king of the clouds (zephyr).

(un) temps carnassier. qu'elles sont rapides, les années, qu'elles se consomment - consument - avec le désespoir de l'affamé. mais pourtant, on ne fait rien. mais pourtant, les heures de gloire sont loin. les heures s'étirent en jours, en semaines, en mois, et les ans finissent irrémédiablement par s'aligner. la langueur pernicieuse est installée dans le sang, et les souvenirs, mon dieu, les souvenirs... ils dévorent le présent et le figent en passé. (deux) des chimères enterrées. ce n'est pas qu'on n'osait pas rêver, ici-bas, c'est qu'on s'y est brûlé les ailes. les portes des plus grands espoirs se sont ouvertes juste devant lui et il s'y est précipité avec l'illusion de la jeunesse et l'arrogance des esprits fougueux. mais il a trébuché avant d'avoir atteint l'arrivée, et la chute a été plus cruelle que jamais. si les maisons d'éditions ont été vues comme un échappatoire et un moyen de montrer au monde ce qu'il valait, zephyr ne se contente désormais plus que de les regarder du côté des employés. la paperasse et les coulisses, les machines détraquées. des ribambelles d'auteurs à qui détruire les espérances, eux aussi. (trois) pour lui qui adule la beauté - pour lui qui vénère les chefs d'oeuvre d'humanité - ses yeux lui font souvent défaut. l'astigmatisme comme leg honteux, un des seuls qui lui soit resté au fil des ans. les lunettes se sont succédées les unes après les autres, quand leurs verres se cassaient sous la poigne d'un gamin ou les chutes dans le métro jusqu'à ce que la holà soit mise et qu'apparaissent les lentilles de contact. (quatre) "je n'en suis pas à mon premier amour" qu'il répéterait avec tout le romantisme du monde, s'il le fallait. zephyr, il a les amours gravés sur le coin du coeur. des sortes de tatouages en lierre sur les parois de moins en moins lisses du myocarde. elles l'enserrent, ces tiges étouffantes, elles lui volent son souffle. rien n'est fait pour durer, qu'on dit. on dit que zephyr a les mots qui fourchent quand vient l'ennui, et les habitudes qui s'écharpent vite. et pourtant les passions sont violentes, autant que leur fin. (cinq) le nom qui vient de nulle part et de partout en même temps. la tradition flammande dans le sang, parce qu'il faut bien venir de quelque part, mais qu'au fond on ne sait pas vraiment si ça vaut la peine de l'énoncer. et zephyr, l'accent avalé par l'anglais, d'une réminiscence antique sans intérêt. zephyr vent d'ouest aussi passager qu'effacé. (six) des frères et soeurs en farandole et en cavale. des grands, des petits, des belles, des fantasques, des mystérieux, des hystériques et des dépressifs. ils se sont tous fait rouler dessus par la vie, en quelque sorte. hébergés à l'hôtel des coeurs blessés. les sans-nom, les laissés pour compte. mais la famille, la vraie, elle se compte sur le doigt d'une main. zephyr, adam, zed, irina. gamins réunis par la force du destin - des patronymes infoutus d'être identiques, mais une fraternité plus vraie que dure. (sept) les lettres s'accumulent. à l'époque où il ne collectionnait pas plus d'une dizaine d'années à son actif, il baissait le regard quand on lui demandait "et toi, tu viens d'où ? - mais moi monsieur, je ne viens de nulle part. je ne suis personne. juste le fils d'un grand quelqu'un - mais personne, vraiment. son nom est assez baigné de lumière pour que le mien soit oublié." évidemment, le temps lui aura fait regretter ces voeux d'anonymat, le laissant seul avec ses démons. et ses lettres, évidemment. ses lettres qu'il n'ouvre jamais. pas même une fois pour défaire la colle. il jette à peine un oeil dessus quand elles arrivent par la poste, juste de quoi faire une grimace. et puis, il les jette au fond d'une boîte à chaussure, et il les oublie, jusqu'à la prochaine livraison. des boîtes à chaussure il en a des tas - forcément, vingt-cinq ans de  missives, ça pèse son poids. (huit) ni riche ni pauvre. ni célèbre ni rebus. ni grand, ni petit. ni faible, ni fort. ni saint, ni charogne. dans une moyenne désolante. les flammes du scandale publique se sont petit à petit réduites à rien, un vide total. il n'y a plus que la soif de tout et d'absolu de zephyr pour raviver ce qui n'est plus. un savoir dogmatique qui s'exprime dans des piques blessantes, des réprimandes ou des regards hautains. il aurait crevé d'être plus, zephyr. mais il n'aura bientôt plus que son propre reflet comme publique. (neuf) des bourses d'étude surprenantes pour un gars de rien. il aurait pu aller loin si seulement il n'y avait pas eu... lui, zebenhoven. le nom tache alors, forcément, le succès s'éloigne. retour au commun des mortels. (dix) il noie sa rancune, tous les soirs. rendez-vous au bar du coin de la rue, avec ses démons et sa solitude. l'gars qui fait genre d'être mieux que tout le monde mais qui ne berne personne. ce n'est qu'un futur déchet de la société, la date de péremption est juste trop floutée pour qu'on arrive encore à la deviner. ce n'est qu'une question de temps.