even if you stumble, you’re still moving forward. (ft heaven)

he’s got battlefields in his bones; his smiles are made of thunder–blinding, booming, brilliant. son of a king, king of the wars, war of a world, world on his heart. she’s got battlefields in her mind; strategy maps unfolding on her skin the way other girls have stars and seas. crown on her head, head full of wars, wars for the wise, wise till the end. ✻✻✻ Elle s’en souvenait comme si c’était hier et, dans le tumulte des jours qui avaient précédé le jugement du tribunal, elle parvenait à replacer chaque voix sur chaque visage, chaque question sur chaque média. Heaven poussa un soupir avant d’enfoncer ses mains dans les poches de son manteau, pénétrant à l’intérieur de la rame de métro en veillant à ne bousculer personne sur son chemin. Aucun visage ne se tourna vers elle. Aucun regard ne s’attarda sur ses traits. Un léger sourire prit place sur ses lèvres quand elle se rappela que, quelques années auparavant, cela ne se serait sans doute pas passé de la mème manière. On l'aurait observé avec insistance. Peut-être même des murmures se seraient élevés derrière son dos. On aurait prononcé son nom de famille, on l'aurait fatalement associé à son père. Mais le temps passait. Mais les mémoires oubliaient. Mais les autres pouvaient passer à autre chose et le faisaient ; ils le faisaient alors que cette histoire était marquée dans son identité à l'encre indélébile. Mais peu importait. Elle n'attirait plus les regards. Elle n'était plus une bête de foire. Elle pouvait prendre le métro sans que personne ne voit son fardeau, sans que personne ne le connaisse.
Pourtant, malgré tout, malgré ce soulagement, malgré le poids du regard des autres en moins sur ses épaules, une boule avait pris place au fond de son estomac depuis qu’elle avait appris qu’elle était retenue à la BBC pour exécuter son stage de fin d’année. Elle revoyait les journalistes de cette chaine se mêler aux autres. Elle les revoyait lui poser des questions, une centaine de questions auxquelles elle n’avait jamais souhaité répondre. Elle les entendait encore se presser à articuler dans l’espoir qu’elle puisse leur donner des nouveautés, dans l’espoir qu’elle leur donne matière à écrire. Elle n’avait jamais cédé, pas une seule fois ; à plusieurs reprises, elle avait même failli en venir aux mains avec ces rapaces mais avait été retenu de justesse par sa mère. Elle avait refusé les entrevues avec acidités, comme si elle avait été au-dessus de tout cela, comme si elle était trop bien pour eux.
Mais, au fond d'elle, Heaven s'était souvenue de chaque visage, de chaque nom, de chaque question, comme pour se rappeler que, malgré les années qui s'écoulaient, elle était toujours la fille d'un tueur en série.
Elle suivit le flot de personnes en sortant de la rame, remontant les escaliers mécaniquement. Elle avait l’impression que son esprit était trop petit pour retenir toutes les pensées qui pouvaient bien y apparaître. Heaven pensait à son père, toujours en prison, sans qu’elle ne soit allée le voir depuis les quatre ans qui s’était écoulé. Heaven pensait à Caleb, parti depuis des semaines, dont elle n’avait que des nouvelles par intermittence. Mais, par-dessus tout, Heaven pensait à sa grossesse, à ce petit être grandissant dans son ventre sans qu’elle n’ait eu la moindre idée de sa présence durant les premiers mois. Elle secoua doucement sa tête, comme pour chasser ses pensées ; elle émergea de la bouche de métro, heureuse de quitter les souterrains oppressants. Elle observa les bâtiments autour d’elle, sortant son téléphone pour s’orienter à l’aide de l’application GPS ; au bout de quelques minutes, elle finit par passer l’entrée du siège de la BBC et se diriger vers la réception.
On lui prit une pièce d’identité. On lui épingla un name-tag sur son chemisier. Un homme descendit pour l’accueillir avant de la faire monter dans les étages. « Votre maître de stage est en congé maladie. » lui annonça alors l’homme et elle fronça les sourcils en tournant la tête vers lui. « Vous allez être prise en charge par quelqu’un d’autre en attendant qu’il revienne travailler. Avec un peu de chance, il sera sur pied d’ici après-demain. » Heaven hocha la tête, ne sachant pas quoi ajouter de plus. Il l’amena jusque dans le bureau de son maître de stage provisoire, et elle attendit qu’il reparte pour réellement s’intéresser à la personne censée s’occuper d’elle durant les prochaines heures.
Son regard hanta le bureau, se posant, d’abord, sur le chevalet de bureau où les mots Jake Cavendish, reporter étaient inscrits. Elle s’avança pour toucher les lettres gravées du bout du doigt, avant de contourner le bureau et s’asseoir dans le siège.
Elle était presque sûre de connaître ce nom-là. Elle était presque sûre d’y associer un visage.
Et ce visage se matérialisa sous ses yeux quelques minutes plus tard. Elle observa l’homme entrer dans son bureau et la regarder à son tour ; elle soutint son regard sans doute avec trop d’insolence. Oui, elle se souvenait de lui. Oui, elle savait qui il était, même si au fond d’elle, elle aurait sans doute préférer l’oublier. « Tu dois être Heaven. » dit-il passivement. Heaven acquiesça silencieusement, ne sachant pas encore comment réagir. Peut-être ne se souvenait-il plus d’elle, après tout. Peut-être n’avait-elle été qu’un gros titre dans les journaux, un sujet parmi tant d’autre. Elle se rappelait, au fur et à mesure, à quel point elle avait pu décliner son offre avec acidité, à quel point elle avait été excédée par sa requête. Il n’avait pas eu de chance, d’une certaine manière ; en plus d’être maladroit, il avait également été la centième personne à lui demander une interview et, à cette époque, elle avait tout simplement craqué. « Et ça, c’est ma chaise. Tu devrais t’en chercher une si tu veux pas rester debout toute la journée. » ajouta-t-il en désignant son fauteuil. Aussitôt, elle se releva, avant de faire un pas sur le côté pour lui laisser la place. Son ton était sec et hautain. Heaven eut un sourire quand elle se rappela de lui, quatre ans auparavant, quand l’assurance n’avait pas encore guidé toutes ses paroles et actions. « Oui, bien sûr. » répondit-elle finalement, prenant sur elle. Cependant, elle ne bougea pas. Pas d’un seul centimètre. Non, au lieu de quoi, elle se contenta de l’observer. L’observer jusqu’à ce que, finalement, son caractère l’emporte sur tout le reste. « J’étais censée passer mon stage avec une personne qui travaille à la rubrique art et culture. » dit-elle en reprenant la parole. « De quoi est-ce que vous vous occupez ? D’e harceler des jeunes femmes pour obtenir une interview ? » Les mots avaient sans doute dépassé sa pensée. Les mots étaient sans doute plus cinglants que ce qu’elle n’aurait souhaité. Ce n’était pas de sa faute, quelque part ; toute sa vie, Heaven avait été bien trop impulsive pour son propre bien.
Toute sa vie, elle n’avait fait que s’emporter, s’emporter face à l’injustice, s’emporter, toujours.

he’s got battlefields in his bones; his smiles are made of thunder–blinding, booming, brilliant. son of a king, king of the wars, war of a world, world on his heart. she’s got battlefields in her mind; strategy maps unfolding on her skin the way other girls have stars and seas. crown on her head, head full of wars, wars for the wise, wise till the end. ✻✻✻ Des questions, des centaines de questions. Souvent, cela avait été les mêmes à revenir, encore et encore, comme si seuls certains points spécifiques de son histoire les intéressaient réellement ; les journalistes avaient toujours trouvé un moyen de formuler différemment leurs propos mais les fondements même de leurs interrogations n’avaient pas changé. Ce qu’elle en pensait, ce qu’elle ressentait, si elle en voulait à son père, si elle s’était rendue compte du monstre qu’il avait été. Qu’il était toujours, enfermé dans une cellule, enfermé pour des années encore. Ils avaient posé ces questions une fois. Dix fois. Cent fois. Ils avaient attendu des réponses de sa part, ils l’avaient sollicité pour qu’elle parle, et l'avaient harcelé, presque, voyant en elle une source de scoops potentiels. Elle était restée muette ; elle s’était bien souvent indignée, préférant céder à la colère plutôt que se rendre compte, qu’au fond, si elle ne leur avait jamais répondu, cela était principalement parce qu’elle n'avait aucune réponse à leur donner.
Parce qu'elle ne savait pas ce qu’elle en pensait. Elle ne savait pas ce qu’elle ressentait. Elle ne savait pas si elle lui en voulait pour cela spécifiquement, ou si elle lui en voulait pour l'enfer qu'elle avait bien pu vivre avant la révélation de ses actes impardonnables. Elle avait simplement été prise dans le tumulte des évènements. Elle avait été dépassée par tout ce qui avait bien pu se produire. Elle avait appréhendé les choses quand elles s’étaient présentées à elle, les unes après les autres, sans même avoir le temps de se remettre de la précédente. Etrangement, également, elle s’était retrouvée prisonnière du passé, à sans cesse tenter de se rappeler où est-ce qu’elle avait fait un faux pas.
A tenter de se rappeler quand est-ce qu’elle n’avait pas vu l’évidence.
A tenter de se souvenir à quel moment elle aurait pu se rendre compte. Se rendre compte de qui il était réellement. Se rendre compte que la lueur dans son regard n'était pas forcément que de la haine à son encontre mais envers le reste du monde également.
Heaven déglutit avec difficulté, continuant d’observer Jake dans les yeux, le détaillant presque comme pour voir dans les tréfonds de son âme ce qu'il pouvait bien ressentir en cet instant. Elle avait toujours été effrontée, quelque part ; le sang qui coulait dans ses veines était chaud comme la braise et elle peinait, bien souvent, à adopter des réactions moins excessives. Cela lui avait valu des corrections, plus jeunes, des corrections données par son père lui-même. Cela lui avait valu des retenues et des devoirs supplémentaires, des avertissements et des réprimandes. Elle avait tenté de faire des efforts, oui. Elle avait réellement essayé. Cependant, en cet instant, elle ne cherchait même se retrancher dans ses idées. Elle ne cherchait même pas à être normale, à être civilisée, à ne pas répondre à cet appel de l’injustice qui résonnait jusque dans ses oreilles. « Oh non, c’est qu’une partie infime du travail ça. Des fois, j’harcèle, d’autres, j’espionne et, de temps en temps, il m’arrive même de corrompre un ou deux policiers pour des infos. » lui répondit-il, et elle esquissa un sourire dénué d’amusement. Elle roula des yeux, les bras croisés contre sa poitrine. Elle ne le connaissait pas, au fond, non. Elle ne savait pas comment il était avec les autres, elle ne pouvait même pas prétendre d’avoir pu entrevoir sa personnalité parce qu’elle ne lui avait pas donné l’occasion de se dévoiler. Il avait fait un faux-pas. Un seul. Cela lui avait suffi pour s'emporter et décréter qu'il était comme tous ces autres journalistes qui avaient désiré tirer profit de sa situation pour s'enrichir. Pour avancer. Pour connaître une heure de gloire éphémère. « Ecoutez, si vous ne voulez pas travailler ici, la porte est juste derrière moi. N’hésitez pas. » finit-il par dire en reprenant la parole. « Fernandez est malade, je n’ai pas choisi d’avoir une stagiaire et encore moins vous alors croyez-moi, ça ne me dérangera pas si vous partiez. » Le regard bleu d’Heaven demeura ancré dans le sien. Cela était comme si ses mots continuaient de résonner dans son esprit. Il semblait loin le journaliste encore débutant qui avait lui avait volé autour pour une interview. Il semblait loin ce jeune homme commettant des petites erreurs qui auraient pu se révéler insignifiantes s’il ne s’était pas retrouvé face à une personne comme elle. Face à une teigne comme elle. Elle poussa un soupir. « Je pense que vous savez aussi bien que moi que je ne peux pas simplement me permettre de partir. » dit-elle finalement. « J’ai besoin de ce stage. Je suis en dernière année. Il est hors de question que je bousille mes chances en étant aussi proche du but. » Son ton était calme et posé, mais ses paroles étaient presque grinçantes. Comme si, quelque part, elle ne désirait pas rester que pour ses propres études mais pour se venger de lui, également.
C’était idiot et puérile, elle le savait. Cependant, elle savait également qu’elle avait vécu de longues semaines, de longs mois, à tenter de faire un pas de chez elle sans qu’on vienne lui rappeler qui elle était et ce qu’avait fait son père ; Jake Cavendish n’avait fait qu’appartenir à ce monde de rapaces qui lui avait littéralement bouffé l’existence. « Vous devez sans doute savoir ce que c’est, d’être dans ma position. » Quand on est débutant. Quand on ne sait pas très bien ce que l’on fait. Cependant, elle ne continua pas. Elle finit par faire un pas sur le côté pour se diriger vers la porte de son bureau. Elle ne savait même pas où est-ce qu’elle pouvait trouver une chaise ; pendant un instant, même, la vague idée de s’asseoir à même le sol lui traversa l’esprit mais elle se fit violence pour ne pas l’appliquer. « Je suis nettement moins intéressante, n’est-ce pas ? Maintenant que je ne suis plus un monstre de foire. » finit-elle par ajouter. « Vous pourriez au moins me dire où je peux trouver une chaise ? » Les mots dépassaient sa raison, cette raison qui lui répétait sans cesse de faire marche arrière. De se taire. De s’enfuir et ne pas revenir, parce que, de toute évidence, ce monde n’était pas fait pour elle.

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Mais, en se retrouvant ainsi devant lui, en recroisant son chemin après des années d’oubli, elle retombait dans toute la rancœur qu’elle avait bien pu accumuler.
Après tout, Heaven était ainsi. Elle était feu et flamme. Elle s’embarquait avec excès dans ses colères, ne se demandant même pas si elle était excusable, ne se demandant même pas si elle avait le droit d’agir de cette manière. Elle fusillait Jake du regard sans même se rendre compte que, fondamentalement, leur brève histoire commune appartenait au passé. A ce passé révolu. A ce passé qu’elle refusait d’oublier malgré les années à avoir avancé sans y penser. Elle se répétait que cela faisait partie d’elle. Elle se répétait que Jake avait fait partie de ces individus qui lui avaient rongé l’existence. Et, d’une certaine manière, lui en vouloir paraissait légitime, dans son esprit confus. Lui en vouloir paraissait normal et raisonnable. Sensé. Juste. « Comme vous voulez. » lui répondit-elle. Mais ce n’était pas comme elle voulait. Il le savait, au fond, qu’elle ne restait pas parce qu’elle le désirait. Il le savait, au fond, qu’elle n’avait pas le choix, et que cela était parce qu’elle tenait à ses études qu’elle était contrainte d’endurer sa présence. Pour elle, s’en aller n’était pas une option. Pas après avoir passé quatre ans à travailler comme une forcenée.
Jake avait l’air d’être passablement exaspéré mais quelque part, cela lui donnait une certaine satisfaction ; cela était sans doute puérile, mais c’était une façon, pour elle, de se venger. Se venger, mais de quoi ? Elle n’en savait rien. Elle ne savait pas, elle ne savait plus, elle réagissait comme une sale gamine et, pourtant, même si elle s’en rendait compte, elle continuait. Toujours. « J’en sais rien… Allez dans le bureau au bout du couloir, je crois que mon collègue est en vacances. » répondit-il à sa question et elle hocha vaguement la tête avant de tourner les talons et s’élancer dans le couloir. Elle passa devant différents bureaux, le pas pressé, la tête haute ; elle savait qu’un air renfrogné habitait ses traits mais elle ne parvenait pas à cesser de penser à Jake.
A Jake et tous les souvenirs qui émergeaient avec lui.
Heaven trouva le bureau inoccupé et attrapa la chaise libre ; du haut de son mètre cinquante-deux, elle remonta le couloir, la portant dans ses bras. On lui lança quelques regards teintés d’incompréhension et, parfois, d’amusement, mais elle n’en tint pas compte. Elle rentra une nouvelle fois dans le bureau de Jake, fermant la porte derrière elle, et posa la chaise au sol. Il ne reprit la parole qu’une fois qu’elle fut installée. « Votre père est toujours en prison non ? Sûrement… Vous savez, vous pourriez toujours être un monstre de foire. Un sujet récapitulatif, une interview exclusive et vous seriez à la télé. » Elle fonça les sourcils en observant ses yeux se teinter victorieusement. Elle sentit son corps se raidir, suffisamment lucide pour comprendre qu’il s’agissait, d’une certaine manière, de menaces. « On peut se mettre au travail ou vous voulez encore vous plaindre ? » Elle ne lui répondit pas, se connaissant suffisamment pour savoir que beaucoup de choses pourraient lui échapper en cet instant ; elle avait une grande gueule, oui, mais elle savait, également, que Jake était en position de force par rapport à elle.
Et cela la rendait presque folle. « Vous n’avez qu’à rédiger un texte à partir de ce brouillon. » lui dit-il en montrant quelque chose sur son écran. Elle ne se donna même pas la peine de réellement regarder ce qu’il lui désignait. « C’est sur une loi en préparation, le féminisme je crois. Je pourrais voir ce que vous savez faire comme ça. A moins que vous préfériez qu’on travaille sur votre interview à vous ? » Elle lui lança un regard peu amène, avant de se pencher pour sortir son ordinateur portable de son sac à main. Elle fouilla dans les profondeurs des différentes poches pour mettre la main sur une clef USB, avant de la poser sur son bureau. « Vous pouvez me mettre votre ficher là-dessus, monsieur ? » lui demanda-t-elle en lui adressant l’ébauche d’un sourire dénué de bonne volonté. Son cœur battait si fort qu’elle l’entendait se déchainer dans ses oreilles. Son cœur battait si fort qu’elle ne savait même plus comment se calmer. Elle repensait encore à ses paroles, à ses menaces guère voiler, à sa réaction face à ses propres paroles à elle ; encore une fois, elle se surprit à songer à quel point il avait changé depuis leur dernière rencontre. « Mais vous le savez comme moi... » reprit-elle en le regardant dans les yeux. « Personne n’en a rien à faire des monstres qui ne présentent plus aucun danger. Mon père est enfermé. Rappeler des faits à une population qui n’est réceptive qu’aux drames actuels serait une perte de temps. Et vous n’êtes pas une personne qui perd son temps, n’est-ce pas, monsieur Cavendish ? » Elle ouvrit l’écran de son MacBook Air, appuyant sur le bouton power pour l’allumer. Cependant, son regard, lui, ne se détacha pas des yeux de Jake, comme si, d’une certaine façon, elle tentait de se prouver qu’il ne pouvait plus l’atteindre tout en sachant que cela était complètement faux.

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Ce n’était plus un nom de famille de lord, de lady, un nom de famille de la noblesse. Non. Cela était le nom d’un meurtrier. D’un tueur. D’un psychopathe qui avait ôté la vie de cinq jeunes femmes et de plusieurs autres personnes au cours de la décennie passée.
Heaven avait toujours cru savoir ce que c’était, d’être traitée comme une paria. Elle avait toujours été persuadée d’avoir été exclue, d’une certaine manière, par ses parents, par les autres. D’avoir été exclue simplement parce qu’elle avait refusé de se conformer à la normalité. D’avoir été exclue simplement parce qu’elle n’avait pas été comme ils avaient souhaité qu’elle soit. Mais, après cela, elle s’était rendue compte qu’elle n’avait eu absolument pas la moindre idée de ce que c’était d’être en marge de la population. Elle n’avait jamais eu que des problèmes de sale gamine riche, de sale gamine incapable de savoir quoi faire avec ses dix doigts. Elle se l’était jouée pseudo-rebelle en pensant que les punitions de ses parents seraient les pires choses qui pouvaient lui arriver. Elle avait été idiote, oui. Idiote et puérile. Idiote et capricieuse, née avec une cuillère en argent dans le bec. Elle ne s’était pas rendue compte que ses malheurs n’étaient rien par rapport à ce qui l’avait attendu. Elle n’avait même pas songé que la vie pouvait réellement être difficile, que la vie était une chienne, une chienne qui s’acharnait sur le monde.
Alors, forcément, Heaven possédait des cicatrices indélébiles. Alors, forcément, elle portait avec elle le fardeau de cet instant précis où son univers s’était effondré. Cela avait été dur, oui. Dur de continuer. Dur de se dire que cela valait la peine. Elle l’avait fait, à sa manière ; mais elle conservait des traumatismes. Elle avait continué à avancer sans parvenir à vivre avec.
Parce qu’Heaven n’avait pas été préparée pour ça. Parce qu’elle avait été issue de la jeunesse dorée. Parce qu’elle avait cru que ses problèmes de sale gamine capricieuse avaient vraiment eu de l’importance. Parce qu’elle avait cru connaître le monde mais qu’elle n’avait fait qu’évoluer dans une bulle de mensonge. « Je n’en serais pas si sûre à votre place, » lui répondit alors Jake, et elle leva les yeux vers lui. Elle était la première à continuer la conversation, la première à continuer de le provoquer. Pourtant, elle savait. Elle savait qu’elle n’avait pas suffisamment d’assurance pour endurer ses répliques. Elle savait que cela n’était pas une bonne idée, elle savait qu’elle n’aurait jamais dû s’aventurer dans ce chemin tortueux. Elle n’était pas prête, non. Pas prêtre à accepter cette réalité qu’elle avait passé des mois à rejeter. Pas prête à jouer les grandes gueules alors qu’elle avait simplement envie d’en pleurer. « C’est dans la nature humaine d’être curieux. Une curiosité parfois un peu morbide mais c’est pour ça que les films d’horreur fonctionnent si bien. Alors vous pensez bien, pouvoir comprendre les agissements d’un tueur en série, ça en intéresserait plus d’un. » Il parlait d’une voix étrangement calme, alors qu’il faisait simplement un état de faits. Il savait de quoi il parlait, oui. A vrai dire, Heaven se rendait bien compte qu’il était sans doute talentueux, qu’il était sans doute doué pour son métier. Elle ne parvint pas à détourner la tête. Ses yeux avaient comme capturé son âme, la forçant à le regarder la détruire du regard. « Je parie que vous-même, vous vous êtes déjà demandée ce qui a poussé votre père à faire ça, n’est-ce pas ? » Sa mâchoire se serra en entendant sa question rhétorique. Si elle avait été plus jeune, elle se serait sans doute lever pour se jeter sur lui, oui. Pour se jeter sur lui et le frapper. Elle n’en aurait eu que faire de sa taille, que faire de savoir qu’il était sans doute bien plus fort qu’elle. Si elle avait été plus jeune, elle l’aurait fait sans même y songer à deux fois, sans même chercher à s’en empêcher. « On peut se mettre au travail maintenant ou vous voulez qu’on fasse ce reportage et qu’on parie sur le fait qu’il sera diffusé ? » Heaven remarqua alors la clef USB qu’il avait posé sur son bureau, contenant sans doute le travail qu’il désirait qu’elle fasse. Elle se pencha pour l’attraper.
Son visage avait perdu de toutes ses couleurs. « Il était complètement taré, » lançai-je d’une voix dure, avant de me racler la gorge. « Voilà ce qui l’a poussé à faire ça. Je n’ai jamais eu besoin de me poser la question. Je le savais. Je l’ai compris toute seule sans même lire le rapport des psychiatres. » C’était des mensonges, en partie, mais Heaven refusait de perdre pieds face à lui. Elle savait qu’elle avait été la première à créer un climat hostile ; cependant, elle demeurait persuadé qu’il avait été le premier à fauter, à fauter des années auparavant. Heaven pensait dur comme fer que c’était lui, le problème. Elle voulait que cela soit lui. « Quoi que, j’ai cru entendre dire qu’à l’époque, il y avait eu beaucoup de spéculations par rapport à ses motivations, » finit-elle par reprendre. «  Comme s’il s’agissait d’une série télévisée. Dites-moi, monsieur, vous aviez des théories avant de voir qu’il était tout simplement cinglé ? » Elle brancha la clef sur son ordinateur, l’observant dans les yeux. Elle savait qu’elle se faisait du mal simplement pour avoir la satisfaction de lui répondre. Après tout, les victimes de son père avaient toujours été des blondes de la vingtaine. Ils avaient été beaucoup à penser qu’inconsciemment, il s’était attaqué à elle.
Elle, cette fille qu’il avait un jour tant désiré mais qui l’avait tant déçu.

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Un étranger, oui. Une personne qu’elle ne connaissait pas réellement. Il l’avait aidé à intégrer l’Imperial College de Londres grâce à son statut de Membre du Parlement anglais, mais ce qu’il avait bien pu faire pour elle s’était arrêtée là. Puis, finalement, elle avait appris la nouvelle. Puis, finalement, son père avait été jugé coupable. Elle ne l’avait pas connu, non, pas suffisamment pour que cela lui fasse réellement du mal. Elle avait été la première, après tout, à avoir peur de son regard, la première à être dérangée par son aura froide. Mais Heaven n’avait pas supporté l’affaire. Heaven n’avait pas supporté la pression, les angoisses, les journalistes. Heaven n’avait pas supporté les médias, le tribunal. Heaven n’avait pas supporté de se demander si, elle aussi, elle était tarée. Tarée comme son père.
Ses frères avaient tenté de la rassurer. Ses frères avaient tenté de lui dire qu’il ne lui arriverait rien, qu’elle était complètement saine d’esprit. Mais, malgré elle, elle était soucieuse. Mais, malgré elle, elle guettait presque l’instant où elle perdrait le fil, suffisamment pour finir comme son géniteur. « Vous savez, beaucoup de psychologues pensent que la folie n’est pas innée mais déclenchée. Que certaines personnes naissent normaux, peut-être avec un certain penchant, mais qu’ils vivent normalement jusqu’au point déclencheur. J’ai tendance à croire en cette théorie. Votre père était un homme normal avant tout ça, non ? » Heaven revint sur Terre, levant de nouveau les yeux sur Jake. Sa mâchoire se serra. Cela était le problème avec les personnes qui s’était amusées à élaborer des théories sur l’affaire ; aucune d’entre elles n’avaient connues Aaron Howard-Clark. Aucune d’entre elles n’avaient pu se rendre compte de qui il était. Mais, quelque part, Heaven avait l’impression de faire partie de ces gens elle aussi. Elle ne l’avait pas connu. Pas réellement, du moins, n’ayant eu qu’un fantôme en guise de père durant toute son existence. « Non, il n’était pas un homme normal, » répondit-elle sans s’étaler sur la question. Elle avait peur de la tournure de la conversation, oui. Elle avait peur de la lueur qui brillait au fond du regard de Jake. Elle avait peur de ce qu’il pouvait penser, ce qu’il pouvait préparer.
Il n’avait pas été un homme normal, non. Il avait été froid. Distant. Rigide. Autoritaire, sans doute, mais il n’avait jamais fait comme sa femme pour élever ses gamins. Heaven avait toujours cru que cela était parce qu’il était un homme politique, un conservateur ; cependant, quelques années auparavant, elle avait fini par se rendre compte qu’elle s’était sans doute trompée. Trompée sur toute la ligne. « Avant les avis des professionnels, je pensais à une histoire d’amour mal terminée. Qu’une jeune femme blonde lui ait brisé le cœur, quand il était jeune peut-être. Un traumatisme qui ressurgit, » finit-il par reprendre. Heaven demeura impassible ; après tout, il s’agissait de la mille-et-unième fois qu’elle pouvait entendre une version des faits. Elle rejeta ce qu’il pensait, cependant ; pour elle, une personne comme son père n’était pas capable d’aimer. Il ne pouvait pas avoir un jour porter une personne dans son cœur pour accepter l’idée d’ôter la vie d’une autre. « Et vous, qu’avez-vous pensé ? Quelles étaient ses motivations selon vous ? » Une nouvelle question. Heaven croisa les bras, les serrant contre sa poitrine comme pour se donner du courage. « Bien sûr, ça reste off record. Simple curiosité, c’est le métier qui veut ça. » Son regard demeura fixé sur lui, alors qu’elle tentait – en vain – de lire dans ses pensées. De savoir où est-ce qu’il désirait réellement en venir. Elle avait l’impression que ce n’était qu’un moyen détourné pour qu’elle ne parle ; mais elle n’était pas sûre. Elle n’était plus sûre. « Est-ce que c’est réellement off record, monsieur Cavendish ? » demanda-t-elle, suspicieuse. C’était une façon détournée, oui. Une façon détournée pour se donner du courage et trouver de quoi répondre à ses interrogations. Une façon détournée de jouer aux dures quand on était qu’une petite fille apeurée. « Parce que vous savez que je pourrais vous attaquer en justice si un jour je retrouve notre conversation relatée quelque part, » poursuivit-elle. Mais, au fond d’elle, elle savait qu’il n’était plus maladroit, qu’il n’était plus ce jeune journaliste capable de tout pour lancer sa carrière. Cependant, elle ne lui faisait pas confiance, non. Elle savait qu’il était sans doute capable de retourner ce qu’elle était sur le point de dire contre elle. Elle savait qu’il s’en prendrait à elle de la manière dont elle avait bien pu s’en prendre à lui. « Il voulait faire du mal. Avoir un sentiment de pouvoir, peut-être. C’était un homme politique, après tout. » Sa réponse était volontairement vague, son visage, quant à lui, était fermé. Son cœur battait de manière irrégulière, ses doigts tremblaient, trahissant la lassitude qu’elle pouvait feindre.
Qu’elle feignait parce qu’elle savait qu’elle était en position de faiblesse.