français n’étaient pas peints comme des gens accueillants, mais la blondine n’était pas parfaite non plus. Ce petit air renfrogné qui l’envahissait souvent ne lui donnait pas un faciès agréable ou du moins, enclin à l’approche et la discussion. Soudainement, Prunille avait envie que l’écrivain parte en voyage pour qu’elle puisse elle aussi, s’imaginer là où il était. Car il avait un vocabulaire descriptif épatant et ce pouvoir de vous faire traverser les pages, vous emportant là où il était. Un don. Voilà ce que Prunille en pensait. Killian était affublé d’une capacité inédite pour la faire voyager. Elle en tout cas, c’était ainsi. Si la jeune fille n’était pas très à l’aise de lui avouer son angoisse à jouer devant un public, elle fut gênée soudainement par sa réaction lorsqu’elle lui révéla son identité. On lui avait souvent dit que son prénom était mignon, pas souvent entendu et qu’il lui allait bien. Quelque chose de doux, de mielleux et de fort à la fois. Les paroles de Killian ne firent que galvaniser ce sentiment et elle se contenta de rougir à nouveau, baissant le regard vers ses pieds. Elle redresse pourtant le regard lorsqu’il mentionna vouloir utiliser ce prénom pour un de ses personnages. Voilà quelque chose qui fit bondir son muscle cardiaque dans sa poitrine. Son prénom, sur un personnage de cet écrivain. « Oh… Je serais honorée que vous utilisiez mon prénom.. » La jeune blondine esquissa un sourire, touchée par ce geste. Peut-être ne le ferait-il pas, mais qu’importait, en cet instant, Prunille se sentait comme une jeune femme illuminée par des projecteurs, forte et fière de gravir les marches.

La jeune fille l’écouta répondre à sa question sur le moment préféré de son livre. Il n’en avait pas particulièrement et Prunille n’en fut ni surprise, ni déçue. Elle se contenta de répliquer par un petit sourire en coin, imaginant fort bien une situation d’un personnage arrivé à son auteur. Elle tenta de se remémorer un moment amusant du livre pour mettre le visage de Killian à la place du personnage. Et il décida de poser lui aussi une question, ce qui prit la jeune blondine par surprise. Non pas qu’elle aimait dominer ni même contrôler les gens autour d’elle, mais de nature réservée, elle était prise de cours. Elle se contenta de former un o avec sa bouche, glissant une mèche invisible derrière son oreille en cherchant ses mots. « Je dirais par timidité, plus que modestie. Je ne suis pas vraiment à l’aise lorsque les regards sont sur moi, vous savez… Certains aiment être au centre de l’attention, mais moi… je préfère de loin me terrer dans le terrier d’un animal plutôt que de lever les bras pour qu’on ne voie que moi. » La jeune fille étira un léger sourire, détournant ses prunelles océans du visage de l’écrivain. Elle était encore bien jeune surtout, un manque de confiance flagrant et cette capacité à chercher la difficulté plutôt que la simplicité. Prunille aimait se produire des épreuves, comme pour s’assurer que son esprit était suffisamment fort pour les affronter. De plus, sans toutes ses barrières, son inspiration ne serait pas aussi débordante que maintenant. « J’ai commencé le piano très jeune, c’est plus qu’une passion c’est… C’est moi, j’en ai besoin. Un peu comme lorsque vous écrivez, vous avez besoin de vous vider l’esprit et bien la musique est identique. Je joue plus pour moi, que pour les autres. Peut-être est-ce pour ça que je garde ma musique pour moi. » Prunille redressa le visage pour croiser ses yeux, lui offrant un sourire timide. Puis, elle enchaîna bien vite pour ne pas s’arrêter que sur elle. « Est-ce que vous avez des passages écrits, qui ne sont pas dans le roman ? Vous savez, comme ces feuilles volantes que certains auteurs font découvrir à leur fan quelques mois, années plus tard ? Et… est-ce que vous dessinez vos personnages pour définir leur tête ou vous vous inspirez de vos rencontres, amis ? »

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La timidité. Ce trait de caractère que la jeune musicienne possédait, et ce, depuis des années. Pas seulement sur sa musique, mais de nature aussi. Comme ses joues rosies par les compliments de l’auteur, qui n’avait de cesse de provoquer trouble et gêne chez Prunille. Ce n’était certainement pas que les éloges de Killian qui chamboulaient ainsi la jeune fille, peut-être aussi son regard, son sourire ou tout simplement le fait qu’un homme s’intéresse à elle, aussi musicalement que ce soit. Il en fallait peut-être peu pour provoquer sa colère, mais tout autant pour émouvoir la jeune adolescente. Il se montra compréhensif sur les appréhensions de Prunille, sur sa crainte de se dévoiler devant un public. Car pour elle, c’était comme une impression d'effeuillage, de se dénuder complètement pour exposer sa musique. Il ne s’agissait que de jouer sur un piano, mais la musicienne s’impliquait tant dans ses mélodies.. Elle esquissa un sourire lorsqu’il se confia sur sa propre crainte d’être au cœur des autres. Elle le trouva charmant et ses joues s’empourprèrent à nouveau. A croire que ça allait être récurrent en sa présence. Il complimenta la demoiselle sur son interprétation, qu’il sentait ce qu’elle ressentait et cela la toucha, plus qu’elle n’en montra. Killian était vraiment un homme particulier et elle ne regrettait nullement cette rencontre. Au final, cette soirée était bien plus attrayante qu’elle ne se prophétisait. La jeune pianiste écouta l’écrivain lui répondre à ses questions, esquissant nombreux sourires. Elle aimerait beaucoup avoir la chance de lire l’un de ses calepins et peut-être oserait-elle le lui demander ? Non, peut-être pas. Elle glissa une mèche derrière son oreille en baissant le regard, de crainte d’y lire quelque chose à la suite de ses mots. « Peut-être que je pourrai rejouer une fois… et en échange, vous me laissez lire un de vos calepins concernant un de vos romans ? »

Elle rougissait à vu d’œil, c’était bien la première fois qu’elle osait quelque chose. Non pas qu’elle faisait non plus un pas surhumain, mais il s’agissait tout de même d’oser rejouer devant quelqu’un, juste pour assouvir sa curiosité. Elle espérait qu’il ne le prenne pas mal ou pense à une fanatique rêveuse de le côtoyer, voir même plus. Elle aimait beaucoup Killian, certes, mais en tant qu’auteur, car la personne, elle ne la connaissait pas. Et la jeune musicienne était inexpérimentée en relation amicale ou amoureuse, elle n’envisageait donc rien de la sorte. Mais, son petit cœur bouillonnait d’envie, de curiosité et peut-être même au fond, d’amitié. Elle se sentait seule sur Londres. Voilà plusieurs mois qu’elle y vivait et elle n’avait pas encore su se créer de belles relations. Mis à part ses rapprochements avec Rhys, elle aimerait tant se confier, rires à se créer des crampes. Ce que font d'ordinaire, les jeunes de son âge. Elle porta la coupe de champagne à ses lèvres pour en boire une gorgée, appréciant le liquide frais et pétillant qui glissait le long de son œsophage.

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Le brouhaha incessant des conversations venaient par vague jusqu’à la musicienne et l’écrivain. La jeune fille pourtant, n’entendait rien d’autre que la voix de Killian lorsqu’il s’adressait à elle. Elle ne remarquait même pas les autres personnes présentes sur la terrasse, à fumer une cigarette ou discuter à la fraîche pour fuir la population grandisse et bruyante. Une autre gêne s’installa lorsqu’il mentionna ajouter un autre calepin s’ils se tutoyaient. Voilà une proposition intéressante pour la jeune demoiselle, capable de l’effectuer. Non pas que pour satisfaire sa curiosité mais aussi, dans le but d’avoir une conversation moins guindé avec Killian. Plus… intime dirons-nous. Elle étira ses lèvres dans un sourire, hochant de la tête sans pour autant émettre une réponse vocale. Il ajouta être ravi de pouvoir écouter de nouveau la pianiste, ce qui conforta le rouge à ses joues et fit survoler un instant, son muscle cardiaque. « C’est gentil, le ravissement est réciproque. Lire deux calepins… » Ses prunelles océans se mirent à briller d’excitation et de hâte. Qu’écrivait-il dans ceux-ci ? Qu’elles étaient les scènes qu’il n’avait pas voulu mettre ? Les secrets sur certains personnages. Des révélations peut-être essentielles pour l’un des romans. Que de joie. Prunille glissa une main dans sa nuque, relevant le regard vers l’auteur, grand par le talent et la taille. « Je suis arrivée en août… Je vis chez mon demi-frère. J’ai toujours vécu à Cardiff, donc, je ne connais pas encore bien la ville. Et toi ? » Non par politesse qu’elle lui renvoyait la question, mais réel intérêt, réelle curiosité. Il lui arrivait encore de se perdre, de se tromper de destination dans le métro. Que c’était agaçant. Le coin qu’elle connaissait le plus était son quartier… et peut-être là où elle allait à l’université. Mais elle appréciait ce sentiment d’évasion, le fait de ne pas savoir où on est, de sentir la peur s’insinuer, de se penser perdue. Prunille aimait l’adrénaline parfois.

La musicienne déposa son verre de champagne sur le rebord, elle sentait déjà les effets de l’alcool troubler son esprit. Elle avait soudainement les pieds lourds, elle avait chaud et ses yeux brillaient fortement. Elle n’avait pas pour habitude d’en boire, aussi était-ce peut-être la raison des effets rapides sur elle. Afin d’éviter de rouler par terre ou de se montrer en spectacle, elle préféra arrêter immédiatement. Elle glissa une main sur le bord, histoire de se maintenir si jamais, ses jambes venaient à fléchir. Mais elle n’en avait bu que la moitié, elle n’allait tout de même pas se retrouver les quatre fers en l’air ? Elle redresse ses yeux sur Killian, étirant un sourire à son encontre. « Je n’en reviens pas de vous… te rencontrer. Je n’ai encore jamais eu la chance de tomber sur un auteur, un musicien favoris alors… c’est exceptionnel aujourd’hui. » Ses joues remontèrent sous le sourire qu’elle lui offrit, plus expressif et grand que les précédents. « J’espère que je te reverrai après, pour tes calepins et mon morceau… Oh… est-ce que tu as une mélodie préférée que tu aimerais que j’interprète ? Et tu as un piano ? Ou alors, je connais un endroit où on peut en jouer librement.. »