(Edward) ¬ Confessions of a broken heart.

Assise sur sa grande chaise de bureau, elle regardait le vide devant elle. Ses yeux clairs et vitreux se cachaient sous d'épais et longs cils noirs. Elle tenait du bout de ses doigts un stylo bleu, le faisant tournoyer avec une certaine indifférence autour de ses fines phalanges, dans un mouvement fluide et habile. L'air était lourd dans la pièce ; un mélange de parfum féminin, touches de groseilles et de lilas, et de tabac froid qui embaumait la petit salle rectangulaire. Elle n'avait jamais pu perdre cette habitude ; celle qu'elle avait de fumer dans son bureau, et ce malgré les nombreuses demandes de ses collègues allant dans ce sens depuis des années. C'était son bureau après tout. Elle aimait fumer en travaillant, et elle revendiquait son droit au maigre plaisir que ça pouvait lui procurer. La journée touchait à sa fin. Le jour avait tiré sa timide révérence derrière les nuages de Londres pour laisser place à la pénombre d'une nuit fraîche. Le silence était maître des lieux ; dans le couloir, seul le chariot que poussait le technicien de surface et dont l'une des roues tremblotante couinait légèrement se faisait entendre. La conservatrice soupira longuement. Sa main gauche était posée sur une pile de documents. Ses doigts se rétractèrent soudainement, froissant les premières feuilles sous ses paumes. Puis une larme roula sur sa joue jusqu'à s'écraser un peu plus bas, mouillant le papier blanc. Et l'encre bleue se mit à baver. Mais ça, Helga s'en fichait bien. Elle continuait de pleurer silencieusement. Son regard avait dévié sur cette photo, celle dans ce petit cadre, sur son grand bureau. Un visage enfantin, aux traits doux et angéliques ; de grands yeux bleus presque miroirs de ceux de la conservatrice, des pommettes rosées parsemées de tâche de rousseurs, et une chevelure châtaigne encadrant des joues rebondies. Walter, le prénom s'était échappé d'entre ses lèvres fébriles. Walter, un nom, une souffrance, une prière, mais surtout un enfant. Celui qu'elle avait perdu bien des années auparavant.

Il paraîtrait que les années apaisent les souffrances, qu'elles rendent les souvenirs moins amers ; Mais ceux de la jeune trentenaire étaient toujours bien vifs, comme une brûlure encore fraîche sur la peau, comme une gerçure sur la bouche qu'on ne peut pas s'empêcher de lécher. Le temps passant, elle avait appris à vivre avec, certes. Elle était souvent de mauvaises humeurs, surtout les lundis matins d'hiver. Elle criait régulièrement sur ses collègues Helga. Elle n'avait pas peur d'être franche, ni d'aller à l'encontre de l'opinion général. Elle était piquante Helga, comme une jeune rose à peine éclose, encore si fragile mais déjà si forte. Elle cherchait toujours à se protéger des autres Helga. À moins que ce soit les autres qu'elle cherchait à protéger. Mais elle pouvait sourire aussi. Elle riait Helga. Parfois, ses yeux pouvaient briller comme l'éclat d'une azurite. Elle aimait le bruit de la pluie qui s'écrasent contre les fenêtres, l'odeur de l'herbe fraîchement coupé, écouter son vieux voisin jouer du piano le dimanche matin. Il lui arrivait d'être insouciante, de ne pas voir le temps défiler tandis qu'elle lisait ou gribouillait au fusain sur une feuille rêche. Mais il y avait des jours particuliers. Des jours, qui malgré les années, malgré les distractions, malgré tout ce qui pouvait faire son bonheur aujourd'hui, ne pouvaient rien changer au fait que c'étaient des moments difficiles. Le cinq octobre était l'une de ses journées.

L'odeur des bougies lui revenaient en mémoire comme si l'on venait d'en éteindre une dans son bureau. Elle se rappelait les rires enfantins, la chute du papier cadeau rigide sur l’emballage plastique d'un jouet ; et le goût chocolat d'un gâteau sur sa langue, le chant mal ordonné et légèrement faux d'un joyeux anniversaire. Trois bougies, étincelantes dans le noir, les dernières qu'il avait soufflé, Walter. Aujourd'hui, il aurait dû en avoir huit de plus sur un tout nouveau gâteau. Il aurait dû être couvert de cadeaux. Helga aurait aimé lui offrir de nouveaux habits qu'il aurait fièrement porté à l'école le lendemain. Mais il n'y avait que le silence dans la pièce. Il n'y avait que Helga, et cette photo qu'elle caressait doucement entre ses doigts à présent.

La journée avait été difficile. La femme aux cheveux d'ébène s'était levée avec une impression étrange. Pourtant le soir même elle s'était couchée avec le sourire. Parce qu'elle avait un rendez-vous la soirée du lendemain, avec une personne qui partageait un peu plus sa vie chaque jour. Une personne qu'elle appréciait un peu plus chaque jour, se hasardait-elle même à penser. Edward l'avait invité à dîner, alors qu'ils n'avaient fait que se croiser récemment ; Helga était partie deux longs mois se ressourcer à Helsinki auprès de sa famille. Et à son retour, elle avait eu beaucoup de travail par conséquent ; à croire qu'il n'y avait qu'elle qui travaillait correctement dans ce musée. Mais pendant ses vacances, elle avait écrit à Edward, trois fois. Helga était vieux jeu. Elle n'aimait pas appeler, envoyer des textos. Elle écrivait des longs courriers qu'elle parfumait avant de les sceller, pour qu'on puisse s'imprégner de l'odeur une fois ouverts. Elle lui avait raconté ses vacances dans ces fameuses lettres ;Le climat bien plus tempéré qu'à l'ordinaire, sa sœur qui s'était une nouvelle fois amourachée d'un parfait idiot, son frère qui terminait bientôt ses études de médecine, les recherches de sa mère. Elle avait cependant peu parlé de la sensation étrange qu'elle avait ressenti en voyant l'ancien bureau de son défunt père totalement vide, ou du moment où elle avait retrouvé tout un tas de vieilles photos d'enfance, mélangées à celles où on voyait Gustav, et Walter âgé de seulement quelques mois. Mais avec l'une de ses lettres, elle avait accompagné une photo où elle ne devait pas dépasser les six ans, et où elle tirait la langue sur une balançoire. Elle aimait bien cette photo, et elle avait espéré que cette dernière fasse sourire son correspondant. Dans sa dernière lettre, elle avait joint une fleure sauvage qu'elle avait cueilli près de la forteresse de Suomenlinna. Elle avait beaucoup pensé à Edward pendant ces deux mois. Une part d'elle se languissait de rentrer à Londres pour le revoir. Ce dîner devait en quelque sorte signer leur retrouvaille après tout ce remue-ménage. Ce n'était pas leur premier rendez-vous, mais Helga avait eu hâte tout ce temps pour ce moment.

Et puis elle s'était levée ce matin-là, elle avait réalisé quel jour on était. D'un coup, ça lui était revenu en pleine face. L'anniversaire de Walter, le passé, la souffrance et son cœur toujours frêle de la moindre émotion. La veille, elle avait préparé une belle tenue pour son rendez-vous Helga. Mais finalement, elle avait enfilé un simple pantalon noir, une chemise et un long chandail à grosses mailles noué à a la taille. Elle avait laissé ses cheveux détachés, alors qu'elle avait l'habitude de les nouer en chignon d'ordinaire. Et elle ne s'était pas maquillée. La belle robe qu'elle avait préparé la veille ne bougera finalement jamais de la chaise de sa chambre. Et puis elle s'était rendue au cimetière avant d'aller travailler. Elle avait acheté un beau bouquet, une composition spéciale qu'elle demandait toujours en ce jour particulier. Et elle l'avait déposé sur la tombe de son enfant, chaudes larmes déferlant sur son visage froid. Elle était restée un long moment assise, à regarder la grosse plaque en marbre gris avec l’épitaphe en l'honneur de son fils. Ensuite, elle était partie travailler. Elle s'était enfermée dans son bureau, et n'en était pas sortie de toute la journée. Son travail avait été son refuge en cette triste journée de samedi. Elle avait rempli dossier après dossier, répondu à tous ses mails, rédiger les lettres de demande de nouvelles pièces pour la collection temporaire du British Museum. Rapidement, il avait été midi, puis dix-huit heures en un éclair. Le temps était passé, et Helga n'avait toujours pas bougé. À présent, il était plus de vingt-et-une heure. Il n'y avait plus personne dans le musée, à part ceux qui faisaient le ménage, et les gardiens de nuit. La conservatrice avait finit par jeter un regard vaste sur l'écran de son portable, le saisissant doucement. Elle avait de nombreux messages de ses proches, ceux qui s'étaient rappelé quel jour nous étions : sa mère, sa sœur, son frère, Kenzo et Ethan même. Mais ce qui l'intrigua plus furent les quelques appels manqués en début de liste. Le nom d'Edward était affiché plusieurs fois sur l'écran. Il y avait même des messages vocaux qu'elle n'écouta que d'une oreille distraite. Il lui demandait où elle était, si elle allait bien. Il s'inquiétait. Elle n'était pas venue à leur rendez-vous. À quand remontait le dernier appel ? Quelle heure était-il déjà ? Helga n'était pas en mesure de répondre à toutes ces questions. Alors elle avait reposé son téléphone, en ignorant volontairement le reste. Helga bailla, passant une main devant sa bouche en émettant un soupire de fatigue. Elle posa ses doigts fins sur la gourmette qu'elle portait à son poignet droit, la faisant glisser sur sa peau de porcelaine. Elle avait toujours sur elle ce petit bracelet en or que Walter avait reçu à son baptême, bien qu'il eut été trop grand pour lui à l'époque. Elle jeta un œil autour d'elle ; les murs étaient encombrés de grandes étagères comportant des classeurs bien organisés, ce qui donnait à la pièce une ambiance très sérieuse et limite austère. Helga attrapa finalement son paquet de cigarette et en porta une à son bec qu'elle s'empressa d'allumer. Elle expira longuement, puis se replongea dans son travail, balayant une dernière larme sur sa joue. Et de l'autre côté de la porte vitrifiée de son bureau se dessinait une silhouette qu'elle aurait pu reconnaître entre mille, si tant est qu'elle eut levé les yeux de ses dossiers à ce moment-là.

Octobre, c'était les nuages gris, les pluies glacées et les feuilles multicolores. Pour beaucoup, ce mois représentait le début de l'automne. Par extension, la saison qui pour Helga avait le plus de caractère. Elle avait toujours aimé l'automne, sa météo capricieuse et ses teintes chaudes qui se dessinait dans la nature. Mais elle n'aimait pas Octobre. C'était toujours une période très compliquée pour elle. Le cinquième jour du mois était le pire de tous, et les semaines qui s'en suivaient n'étaient guère mieux. La peine finissait toujours par s'apaiser, mais il fallait du temps pour ça. Du temps pour s’accommoder à cette souffrance sourde. Du temps que son fils n'avait pas eu la chance d'avoir. Helga se muait toujours dans un profond silence à cette période. Les premières années avaient été les pires. Elle n'avait parlé à personne. Elle était partie un long moment en Finlande, avant de revenir à Londres, bien des mois plus tard. Autour d'elle, ses collègues connaissaient l'histoire, puisqu'elle avait été largement relayé par les chaînes d'information régionales. Alors ils ne disaient rien, ils la regardaient du coin de l'oeil, et murmuraient derrière son dos. Si certains prenaient le risque de lui adresser la parole, ils étaient récompensés par un silence ou une réponse glaciale. Et puis, au fil des années, les collègues avaient changés, beaucoup étaient partis et avaient été remplacés; et les mémoires avaient oubliés. Mais on se rappelait toujours vaguement de cette affaire sordide, où un jeune enfant avait été enlevé puis retrouvé mort dans les bois, à la lisière de la ville de Londres. On avait juste oublié le visage de ses parents. C'est là que les rumeurs commencèrent à divaguer à propos d'Helga. Pourquoi était-elle aussi froide, aussi inaccessible ? Tout le monde la craignait, personne ne voulait lui causer du tord. Mais comme elle ne parlait toujours pas d'elle, on commença à raconter des sottises sur elle. Certains disaient qu'elle avait participé à une affaire crapuleuse, et qu'on avait jamais réellement pu prouver sa culpabilité, ni son innocence. « Elle fait peut-être partie de la mafia russe » qu'ils disaient, convaincus alors que son accent provenait de l'union soviétique. D'autres parlaient de la mort d'un enfant, sans vraiment savoir de quoi ils parlaient. Helga se contentait de tous les ignorer ; puisque de toute façon, rien n'avait vraiment plus d'importance pour elle, et certainement pas le jugement d'autrui.

Mais cette fois, elle ne s'était pas contentée d'ignorer seulement ceux qu'elle n'aimait pas, puisque même Edward y avait eu le droit. Bien qu'elle ne le remarqua pas tout de suite, ce dernier l'avait appelé à plusieurs reprises au cours de la soirée. Mais Helga ne réagit pas en voyant son nom s’inscrire sur l'écran de son vieux portable. Elle savait pourquoi il avait appelé, elle n'était pas idiote. Mais elle s'était contenté de sécher ses larmes, et de reprendre son travail là où elle l'avait cessé un instant auparavant. Elle n'avait pas envie de confronter qui ce soit aujourd'hui. Peut-être même encore moins Edward. Car elle aurait bien pu faire semblant ce soir. Sourire faussement, aller à ce rendez-vous, manger et boire jusqu'à avoir la panse bien remplie. Mais c'était bien au dessus de ses forces. Elle ne voulait d'une part pas lui mentir, ni se mentir à elle-même. Ce n'était pas sain, et leur relation lui tenait bien trop à cœur à présent pour se comporter de cette façon. La femme aux cheveux de jais n'avait pas la tête à festoyer, ni même à sortir ; alors elle s'était contentée de se terrer dans un nouveau silence. Edward ne méritait pas qu'on lui mente, mais peut-être qu'il ne méritait pas non plus qu'on l'ignore. En vérité, c'était plus un système de défense de la part d'Helga. Et son bureau, c'était comme des remparts. Elle s'était construit un nid confortable pour la journée, un terrain familier, avec une odeur et une tâche familières, qui permettaient à la jeune trentenaire de perdre cette notion du temps qu'elle ne voulait plus aborder pour le moment.

Cependant, on vint finalement interrompre cet étrange équilibre silencieux en tapant à la porte. Helga ne se doutait pas de l'identité de la personne qui s'y tenait de l'autre côté. Elle pensa furtivement que c'était probablement un gardien de nuit ou un technicien de surface qui allait la déranger ; et elle avait pourtant bien spécifié qu'il ne fallait la déranger sous aucun prétexte, mais il fallait croire que certains étaient sourds d'oreille. Une râle s'échappa de la gorge d'Helga, mais elle eut ni le temps de répondre, ni même de relever les yeux que la porte s'ouvrait déjà. La femme aux cheveux de jais fronça presque immédiatement les sourcils lorsqu'elle reconnut son interlocuteur. Lui, dont le nom un instant auparavant était inscrit sur l'écran de son téléphone. Helga fut prise d'une sensation étrange ; la même que lorsqu'on pense à quelqu'un et que cette personne se trouve sur le trottoir d'en face sans qu'on s'en soit aperçu avant. Edward la salua furtivement avant de pénétrer dans la petite pièce. Helga se releva, droite comme un i sur son siège. Elle passa rapidement une main sur ses joues et ses yeux, puis dans ses cheveux, comme si cela pouvait enlever les traces pourtant évidentes de sa détresse. Elle ne comprenait pas ce qu'il faisait ici, ni même comment il avait su qu'elle était ici. C'était pour ainsi dire, une situation improbable. Et ne pas comprendre l'irritait d'autant plus qu'elle se laisse voir par Edward dans cet état. « Qu'est-ce que tu fais ici à cette heure, je t'ai appelée plusieurs fois ! T'as oublié qu'on devait... » Edward s'arrêta en plein milieu de sa phrase, comme si la réalité le percutait enfin de plein fouet. Helga se sentait minable, mise à nue, déstabilisée. Elle détestait qu'on la voit comme ça, et c'est bien pour ça qu'elle se coupait du monde quand ça arrivait. Le regard d'Edward était plus qu'insistant, ce qui dérangeait encore plus la conservatrice. Elle aurait aimé s'enfuir et se terrer chez elle. Il y aurait peu de chance qu'il la trouve là-bas au moins, vu qu'il ne sait pas où elle habite. Mais au lieu de ça, elle était toujours assise sur sa chaise, la posture stoïque, le regard sombre. Elle posa une main sur le cadre où se trouvait la photo de Walter et le retourna, laissant apparaître le dos de l'objet, comme pour se préserver, garder un tant soit peu le contrôle de la situation. « Je pourrais te retourner la question, je croyais pourtant que tu ne travaillais pas aujourd'hui. » Finit-elle par répondre d'un ton sec, esquivant volontairement la question du restaurateur. Lorsque le regard de ce dernier se posa finalement à hauteur de son portable sur le bureau, elle ne put faire semblant plus longtemps. « Non, je n'ai pas oublié. » Helga n'avait pas envie de prétendre qu'elle avait oublié, ou qu'elle n'avait pas vu ses appels, parce que ce n'était pas le cas. Et cela ne démotiva apparemment pas Edward qui s'avança près d'elle, jusqu'à se stopper devant le bureau qui les séparait. Le regard du restaurateur s'adoucit, même si celui de la conservatrice ne désamplifiait pas.  « Qu'est-ce qu'il se passe Helga ? Tout va bien ? »  Lui demanda-t-il avec bienveillance et inquiétude. Helga eut envie de rire jaune. Rien n'allait, et son état laissait-il vraiment prétendre le contraire ? S'il posait la question, c'est bien qu'il voyait qu'il y avait un problème, non ? La femme aux cheveux de jais leva un sourcil, même si sa mine semblait toujours aussi sévère. « À ton avis ? Est-ce que j'ai l'air de bien aller d'après toi ? » Répondit-elle agressivement tout en lançant un mauvais regard à Edward. Tout cela était trop. Edward, son regard insistant, cette inquiétude qui ne quittait plus ses traits. Elle avait l'impression de vivre une intrusion dans sa vie privée. Elle ne savait pas comment se comporter vis-à-vis de la situation. Cependant, elle regretta amèrement le ton employé aussi rapidement qu'elle le débita.

Le trentenaire ne méritait pas qu'elle le traite ainsi. Il avait probablement attendu longtemps, attablé à la table de ce restaurant. Il était vraisemblablement angoissé, déçu aussi sûrement qu'elle ne soit pas venue. Helga se détestait pour avoir eu ce comportement. Une autre larme coula sur sa joue, bien qu'elle ne sut si c'était pour Walter ou Edward. Perdue dans ce tourbillon d'émotion, Helga ne savait plus où donner de la tête. Elle se mordit violemment la lèvre inférieure, retenant d'autres sanglots, puis soupira longuement. Elle posa les yeux vers Edward, puis se leva de sa chaise. Elle fit quelques pas jusqu'à s'adosser à l'une des fenêtres de la pièce. Elle baissa les yeux et croisa les bras, observant l'extérieur. Le ciel était couvert, mais on voyait très distinctement les lumières des voitures au loin, tracer un sillon lumineux sur les routes. « Je suis désolée Edward... pour tout ça. » Commença-t-elle. Même si Helga ne voulait pas vraiment s'aventurer dans des plus vastes explications, elle pensait tout de même qu'il méritait au moins ça : des excuses. Elle finit par tourner la tête dans la direction de son interlocuteur, posant un regard plus incertain sur lui. « Quand tu m'as demandé si je voulais sortir dîner avec toi hier, je n'avais pas réalisé quel jour nous serions aujourd'hui. C'est un jour spécial pour moi et je ne voulais pas... je... » Helga ne parvint pas à terminer sa phrase. Ses idées étaient vraiment confuses. Que souhait-elle vraiment lui dire ? Devait-elle parler de cette fameuse journée ? Qu'elle avait préféré enfiler cette tenue, parce qu'elle avait rendue visite à la tombe de son fils le matin-même pour lui souhaiter un joyeux anniversaire ? Que l'idée de dîner et de profiter en cette journée qui aurait dû être celle de l'anniversaire de son fils, c'était pour elle l'équivalent d'une profanation à la mémoire de Walter ? C''est lui qui devrait être en train de festoyer, pas elle. Alors, comment pourrait-elle profiter de cette journée ? Une déferlée de larmes s'en suivit, que la conservatrice ne put arrêter à temps. Un sanglot s'échappa de sa bouche, qu'elle cacha derrière l'une de ses mains comme pour l'atténuer, tandis que ses yeux se plissaient dans une douleur infinie. Helga finit par lâcher prise ; elle glissa dans un bruit sourd le long de la paroi murale pour se retrouver accroupie, recroquevillée par terre, ses bras entourant son propre corps. « Pardon Edward, pardon... » Dit-elle avec détresse entre deux sanglots, hoquetant. Ce fut là tout ce qu'elle était capable de dire, ou de faire. Chaque parcelle de son corps ou de son esprit semblaient prisonniers de cette souffrance. C'était un fardeau qu'elle avait choisi de porter seule tout ce temps. Dieu, son ex-mari, tous l'avaient abandonné dans cette épreuve. Et bien qu'elle semblait moins lourde à porter sur ses épaules par moment, il y avait ce jour où elle avait l'impression de s'écrouler sous son poids étouffant ; cette fameuse journée du cinq octobre.

Huit années. Huit années qu'elle portait son fardeau. Celui de la mort d'un enfant, l'unique qu'elle avait porté dans son ventre, qu'elle avait mis au monde dans la joie et la douleur. Et bien qu'elle fut entourée de sa famille alors que le drame la frappait, elle ne s'était jamais sentie aussi seule. Dieu avait probablement été le premier à l'avoir abandonné ; ou plutôt, c'était elle qui l'avait abandonné. Comment aurait-elle pu continuer à croire en celui qui lui avait retiré la personne qu'elle chérissait le plus en ce bas-monde ? Seigneur des cieux, si égoïste d'avoir voulu garder pour lui ce petit être dont elle n'avait pu profiter que trois brèves années ; elle ne voulait plus rejoindre Sa Terre promise à présent. Peu importe l'endroit où elle atterrirait lorsque ce serait à son tour de quitter le monde des vivants. Elle ne voulait plus consacrer ses pensées à ce soit-disant Tout-Puissant, promettant monts et merveilles, et n'offrant finalement que la désolation. La deuxième personne qui avait laissé tomber Helga fut Gustav, son présentement ex-mari. Il était rare de voir un couple surmonter la mort d'un enfant ensemble. Ils auraient aimé être cette exception, celle qui confirme toujours la règle. Mais vouloir quelque chose suffit rarement, surtout dans une pareille situation. Les premiers mois, la femme aux cheveux de jais s'était renfermée comme une huître, passant le plus clair de son temps dans l'ancienne chambre de leur fils. Elle ne lui parlait plus, ne le regardait plus. Il avait tenté de la secouer, d'attirer son attention. Il lui avait dit qu'ensemble ils y arriveraient, même si c'était dur. Alors elle avait essayé, elle s'était relevée, avec lui, pour lui. Elle s'était raccrochée à cette dernière parcelle d'espoir. Mais au final, ils avaient rapidement commencé à se rejeter la faute dessus, même si aucun des deux n'étaient vraiment le fautif. Helga voyait Walter dans les moindres expressions et gestes de son mari. Cette situation était tout simplement insupportable. Voir le fantôme d'un être aimé dans les yeux d'un autre peut rapidement vous rendre fou. Et les choses se sont dégradées de façon encore plus irrémédiable qu’auparavant. Alors Gustav prit l'initiative le premier, celle auquel Helga n'aurait jamais pu concéder ; laisser aller le dernier lien qui leur restait de ce passé, de ces quelques années ensembles. Il était reparti en Finlande, et Helga s'était ainsi retrouvé seule, à Londres. La suite des évènements furent flous pour la jeune femme. Il y avait eu la reprise du travail au British Museum, le regard des autres constamment sur elle. Elle avait appris à vivre avec, s'était concentrée sur son travail pour oublier le reste. Elle savait ne pas aller bien. Elle évitait son reflet dans le miroir, fumait comme un camion de pompier. Elle se nourrissait à peine. Elle ne vivait plus vraiment, mais était toujours là. Elle survivait, elle errait sans véritable but. Pour qui ? Pour quoi ? Elle essayait de se convaincre de rester, pour faire perpétuer la mémoire de son fils. Elle espérait secrètement que Gustav en fasse autant de son côté. Et cette période dura des années. Huit années de solitude et de détresse. Huit années pimentées de quelques rares épisodes plus insouciants. Huit années dissimulée sous un masque de glace et d'indifférence. Un masque, qui ce soir, avait finit par se briser en mille morceau devant les yeux ébahi d'Edward.

Elle s'était écroulée, elle avait explosé. Ce n'était pas la première fois que ça lui arrivait. Mais en général, elle se contentait de tout garder à l'intérieur, de pleurer silencieusement dans son coin jusqu'à ce que cette souffrance redevienne un tant soit peu supportable. C'était rare qu'Helga se livre à nue devant quelqu'un d'autre. Mais il fallait croire qu'Edward devenait un protagoniste important dans sa vie. C'était une question qu'elle ne s'était que trop posée ces derniers temps. Quelle importance avait cet homme dans sa vie. Et plus important encore, à quel point voulait-elle qu'il y apparaisse. Il était une de ces rares personnes sur qui la conservatrice pouvait compter à Londres, elle le savait. Elle savait aussi que leur relation ne prenait pas le même tournant qu'avec Ethan, ou Kenzo par exemple. Il y avait cette envie irrépressible d'en savoir plus, de se chercher l'un et l'autre. Mais peu importe le lien qui les unissait finalement. Helga appréciait Edward, et elle se sentait suffisamment en confiance pour le laisser assister à ce triste spectacle. Car même si elle avait montré les crocs, elle aurait pu être beaucoup plus virulente si elle avait vraiment voulu qu'il s'en aille. Au contraire, elle s'était laissée aller, finalement elle avait lâché prise. Et son visage était devenu une véritable nuée de larmes. Puis elle était tombée au sol. Elle était incapable d'en supporter d'avantage. Ses genoux avaient fléchis, et elle avait flanché. Peut-être que la présence d'Edward l'avait conforté dans l'idée d'extérioriser, peut-être savait-elle que c'est ce dont elle avait besoin là, maintenant. Ce genre de douleur ne disparaissait jamais vraiment, elle le savait aussi qu'elle ne s'en débarrasserait jamais. Elle était comme cette voisine qu'on déteste, celle qui nous pourrit la vie, mais avec qui il faut vivre. Souffrance, douce souffrance, à mesure qu'on t'enferme dans un coin de notre esprit, qu'on te force à rester sage et silencieuse dans notre cœur, ne fais pas de bruit souffrance, douce souffrance, tu grandis, tu prends de plus en plus de place. Jusqu'à ce que tu finisses par nous pourrir de l'intérieur. Tu nous rends si faible et vulnérable. Garder pour sois ce qui fait si mal n'a jamais rien de bon. C'est pour ça qu'Helga avait finit par faire appel à un psychologue par ailleurs. Et c'est probablement pour ça qu'elle craquait devant Edward ce soir. Il fallait déloger cette douleur devenue trop longtemps oppressante. Même si elle revenait plus tard, il fallait qu'elle sorte, là maintenant, ne serait-ce qu'un instant. Laisse-moi le temps de reprendre mon souffle, souffrance, douce souffrance.

Helga s'était alors accroupie à même le sol, entourant son corps frêle de ses bras. Elle s'était excusée auprès d'Edward, sans trop savoir pourquoi. Peut-être pour le spectacle auquel elle l'obligeait à assister bien malgré elle, ou pour l'avoir planté à leur dîner, ou encore pour toutes les autres fois où elle avait pu lui causer du tord. Parce qu'il ne méritait pas qu'elle l'ait traité de cette façon un seul instant, ni même du tout. Et puis elle avait continué à pleurer, à sangloter dans son coin, en agrippant ses avant-bras, plantant ses ongles dans sa propre chaire. Et contre toute attente, Edward finit par s'assoir à ses côtés. Au début, il ne fit rien, et Helga remarqua à peine sa présence, bien trop préoccupé par sa propre peine. Et puis elle sentit deux bras l'entourer, et la serrer. La conservatrice se laissa faire, posant ses mains sur son visage pour éviter de tremper le haut du restaurateur dans un premier temps. Elle continuait de pleurer, peut-être même encore plus fort qu'avant, car sa présence la confortait dans son idée de lâcher prise. Et puis, elle sentit une main se glisser dans ses cheveux pour lui prodiguer des caresses bienveillantes. Et petit à petit, Edward réussit à la calmer. Helga baissa ses mains gelées de son visage brûlant pour les glisser dans les dos de son interlocuteur. Elle s'agrippait désespérément à lui, comme pour lui dire de ne pas la lâcher, sous aucun prétexte. Ne me laisse pas tomber toi aussi. Et ses sanglots faiblirent, tout doucement. Jusqu'à ce que le silence emplisse petit à petit la pièce durant de longues minutes. Elle sentait le cœur d'Edward battre à travers le tissu mince de son haut, des battements réguliers qui l'apaisaient étrangement. Elle ferma les yeux, retrouvant une respiration régulière, bien que les larmes continuaient de couler sur ses joues. Elle reniflait de manière peu délicate, mais cela lui importait peu. Elle soupira longuement plusieurs fois, hoquetant par inadvertance. Elle avait l'impression de reprendre son souffle, enfin.

Et puis Edward finit par briser le silence apaisant de la pièce en demandant à Helga de lui parler de ce qui la bouleversait tant, et qu'est-ce qui rendait cette journée si spéciale à ses yeux. La conservatrice mit un certain temps avant de répondre. Peut-être même que le restaurateur, à mesure que les secondes défilaient, aurait pu se demander si elle allait lui répondre quelque chose ou éviter ses questions. « Aujourd'hui, mon fils aurait dû fêter ses onze ans... » Commença-t-elle alors à murmurer. Sa voix tremblait en disant ces quelques mots. Car elle avait beau les avoir retourné dans tous les sens dans sa tête, ils n'avaient jamais passé la barrière de sa bouche. Helga ferma les yeux un instant. D'autres larmes coulèrent sur ses joues, et elle renifla une autre fois. Elle finit par se dégager de l’étreinte réconfortante d'Edward, mais seulement pour attraper le cadre retourné sur le bureau. Puis elle retourna tout près du restaurateur, et le lui tendit. L'homme avait était là pour elle, et Helga jugeait nécessaire de lui expliquer pourquoi elle en avait eu tant besoin. C'était la première fois qu'elle lui parlait de son enfant, elle n'y avait jamais fais allusion auparavant. Ça allait être difficile pour elle, mais elle savait qu'elle devait le faire. C'était la dernière parcelle de l’énigmatique tableau de la conservatrice après tout. Tout en laissant Edward observer la photo, Helga se replaça là où elle se trouvait un instant plus tôt, et poursuivit son récit tout en caressant du bout des doigts le cadre que tenait son interlocuteur dans ses mains. « Walter est mort lorsqu'il en avait seulement trois... une femme l'a enlevé, prétendant qu'il s'agissait de son fils... Mais il ne s’est pas laissé faire, alors elle l'a... elle l'a... » C'était bien trop dur de dire ces mots, même après tout ce temps. Helga retint un nouveau sanglot, serrant ses poings sur ses cuisses, ses yeux toujours rivés sur la photo. « Quelques semaines après son enlèvement, on a retrouvé son corps dans la forêt de Epping, à plusieurs heures de Londres... » La voix de la conservatrice se brisa à la fin de sa phrase, d'autres larmes déferlant sur son visage. Elle se racla la gorge avant de poursuivre, délaissant le portrait de Walter pour poser ses yeux sur Edward. « Et celle qui a fait ça... Elle a été condamné à la prison à perpétuité, mais c'est une bien maigre consolation, surtout pendant des jours comme aujourd'hui. » Helga conclut son récit sur froncement de sourcil au dessus d'un rideau de nouvelles larmes. Mais elle était reconnaissante qu'Edward soit là, et qu'il lui ait permis d'extérioriser sa peine. Elle savait bien que le restaurateur ne saurait pas forcément quoi faire de toutes ces nouvelles informations dans un premier temps, alors elle se contenta de rejoindre ses bras pour une seconde fois, faisant reposer l'une de ses joues sur son épaule tout en tentant d'étouffer un nouveau sanglot. Et elle ferma les yeux, expirant un long soupire saccadé et tentant de se calmer.