Fucksgiving ¤ Sharona & Tyler

Il était un peu plus de sept heures du soir et, comme nous nous trouvions à la période de l’année où la nuit tombait rapidement – beaucoup trop rapidement même –, il faisait sombre depuis quelques heures déjà sur la capitale anglaise. Les lumières de la ville illuminaient les rues encore bondées par les Londoniens qui rentraient du travail et les toujours aussi nombreux touristes qui avaient décidé de traîner un peu plus longtemps dans ces rues qui commençaient peu à peu à revêtir les décorations habituelles des fêtes de fin d’année – bien que nous n’étions pas encore en décembre – ou qui étaient tout simplement à la recherche d’un restaurant dans leur moyen pour le dîner de ce soir. En tout cas, je faisais partie de cette première catégorie de gens qui sortaient à peine de leur boulot et rentraient tranquillement chez eux après une longue journée de travail intensif. Ma boîte avait miraculeusement réussi à conclure un contrat avec un client important et les heures supplémentaires étaient tout ce qu’il y avait de plus habituel dans ces circonstances.

Il était donc presque sept heures et demie lorsque je posai enfin le pied chez moi. Après avoir refermé la porte derrière moi, je jetai comme à mon habitude mes clés dans cette sorte de saladier posé sur le meuble de l’entrée que j’avais acheté exprès à cet effet et j’enlevai le manteau qui me couvrait de ce froid qui s’était abattu depuis plusieurs jours sur la capitale pour le suspendre à côté de vestes et autres pardessus sur le porte-manteau vissé au mur près de la porte d’entrée. Je me dirigeai ensuite tel un mort-vivant qui errait la nuit dans les rues à la recherche de quoi nourrir son estomac vide vers mon canapé dans le but de m’y affaler, totalement vidé de mes forces après cette journée plutôt chargée, et la tête penchée en arrière, je fermai les yeux quelques secondes afin de les reposer un peu – après tout, j’avais passé des heures et des heures scotché à l’écran de mon ordinateur et ce n’était pas parce que je portais des lunettes que cela allait empêcher la fatigue d’atteindre mes yeux.

Cependant, j’eus à peine le temps de souffler qu’une odeur très étrange émana de ma cuisine et un sentiment de panique m’envahit quelque peu. Je tentai alors de me rassurer en analysant cette senteur inhabituelle qui n’était déjà pas une odeur de brûlé, ce qui me soulageait déjà d’un poids puisque je n’avais pas très envie de me rendre compte que ma cuisine était en feu. Je décidai donc d’en avoir le cœur net et j’entrai dans ma cuisine légèrement en désordre – c’était bien entendu un euphémisme – avec un Sharona au milieu du chaos.

- Je peux savoir ce que tu es en train de faire ?... lui demandai-je alors, espérant une réponse satisfaisante sur les raisons de ce carnage.

Je détaillai avec une attention quelque peu catastrophée l’état dans lequel Sharona avait laissé ma cuisine après la préparation de ce qui semblait être le repas de ce soir. On se serait presque cru dans la ville ravagée de Bagdad après les bombardements aériens de l’armée américaine et britannique lors de la Bataille de Bagdad en 2003 – bien que je n’avais aucune idée de à quoi ressemblait la capitale de l’Irak après ce genre d’attaque… Je lui demandai donc ce qu’elle était en train de faire pour avoir mis ma cuisine dans cet état de désolation la plus totale – et ce n’était pas peu dire…

- Dinner ?... me répondit-elle alors de manière tout ce qu’il y avait de plus logique (bien que sa voix comportait une pointe d’incertitude) puisque j’avais bien évidemment compris qu’elle n’était pas en train de faire du repassage – je n’étais étonnamment pas aussi stupide que ce que pourrait penser certaines personnes. Sort of... Tu sais que je laisserai rien dans cet état, hein ? tenta-t-elle ensuite de me rassurer en essayant en plus de m’apaiser avec un petit sourire qui n’avait rien de très naturel. Et je me demandais si elle pensait réellement que son petit jeu allait fonctionner parce qu’il était tout simplement évident (et elle était au courant de ce fait depuis très longtemps à présent) que seul les hommes pouvaient m’amadouer de cette façon, et encore ! Ta cuisine sera étincelante demain, promis. Je voulais juste marquer le coup quoi...

- Marquer le coup pour quoi ? demandai-je alors, ne sachant sincèrement pas à quoi elle faisait référence. Et il me suffit d’un simple petit coup d’œil au repas qu’elle était en train de préparer – principalement la dinde qui rôtissait toujours dans le four – pour que cela fasse tilt dans ma tête. Après tout, il n’y avait qu’une seule fête où nous mangions de la dinde aux marrons un jeudi du mois de Novembre (du moins, aux Etats-Unis) : Thanksgiving. Je vois… Tu sais qu’ici, Thanksgiving, ça n’existe pas ?... précisai-je donc quelque peu inutilement puisque Sharona devait très certainement savoir que cette fête américaine (et quand je disais « américaine », je parlais du continent) n’était pas célébrée en Europe. Et ce n’était pas parce que j’étais malheureusement à moitié Américain à cause de mon homophobe de père – et aussi parce que ma mère avait eu l’inintelligence de me mettre au monde aux Etats-Unis et que ce pays pratiquait le droit du sol – que je me mettais à célébrer toutes les fêtes de ce pays. C’était même plutôt le contraire. Mais il était vrai qu’il existait tout de même une grande différence entre Sharona et moi : la jeune femme ayant grandi aux Etats-Unis dans une famille très certainement 100% américaine, tandis que j’avais pour ma part été élevé en Angleterre dans une famille américo-britannique. Je crois que la dinde est en train de crâmer… lui fis-je remarquer alors, en remarquant une fumée épaisse s’échapper du four.

J’avais beau posséder un passeport américain, avoir cinquante pour cent de sang états-unien qui coulait dans mes veines et perdre mon accent britannique chaque fois j’avais le malheur de discuter avec des Yankees, je ne me considérais absolument pas comme un citoyen de ce pays qui avait récemment perdu sa première place de puissance économique mondiale au profit de la Chine. Après tout, j’avais reçu une éducation purement anglaise, et bien que mon père avait tout de même tenu à conserver certaines traditions importantes de la culture américaine – telles que Thanksgiving ou encore le 4 juillet –, je les avais rapidement et intentionnellement mises de côté une fois que j’eus claquer définitivement la porte du domicile familiale à l’âge de 18 ans. Enfin, je ne célébrais de toute manière aucunes fêtes – qu’elles soient américaines ou anglaises –, à l’exception du Jour de l’An.

- FUCK !! se mit alors à crier Sharona lorsque je lui fis remarquer que sa dinde était en train de crâmer, perçant ainsi mes pauvres tympans au passage… Elle se précipita donc vers le four, torchon en mains afin de ne pas se brûler, et elle en sortit notre supposé plat de ce soir, non sans quelques difficultés tout à fait compréhensibles puisque le récipient était sans le moindre doute bouillant. Et puis, il y avait également cette fumée épaisse qui en sortait et nous prenait aux bronches, nous faisant ainsi tousser à en cracher nos poumons. Donc, tandis que Sharona eut la bonne idée – pour une fois – d’ouvrir la fenêtre de la cuisine, je fis demi-tour dans le salon afin d’y ouvrir également les fenêtres dans le but que les odeurs s’échappent le plus rapidement possible, mais aussi pour éviter que l’alarme incendie qui s’y trouvait ne se déclenche et ne nous fasse profiter de sa mélodie clairement… insupportable. C'est un désastre... l’entendis-je se plaindre une fois de retour dans la cuisine. Ok, je suis pas la cuisinière de l'année, hein... Mais y a peut-être quand même quelque chose à en tirer ?... Et je ne répondis qu’avec une grimace très éloquente sur ce que j’en pensais réellement. Après tout, il n’y avait pas besoin de goûter pour voir que cela allait être immangeable. Mais la jeune fille se montra quelque peu bornée – ou bien elle avait beaucoup trop d’espoir quant à ce plat dont je ne doutais pas qu’elle avait mis du cœur à préparer – et elle tenta de goûter à la dinde dont il ne restait pas grand-chose lorsqu’on avait enlevé la partie charbonneuse. Bon d'accord, c'est infect, conclut-elle enfin, se forçant tout de même à avaler le morceau qu’elle venait de mettre dans sa bouche. Désolée... C'est pas vraiment comme ça que je m'étais imaginé ça...

- Eh bien, moi non plus, fis-je en constatant l’état catastrophique de ma cuisine. Enfin, faut voir le bon côté des choses : j’ai échappé à une grave intoxication alimentaire, tournai-je donc cela sur le ton de l’humour. Allez, viens ! Je t’invite à resto, finis-je presque par imposer, n’ayant de toute façon pas trop le choix – à moins qu’elle se sentait prête à tenter le diable et manger le peu de choses consommables dans tout ce qu’elle avait préparé, mais elle serait alors seule sur ce coup…

Nous laissâmes donc temporairement la cuisine dans cet état – Sharona m’avait de toute façon promis de tout ranger et nettoyer demain – et nous prîmes la direction de Earl’s Court, un petit quartier situé entre Hammersmith et Kensington, afin d’y manger dans un restaurant italien délicieux au nom si caractéristique de Zizzi.

- Je sais que c’est pas la dinde aux marrons que tu voulais, mais j’espère que ça te conviendra quand même, demandai-je tout de même confirmation, ne voulant pas vraiment la décevoir pour cette fête qui n’avait peut-être aucune importance pour moi, mais qui en avait pour elle. Nous nous installâmes donc à la petite table pour deux que l’on nous avait indiqué et nous commençâmes à zieuter le menu composé principalement de pizza.

Sharona et moi étions donc assis à une petite table pour deux dans un coin plutôt tranquille du restaurant, quelque peu bruyant à cette heure de la soirée. Et ce n’était pas parce que nous étions attablés à un endroit plus ou moins épargné par le bruit des personnes mangeant et discutant aux alentours que nous étions pour autant cachés. Il nous était au contraire tout à fait possible de voir la petite salle du restaurant dans presque tout son ensemble avec ces différentes tables pratiquement toutes occupées. Une salle que je connaissais d’ailleurs assez bien pour y avoir déjà été mangé quelquefois avec mon meilleur ami.

- Bah... C'est pas vraiment le détail du menu qui compte, n'est-ce pas ? fis Sharona après que je lui aie demandé si cela ne la dérangeait pas trop de manger italien à la place de la traditionnelle dinde aux marrons, ce par quoi je répondis par un simple « Certes. ».

Nous nous mîmes ensuite à examiner attentivement la carte que le serveur – qui nous avait placés peu avant – nous avait tendue, mais je ne mis pas longtemps à choisir – étant plus ou moins familier avec les plats servis dans ce restaurant. Je passai donc rapidement aux boissons – alcoolisées, bien évidemment –, hésitant entre un petit rosé bien fruité ou un vin blanc.

- Tu sais ce que tu prends, toi ? me demanda alors la jeune Américaine qui se trouvait être temporairement ma colocataire – si vous m’aviez dit un jour que je cohabiterai avec quelqu’un (une femme, de surcroît), je lui aurais sans le moindre doute rit au nez.

- Je vais prendre la fungi et... un verre de rosé, fis-je tout en fermant une bonne fois pour toute le menu puisque je savais que je ne changerai pas d’avis. Et toi ? lui retournai-je la question, plus par politesse que par réel intérêt – elle allait de toute façon passer commande auprès du serveur comme la grande fille qu’elle était, cela n’apporterait donc pas grand-chose de savoir ce qu’elle allait prendre en avance.

Une fois notre commande passée auprès du serveur qui était revenu rapidement après nous avoir vus tous les deux fermé le menu que nous tenions entre nos mains, un silence – qui ne me gênait pas particulièrement puisque j’étais justement ce genre de personnes peu loquaces – s’installa entre nous et mon regard vagua alors sur la salle presque totalement bondée.

- T’as contacté tes parents depuis que tu es arrivée ici ? finis-je par demander, tout de même intéressé par sa situation familiale. Après tout, ce n’était pas parce que ma propre situation familiale était totalement bousillée par la connerie de mes parents – et peut-être aussi un peu la mienne… – qu’il devait en être de même pour Sharona. Et donc, je ne souhaitais absolument pas que la jeune femme coupe totalement les ponts avec sa famille sur un simple coup de tête, préférant qu’elle tente au moins de discuter avec eux.

En tout cas, si je m’appliquais à écouter attentivement la Texane répondre à ma question, mon attention me fit malheureusement défaut lorsque, par le plus grand des malheurs, mon regard tomba sur deux silhouettes familières qui se levaient de table dans le but évident de partir. Deux silhouettes que je n’avais pas vu depuis un peu plus d’un moins et que j’avais quitté furieux après que l’une d’elles m’ait jeté son verre d’alcool à la figure pour une petite blague tout ce qu’il y avait de plus innocente en plus… Quant à l’autre, je remarquai simplement une fois de plus que ces mots qu’il m’avait avoué il y avait de cela près de deux mois n’étaient que des paroles en l’air puisqu’il semblait vivre le parfait amour avec ce gigolo que je ne pouvais à présent plus blairer.

Après avoir passé commande auprès du serveur – plutôt attirant dans son genre, je devais bien avouer –, je tentai maladroitement de faire la conversation à Sharona – ce qui était quelque chose de plutôt extraordinaire venant d’un type comme moi qui préférait les instants de silence aux discussions banales et sans intérêts… J’osai donc aborder un sujet quelque peu glissant en lui demandant si elle avait contacté ses parents depuis qu’elle avait quitté son pays natal pour venir emménager en Angleterre. Je n’étais, certes, peut-être pas la personne la mieux placée pour discuter des problèmes familiaux de la jeune femme – étant donné que je n’étais en contact avec aucun des membres de ma famille (à l’exception de ma sœur qui semblait vouloir s’accrocher à notre lien fraternel telle une moule à son rocher) depuis que j’avais claqué la porte de la maison familiale il y avait presque dix ans à présent –, mais j’avais justement assez d’expérience dans le domaine pour connaître l’importance d’avoir une famille à ses côtés. Et si j’étais totalement dénué de cette qualité qu’était l’empathie, cela ne m’empêchait tout de même pas de souhaiter que Sharona vivre autre chose que ce par quoi j’avais dû passer à son âge…

- Non... me répondit-elle alors. Et ce ne fut que lorsque le serveur revint avec nos boissons – un verre de rosé pour moi et un verre de vin pour elle – qu’elle continua ses explications sur le pourquoi du comment. J'ai pas vraiment grand chose à leur dire, de toute façon. Tout ce qu'ils ont toujours fait, ça a toujours été pour eux. Faudrait pas que quoi que ce soit vienne ternir la jolie petite image qu'ils renvoient à tout le monde.

Et cela devait être à peu près à ce moment-là que l’attention sans faille que je lui avais portée jusque-là ne fonde comme neige au soleil pour se diriger vers deux personnes que je connaissais malheureusement que trop bien. Deux personnes qui, d’ailleurs, étaient celles que j’avais très certainement le moins envie de croiser parmi tous les gens qui vivaient dans cette putain de ville. Mais le destin semblait trouver un malin plaisir à s’acharner sur moi vu le nombre de mauvaises surprises dont j’avais été victime ces cinq derniers mois, et il n’avait apparemment pas l’intention de me lâcher…

- Tiens, le Chapelier Fou et le Dandy Zombie... fis remarquer Sharona, sans que je ne comprenne vraiment de quoi elle voulait parler. Tu les connais ?

- … Non… finis-je par répondre après un long moment de silence durant lequel je n’avais fait que les suivre du regard jusqu’à ce qu’ils quittent ensemble le restaurant, pas tout à fait aux bras l’un de l’autre, mais presque… Et la rage que j’avais ressenti lors de notre rencontre impromptue de la dernière fois se fit tout à coup ressentir, ce qui eut pour conséquence direct de me faire boire mon verre de rosé cul sec. Je hélai ensuite notre serveur, qui venait de prendre la commande d’une table juste à côté de la nôtre, afin de lui demander un autre verre. Tu devrais quand même les appeler, continuai-je alors notre conversation précédente comme si absolument rien ne venait de se passer. Tu n’as sûrement pas envie de te retrouver comme moi dix ans plus tard à passer tous tes Thanksgiving et Noël toute seul, n’est-ce pas ?...