"J'adore le chêne." "Pourquoi?" "Ça fait de très bons cercueils." (Blake)

Ses bras posés avec nonchalance sur les accoudoirs du fauteuil, le regard fixe, et son costume bleu marine d’une impeccabilité  déconcertante.
Son impassibilité, ses cheveux bruns légèrement en batailles et ce tic agacé qu’il fait, yeux plissés, main passée sur son visage, ses dents mordant sa lèvre inférieur.

« Blake, qu’est-ce qu’il se passe ? »
« Rien. »
Un temps. Le bruit régulier de l’horloge lui tambourine le crâne, tandis qu’il passe une nouvelle fois sa main sur son visage, ses yeux fixant avec un vague intérêt les papiers présent sur le bureau.
« Ca fait six ans qu’on se voit maintenant… »
« … tellement d’argent jeté par les fenêtres… » Coupe-t-il avec un rictus amer aux bords des lèvres.
« .. Et après toutes ces années, je pense te connaître… Même très bien, d’ailleurs, donc dis-moi ce qu’il se…. »
« ...Vous êtes une psychologue, vous ne me connaissez pas, vous croyez juste me connaître… Disséquer le cerveau d’une personne ne veut pas dire qu’on la connait. » Toujours sur la défensif. C’est son moyen de la faire languir, et de se cacher, aussi, mais partiellement, le temps d’un instant. Elle le sait, lui aussi.

Son corps penché en avant, ses coudes sur le bureau en chêne, et ses cheveux blonds flottant sur sa poitrine, la femme, elle, a le regard tout aussi fixe que son jeune interlocuteur tandis qu’elle attend avec impatience le moment fatidique ou son client bien énigmatique finira par craquer. Ou, dans un dernier instant d’hésitation et d’agacement, il laissera échapper un soupire, et se repositionnera dans son fauteuil, prêt à laisser tomber les armes.
Un léger bruit, un soupire, le cuir d’un fauteuil qui bouge. Il relève le regard vers la blonde, elle esquisse un léger sourire. Léger comme tout, elle ne voudrait pas le faire fuir. Tellement difficile à capturer… Et encore plus à garder.

« J’ai revu ma sœur aujourd’hui… » Il s’arrête, elle attend. Tellement difficile… « … Je l’ai aperçu, plutôt, je marchais dans Londres, seul, comme d’habitude, l’entreprise se portait bien, mon père n’avait plus besoin de moi pour quelques heures, donc je suis sortis, et la, entre Chinatown et Picadilly Circus, je l’ai vu. Et c’est tout. Non, je ne suis pas allé lui parler, je ne l’ai même pas approché… Je suis juste resté bloqué en plein milieu de la rue, pendant une minute, puis je suis allé chercher mon déjeuner. De toute façon, qu’aurai-je pu faire d’autre ? Aller lui parler ? Cette petite conne ne comprend rien, ça aurait été totalement inutile… Je la voyais rire avec un homme,  comme elle riait avec l’autre toxico… Ça m’a écœuré toute cette faiblesse,  toute cette niaiserie qu’elle dégageait… Elle va encore se faire avoir, puis elle va pleurer, et elle va recommencer, comme toujours, elle ne change jamais. Rien ne change… Mais cette fois si, je ne serai pas là pour qu’ils s’éloignent d’elle, elle va devoir se débrouiller seule, sans moi… Elle gâche vraiment tout… Elle pourrait être au-dessus de tout, elle est née avec ce truc qui fait que tout le monde l’aime, tout le monde l’adule, mais elle en fait de la merde, et elle devient vulnérable… Et conne.  Ils l’ont toujours tous aimés,  elle s’est jamais rendue compte de la chance qu’elle avait, j’ai même essayé de la protéger de sa stupidité, mais certaines personnes sont faites pour être détruites, j’pense… Elle et sa perfection… Combien de fois j’ai entendu ma génitrice dire ça… Quelle femme ignoble… Encore une complètement conne… La seule chose qu’elle m’a apporté, c’est de ne pas s’occuper de moi, et d’être parti quand j’étais adolescent, j’suis pas devenu comme Angèle, comme ça…  Père peut être fier de moi, j’ai pas sombré… Je ne suis pas devenu un de ces êtres tellement accro aux autres qu'ils en viennent à en souffrir... Enfin, je cr...»

Un bip sonore perturbe sa tirade, alors que la psychologue se relève avec une pointe d’agacement. Le brun sort alors son téléphone, et, tout aussi vite qu’il avait commencé à parler, il se relève, et enfile sa veste.

« Mon colocataire, je dois y aller. »
« Blake ! Avant de partir… » Il se retourne, lasse, alors que sa main est déjà sur la poignée de porte. « … joyeux anniversaire. Vingt-quatre ans, ça se fête, non ? »
« Non, mais merci, à la semaine prochaine. »

Et il sort, parce qu’il n’a plus rien à faire ici… Car, après tout, n’en avait-il pas déjà trop dit ?