I must be dreaming... ♐ Tyler

Le son si particulier et distinctif de la cloche située au sommet de la tour du Parlement – récemment nommée la « Tour Elizabeth » en l’honneur de notre très chère reine (ironie, quand tu nous tiens…) – sonna les douze coups de midi, et comme tous les jours à cette heure-là, un immense barouf secoua l’immeuble dans lequel je travaillais provoqué simplement par la grande majorité de mes collègues de travail qui se précipitaient comme un troupeau de bœufs dans le seul but d’aller manger. Je devais bien être le seul employé de cette boîte à ne pas suivre les autres comme un mouton, déjeunant même souvent tout en travaillant devant mon ordinateur lorsque je ne mangeais pas avec Rafael au Subway du coin. J’avais pourtant fait une exception aujourd’hui, laissant mon sandwich fait maison dans mon réfrigérateur et quittant pour une fois mon bureau afin de voir la lumière du jour (surtout qu’elle se faisait de plus en plus rare au fur et à mesure que l’on se rapprochait du mois de décembre). Je pris alors un panini au Costa Coffee situé à quelques minutes à peine de mon boulot avant de me diriger vers la Tamise où je savais que je pourrais manger plus ou moins tranquillement, loin de la population constituée principalement de touristes – paraîtrait que c’était une période de vacances pour beaucoup de pays… J’étais tranquillement en train de traverser le quartier de Westminster, longeant justement l’Abbaye, lorsqu’une personne qui semblait totalement sous le choc m’interpella tout à coup.

- Oh my God ! Tyler ! J'aurais jamais cru te revoir ici !

J’eus à peine le temps de me retourner vers la jeune fille qui venait de m’appeler par mon prénom – ce qui m’étonna d’ailleurs très sincèrement, en particulier parce qu’elle avait un accent américain et que je ne connaissais aucune jeune femme Américaine habitant à Londres (à part ma sœur, bien sûr…) – que celle-ci se jeta littéralement sur moi, me gelant totalement sur place. Elle se détacha ensuite rapidement de moi, affichant une moue quelque peu gênée sur le visage, et je pus alors voir qui était exactement cette personne qui semblait me connaître, mais dont j’ignorais l’identité pour le moment. Du moins, avant que je ne puisse l’observer de plus près puisque cela faisait peut-être plus de dix ans que l’on ne s’était pas vu, mais j’étais capable de reconnaître ses traits entre mille. Le choc m’envahit alors complètement, me laissant pour une fois sans voix.

- Tu me reconnais pas, hein ? J'ai pris quelques centimètres depuis mais enfin, j'ai tant changé que ça ?...

- Non… Je veux dire, si, je te reconnais, balbutiai-je alors, ayant soudain retrouvé l’usage de la parole. Mais… Qu’est-ce que tu fous ici ?

Les retrouvailles chaleureuses ? Je ne connaissais pas. Surtout lorsque cela concernait une fille qui faisait partie d’un passé que je tentais désespérément d’oublier…

Cela faisait près de dix ans que je n’avais pas revu Sharona. Dix longues années durant lesquelles nous avions tous les deux grandis et surtout changés – l’un très certainement plus que l’autre, et il n’était pas difficile de deviner lequel… Après tout, j’étais devenu une personne totalement différente de celle qu’avait connue Sharona dans ces camps de « guérison » dans lesquels nous nous étions rencontrés. A l’époque, j’étais encore un jeune garçon qui espérait que ses parents finissent par l’accepter malgré l’annonce de son homosexualité et l’aiment de nouveau comme le fils qu’il était toujours. Mais les années avaient passé et le jeune garçon que j’étais était devenu un jeune homme qui avait perdu toute foi en l’humanité, mais aussi en l’amour, de quelque nature que ce soit, et je n’étais pas prêt de changer…

- Bah quoi, j'ai pas le droit de venir me balader à Londres ? répliqua-t-elle, semblant quelque peu déçue de mon peu d’enthousiasme face à ses retrouvailles. Et toi d'abord ?...

- Euh… Bah… Moi, j’habite ici… répondis-je à sa question quelque peu étrange car elle savait pourtant que j’habitais en Angleterre – à moins qu’elle ait oublié depuis le temps…

- On va dire que j'en avais ras-le-bol des bas-de-plafond texans, continua-t-elle ses explications quant à sa présence sur le sol anglais, et je ne pouvais qu’être d’accord avec elle – même si je n’en disais rien. Le Texas était sans le moindre doute l’un des états les moins progressistes des Etats-Unis et les personnes y habitant vivaient peut-être avec les nouvelles technologies du vingt-et-unième siècle, mais ils avaient pour la grande majorité d’entre eux une mentalité du début du siècle dernier – qu’ils transmettaient bien sûr à leurs enfants et petits-enfants, ce qui n’allait bien entendu pas arranger les choses de sitôt… Qu'est-ce que tu deviens depuis le temps ? Ouais je sais, c'est la question archi-cliché, bateau et tout des retrouvailles mais n'empêche que ça m'intéresse vraiment alors... me demanda-t-elle ensuite, et je mis un peu de temps à réfléchir à la réponse que j’allais bien pouvoir lui donner, ne sachant pas vraiment quoi dire. Cela faisait près de dix ans que nous ne nous étions pas vu et beaucoup de choses avaient changé dans ma vie, je ne savais donc pas par où commencer.

- Eh bien… Beaucoup de choses et pas grand-chose en même temps… résumai-je alors. J’habite à Londres et je travaille dans l’informatique… Toujours gay, bien évidemment, confirmai-je de manière légèrement drôle comme pour insister sur le fait que certaines choses n’avaient pourtant pas changées, bien au contraire.

- T'es pressé là ou on peut se poser un peu pour discuter ? proposa-t-elle ensuite comme une personne tout à fait normale qui souhaitait rattraper un peu le temps perdu. Je veux pas te plomber ton emploi du temps cela dit...

- Eh bien… Là, je suis en pause déjeuner, l’informai-je en montrant le panini que je venais de commander dans ma main. Donc… si tu veux me tenir compagnie… Une proposition extrêmement rare que je venais de lui faire et dont j’étais sûr qu’elle allait accepter au vu du très grand enthousiasme qu’elle avait manifesté à nos retrouvailles. Nous prîmes donc la direction des bords de la Tamise où j’avais initialement prévu de manger. Alors, tu vas rester combien de temps ici ?

- Oh... Mais je suis crétine, putain... s’insulta-t-elle elle-même après s’être rendu compte de sa bêtise. Une bêtise qui était tout à fait excusable, à vrai dire, puisqu’il était vrai qu’il s’en passait des choses en dix ans et on changeait tous d’une manière ou d’une autre – certains plus que d’autres, d’ailleurs. Il était donc parfaitement compréhensible qu’elle ait totalement oublié que j’étais aussi de nationalité anglaise et que j’habitais dans ce pays depuis plus de vingt ans à présent. Avait-elle également oublié le garçon que j’étais à l’époque ? Parce que, si cela n’était pas le cas, elle allait sans le moindre doute avoir une énorme surprise – et celle-ci n’allait pas être très bonne…

Je me mis ensuite à résumer ces dix longues années qui nous séparaient de la dernière fois où nous nous étions vus en quelques phrases seulement. Je n’avais non seulement pas envie de m’étendre sur le sujet – les détails de ma vie étant quelque chose de totalement privés que seul mon meilleur ami pouvait se targuer de connaître –, mais je n’avais non plus rien de très intéressant à raconter. Du moins, pas plus que n’importe quelle autre personne lambda. Je l’invitais donc indirectement à se joindre à moi pendant ma pause déjeuné – ce qui était, en soi, quelque chose de particulièrement exceptionnel – et nous nous posâmes dans un coin plutôt tranquille du bord de la Tamise afin que nous puissions discuter tranquillement, et pour moi de manger.

- Jusqu'à ce que vous me foutiez dehors ? répondit-elle alors à la question que je venais de poser par curiosité, mais aussi par politesse dans le but de faire la conversation. Je retournerai pas là-bas, continua-t-elle ensuite à m’expliquer sa venue sur le territoire anglais. Je voulais mettre le plus de distance possible entre eux et moi. En réussissant quand même à me faire un minimum comprendre, et à part en espagnol, merci les parents, je risque pas trop de communiquer si je pars pas sur un pays anglophone. Mais pour l'instant, je suis qu'une simple touriste. Avec tout ce qui va bien, l'hôtel près de Victoria, le plan pourri et les bus rouges pour se déplacer. Si je trouve pas un moyen d'avoir un visa permanent, je suppose qu'il faudra que je parte, mais... plus jamais là-bas. Je trouverai bien un autre pays en attendant, au pire. Enfin je suppose. D'ici là, vous allez devoir supporter mon accent cul-terreux, tenta-t-elle de plaisanter. Même quand je mettrai les pieds dans les maisons de Shakespeare, dis donc. Tu crois qu'on va me jeter des cailloux ?

- Les Anglais sont pas comme ça, me sentis-je obligé de préciser, en m’excluant étrangement de ces « Anglais » dont je faisais pourtant partie. Et je remarquai d’ailleurs avec une certaine désolation que j’avais repris un accent tout ce qu’il y avait de plus américain, ce qui me détachait encore plus de cette population parmi laquelle j’avais pourtant grandi. Mais, si tu parles espagnol, pourquoi t’as pas migré au Mexique ? Il y fait beaucoup plus chaud et c’est surtout beaucoup moins loin. En plus, je paris qu’il y a moins de problème pour obtenir un visa permanent.

- Bon point pour eux, commenta-t-elle presque rassurée que je lui confirme ce point. Et pour moi aussi. J'ai eu ma dose...

Et elle n’avait pas besoin de m’expliquer en détail ce qu’elle voulait dire par là pour que je comprenne parfaitement où elle voulait en venir. Mais s’il était vrai que les Anglais étaient beaucoup moins bornés et intolérants que pouvait l’être toute la population texane réunie, il y avait tout de même encore et toujours des exceptions. Il ne fallait donc pas vraiment à ce qu’elle s’attende à être accueillie à bras ouverts n’importe où et par n’importe quelle personne qu’elle pouvait rencontrer dans la rue – surtout qu’en plus, nous étions réputés pour nous montrer beaucoup moins chaleureux que les Américains (et dans ce cas-ci, je n’avais aucun mal à m’inclure dedans puisque je devais très certainement l’Anglais le moins chaleureux du Royaume-Uni…).

- That's the point. C'est beaucoup trop près, m’expliqua-t-elle ensuite pourquoi elle avait choisi l’Angleterre et pas l’un des nombreux pays de l’Amérique du Sud où l’on parlait espagnol. Je suis sûre qu'ils viendraient me chercher. Je suis sûre qu'ils trouveraient un moyen de payer des gens pour me ramener. Bon je sais pas s'ils y arriveraient pas ici quand même mais... finit-elle par dire, comme un commentaire qu’elle se faisait à elle-même plutôt qu’à moi directement. Et je ne savais absolument rien concernant ses parents (ou le peu qu’elle avait sûrement dû m’en dire à l’époque, mais dont je ne me souvenais plus à présent), mais ils avaient l’air d’être de vrais psychopathes s’ils étaient prêts à payer des gens (forcément de mauvais augure s’ils étaient du genre à accepter ce type de marché) pour la ramener auprès d’eux… Et puis, n’était-elle pas majeure depuis le temps ? Je sais pas. C'est le premier endroit qui m'est passé par la tête. J'ai toujours rêvé de voir des comédies musicales ici... et puis le Globe Theater, et la maison de Shakespeare, et Baker Street... énuméra-t-elle sur un ton presque rêveur – mais elle allait très certainement vite déchanter une fois qu’elle verrait réellement tout cela. Baker Street n’était qu’une grande rue vide où le supposé appartement de Sherlock Holmes se situait et que l’on pouvait également visiter sans grand intérêt, le Globe Theatre n’était qu’un vieux théâtre en bois beaucoup trop cher pour ce que c’était vraiment et la maison de Shakespeare n’était même pas située à Londres, mais à Startford-upon-Avon dans le comté de Warwickshire entre Birmingham et Oxford (plus près de Birmingham, tout de même). Alors tant qu'à partir, je suppose que plus ou moins inconsciemment, j'en ai profité.

- La maison de Shakespeare, c’est pas à Londres, mais à Stratford, me sentis-je obligé de préciser inutilement, parce que habiter à Londres ne l’empêcherait pas d’aller dans la ville de Stratford pour la visiter.

- Et pour la peine, je tombe sur toi, et ça me fait super plaisir, alors c'est tout bénéf'.

- Eh bien… Merci, dis-je un peu maladroitement, ne sachant absolument pas quoi répondre à ça. Et alors, t’as pris quel visa, en attendant ? demandai-je tout de même curieux de savoir combien de temps elle pouvait rester ici. Six mois ou un an ? C’est dommage que tu sois pas étudiante, tu pourrais rester le temps de tes études. Et tu comptes habiter où d’ailleurs ? A l’hôtel ? Ça va vite te revenir cher tout ça ! Surtout que Londres, c’est pas la ville la moins chère du pays…

- Ouais j'ai vu. Pour le coût de l'hôtel et pour le visa. Mais je fais avec. J'ai encore un peu de thunes de côté, et je vais bien trouver un job quelque part ensuite, répondit-elle de manière on-ne-peut-plus optimiste, ce qui était tout le contraire de moi. Surtout que ce n’était absolument pas la bonne période pour chercher – ou plutôt, trouver – du boulot, à moins qu’elle ne cherche rien de particulier (juste de quoi payer son « loyer », si on pouvait appeler ça comme ça) et était prête à accepter un peu tout et n’importe quoi… Je me suis juste laissé quelques jours à faire ma touriste, et je m'y mets sérieusement ensuite. J'aurais bien pris un visa plus long si ça avait existé mais bon... Enfin... Autrement qu'en étant obligée de retourner faire acte de présence à la fac quoi...

- Tu peux toujours faire un mariage blanc, proposai-je sur un ton peut-être un peu trop sérieux, avant de croquer vivement dans mon sandwich qui était déjà bien entamé. Après tout, c’était une solution comme une autre – un peu plus désespérée, certes, mais une solution quand même. Par contre, j’avais peut-être lancé l’idée, mais il était hors de question que je me porte volontaire pour ce faux mariage si elle venait réellement à penser à cette solution à l’approche de l’expiration de son visa. Je n’étais déjà pas pour le mariage en général, ce n’était donc pas pour me faire passer la bague au doigt, et surtout pas par une femme – même si cela n’avait rien de réel. Je préférais qu’elle se fasse expulser du pays plutôt que de voir ce jour arriver. Surtout qu’elle ne retournerait pas dans un pays pauvre, dévasté par la guerre ou je-ne-savais-quoi d’autres ! Elle retournerait juste aux Etats-Unis – il y avait pire, même pour un pays rempli de cons…

- Mon hôtel, il est tenu par des hindous. Et relativement correct vu son prix, continua-t-elle ses explications, en répondant à ma question en rapport avec le logement. J'en ai vu un sur le net un tout petit peu moins cher, il m'inspirait pas confiance, et pour le coup je suis passée voir par curiosité ce matin... Bah la vache, je regrette pas mon choix... Y avait un couple qui râlait à l'entrée que leur douche coulait sur la moquette de la chambre et qu'ils avaient pour seule ouverture un espèce de soupirail sur la cour... Vu le prix, c'est trop abusé...

- C’est mieux que de dormir sous les ponts, constatai-je simplement, avant de croquer une nouvelle fois dans mon sandwich. M’enfin, si t’es bien à Bollywood… D’ailleurs, ils ont pas un fils Anglais avec qui tu pourrais faire ton mariage blanc ? plaisantai-je avec un petit rire légèrement moqueur. Dans un mois, je vais te retrouver avec un sari et un point rouge sur le front, comme toutes les indiennes qu’on peut voir dans les reportages à la télé. D’ici à ce que tu danses dans un de leur films, y’a pas loin !