Ivana n’aime ni cette salle, ni ce qui l’attend de l’autre côté de la porte capitonnée.
Ivana n’aime pas non plus les autres patients qui sont dans ce vestibule. Non, pas qu’elle soit asociale. Juste parce qu’ils sont du genre à vous épier se demandant probablement ce qui cloche chez vous. Et ils sont présents pour une seule et bonne raison : un psychiatre ne peut jamais être à l’heure…
Ivana n’aime pas être épiée, toisée et compagnie, aussi.
En somme, la jeune femme n’aime pas grand chose quand il s’agit de rendre visite à son psy. Mais voilà, pas le choix. Surtout après s’être absentée aussi longtemps. C’est le prix à payer pour que sa vie, ainsi que celle de son entourage, ne redeviennent pas un enfer.
Vélo attaché, clope consumée et elle se décide enfin à franchir la porte d’entrée. Presque à reculons.
Un coup d’œil rapide dans la pièce et la jeune femme lève aussitôt les yeux au ciel. Cela aurait été trop beau qu’elle soit la seule à prendre son mal en patience… Mais tomber sur lui, la seconde fois depuis qu’elle vient ici, c’est presque un cauchemar : l’atmosphère pesante est à son comble. Ce type dégage un truc – appelez ça comme bon vous chante – quasi détestable, malsain, arrogant, hautain. Du moins, il s’agit de la première impression de la rouquine et difficile de lui faire changer d’avis.
Qui sait, il s’agit peut-être d’un de ces « psychopathes » des temps modernes tout droit sorti de la saga « fifty shades » ou autre mom porn. En plus, physiquement parlant, il semble avoir tout pour plaire et pour correspondre à la catégorie citée plus tôt. Encore un de ces types qui doit faire des ravages – et dire qu’en réalité, c’est un euphémisme. Il ne lui manque peut-être plus qu’un sourire vieux au coin des lèvres pour parfaire le tableau.
Ils ne se sont jamais parlés. Mais lors de la première-dernière rencontre, il aura suffit d’un simple coup d’œil – regard glacial – pour qu’il lui foute des frissons dans le dos et une grande envie de ne pas s’en approcher.
Elle déglutit, quelque peu dégoutée par ses propres pensées : pas son genre d’extrapoler de la sorte au sujet d’une personne qu’elle ne connaît ni d’Ève, ni d’Adam, en temps normal.
Limite, elle pourrait attendre dehors. Pour le bien de ses nerfs. Pour le malheur de ses poumons, probablement.
À défaut de faire marche arrière et de prétexter n’importe quoi pour repousser ce rendez-vous à un moment ultérieur, Ivana s’installe dans un fauteuil. Par le plus grand des hasards, ce dernier est le plus éloigné du brun.
Jambes croisées, magazine ouvert et les yeux rivés dessus pour ne pas avoir à croiser le regard de l’inconnu, la jeune femme reste dans son mutisme à attendre.
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