DANI ► je ne suis pas raciste ; je vous hais tous de la même manière.

D'aussi loin que tu te souviennes, tu as toujours été quelqu'un d'incroyablement marginal. Tu ne fais pas les choses parce qu'elles doivent être faites, mais parce que tu veux les faire, comme si le rat de laboratoire était le véritable maître de son destin. Et même si tu ne vois pas les parois de verre qui t'entravent, tu n'as de cesse d'essayer de passer au travers. En cela, tu es formidable. Ta force de caractère et ta volonté inaltérable auraient pu faire de toi quelqu'un de grand, et tu as toujours été assez connard et égoïste pour marcher sur les autres et t'élever vers la lumière. Seulement cet égo, immense mais pourtant si droit sur ses pattes, t'en a toujours empêché. Parce que malgré ta bêtise, ton cynisme, tes sarcasmes, ton entêtement, tes taquineries, et tes nombreux écarts à la morale, tu n'es pas foncièrement mauvais, ni particulièrement bon d'ailleurs, mais aussi insensé que cela puisse paraître, tu t'es interdit toutes ces choses qui, en ton sens, n'étaient pas justes.
Pourtant dieu sait que la notion de justesse est un véritable capharnaüm en ton esprit. Comme beaucoup d'autres notions finalement. Des pires d’entre elles s’élève l’amour. Ta déviance. Cette attirance incontrôlée que tu as pour la beauté. Cette beauté sans nom, sans visage, et sans sexe. Mais tu t’en moques. Bien qu’au fond de toi tu maudisses cette déviance, tu ne t’en tiens plus rigueur. Tes doigts sont déjà bien trop écorchés, ton esprit bien trop maltraité. C’en est fini de ces pensées scabreuses qui crèvent ton esprit, frappent l’enfant qui est en toi. C’en est fini.
Et si l’horreur bien qu’enfouie refait parfois surface, ce n’est que lorsque tu es seul. Alors, sans jamais que ces douleurs ne transfigurent ta pâle mine, tu trouves un peu de compagnie. Tantôt en essayant de te noyer dans l’alcool, tantôt en buvant l’acide lysergique à sa source, parfois en plongeant dans des draps inconnus à l’odeur musquée.
Puis le jour se lève et tu t’éveilles, perdu entre des pensées macabres et des envies soudaines. Ton corps navigue au gré de tes fantasmes, sans jamais poser de questions. Et pourtant, tu n’as jamais vraiment été intéressé par la philosophie d’Epicure, ni même à toutes ces conneries dont on bourre le crâne des gosses dès qu’ils sont en âge de retenir quelque chose sans rechigner. En cela l’Art est pour toi un moyen d’évasion, l’échappatoire où fuient les pensées et flottent entre deux mondes, déliant les langues et les poignets entravés.
Et souvent, en passant tes doigts tâchés de peinture dans tes cheveux peroxydés, tu poses tes prunelles vertes sur le monde et tente en vain de le comprendre en le copiant sur des carnets, des feuilles froissées ou sur des tickets de caisse. Ce monde que tu hais mais que tu aimes pourtant tellement.