Dans la ménagerie infâme de nos vices

La muse argentine coiffée d’une tresse d’amazone sur son dos reposant des mèches folles de guerrière dynamique anesthésiée pas les paroles lourdes, arides d’un professeur haï s’en va au combat ; des cigarettes dans la poche de son jean effilé, un briquet de fer rouillé par les pluies intempestives succombant aux zéphyrs vengeurs (il semblerait que ce vent suive la dryade épouvantée par le crachin narquois, les cymbales d’Andalousie flotte des regains de poème appris sur les genoux cagneux de sa grand-mère, des yeux luisant d’apprentissage tandis qu’elle énonçait fièrement les failles de ces cultures rugissantes), des lunettes opaques sur son nez aquilin, le sourire drapé sur les crocs de la Eve tentatrice. Un entretient avec un fou ou un vampire serait-ce la même chose ? Elle ne sait que trop les dérives funèbres de la psychologie humaine, les vices suintant des pores de porcs ; elle ne sait que trop les jugements, les préjugés, les moqueries dont fusent les murs bohèmes, plâtrés, usé de l’infrastructure de son établissement. Toujours elle garde le rictus édenté, la provocation au bout de la fumée de sa clope au bec, toujours elle garde ses agates intelligentes scrutant le manant et le charlatan, les professeurs diaphanes dans leurs tenus de roi, des remarques torpilles dont elle a le secret religieux ; la féminité s’engouffre dans l’antre putrescente du bâtiment de métallique, un goût de fer, désagréable, sur ses lippes. « Vous devez être bien traité ici non ? ». Première question celle de la menace amusée, les piques de bois qu’elle tire à l’effroyable, téméraire princesse, combattante je m’en foutiste. L’homme est charismatique il faut l’avouer, ses prunelles se parent d’une envie cachée, non pas qu’elle ait honte de sa vie sexuelle abusée, c’est épanouie, utilisant ses charmes cartésiens sur les miséreuses charognes qu’elle observe. « Vous avez dû faire pas mal de bêtises pour être enfermé ici. Il y a plus ragoûtant comme lieu de repos. Une retraite anticipée ? Vous me semblez en fin de vie. » Elle aime les opalescents territoires, les mots hargnes qui éclatent dans la pièce étouffée d’une barrière de ferraille, la tige de charbon qu’elle donne plaintive d’une grimace enjouée ; elle ne cherche pas la confrontation, les secrets éperdus de convoitise. Lui c’est quand même le monstre qui a tué des centaines de milliers, des fidèles étêté et des connards charriés ; lui c’est le semblant de monarque, sanglant aussi dans l’ombre d’une cage atrophié, lui c’est l’ambition, la fascination. « Alors… c’est pour quand votre fuite ? » Sérieusement c’est dit, sérieusement c’est exclamé comme un défi de le voir un jour à l’hospice du soleil geignant, c’est de l’imaginer sûr empereur dans les rues d’un Londres simagrée paradant dans la foule détestée. Le contact tiède à sa paume elle lance un regard médusé. « Huit ans ? Bientôt dix puis trente… vous avez oublié le corps d’une femme ou… d’un homme ?  Ca va vous faire bizarre quand vous vous retrouverez libérer de vos chaînes. ». Un haussement d’épaule affectueusement contrôlée alors qu’elle tourne le dos au monstre conséquent, entend cette dernière accroche tendancieuse, un brin sexuel dans le grave de sa voix marmoréenne.

La fin des études, c'est la jacasserie épuisante qui, glorieuse, a stoppé les études de la naufragée. Des corps qui se balancent à longueur de journées, des rires, des avachis s'en était trop pour Bellonna déjà remontée par quelques sordides affronts. Mais surtout c'était de son directeur, l'autre bigarré dans son cocon de bureau. Direction Londres là bas la liberté. Là bas la fuite aux brumes égarées, loin de la mère ayant tué le père dans une crise de paranoïa mortelle. Elle avait treize ans quand cela s'est passé, treize année et le couteau affûté dans sa paume gracile tandis qu'elle fuyait vers les policiers. Puis les sirènes coulant de rouge et de bleu, les menottes passées vers les poignets de l'apeurée. Deux faces au visage de la malade. Et la peur encore de devenir comme elle.