Alone, Together - Eleah + Alastair

Fin Automne 2018


« Un dernier verre. Allez, mate. Fais pas le con. Juste un dernier. »

Il claqua un billet sur le comptoir de bois. La reine, parée de ses atours violets, lui souriait froidement, sur le papier chiffonné. Il prit le temps de bien la regarder, pour une fois. Après tout, c’était un de ses derniers billets.

La sécurité sociale rechignait à accepter son dossier et à lui donner un chèque. Son père était millionnaire. Pourquoi ne retournait-il simplement pas chez lui? Ou chez sa mère, à Aberdeen? Il pouvait simplement les téléphoner pour leur demander un peu d’argent, non? C’était le constat qu’il voyait dans les yeux de tout le monde là-bas.

Go back to Daddy, little spoiled brat. Go back to Daddy.

Il baissa la tête et contempla d’un air maussade l’atèle qui enveloppait sa main gauche et renifla grossièrement. La reine gigotait, sur son enveloppe de papier. Tout tanguait un peu, de toute façon, autour de lui. Même le barman qui persistait à l’ignorer depuis qu'il avait fait cul-sec sur un sixième whisky.

« Allez! Juste un! Double scotch, je te dis, Mate. Tu gardes la monnaie. »

Il s’était engueulé avec Erwan. Il n’arrivait même plus à se souvenir de la raison. Un vieux truc moche brisé, quelque chose du genre. La mère de son ami avait fondu en larmes. Le père, toujours à moitié ivre, avait beuglé comme un débile, depuis son fauteuil roulant. Et Alastair s’était retrouvé sur le pavé de Peckham, avec son sac et son clavier.
Pour un foutu vieux truc moche.

Depuis combien de temps trainait-il comme ça, entre le matelas gonflable de la chambre d’Erwan et le canapé de Castiel? Trop longtemps sans doute. Enfin trop pour la sécurité sociale qui voulait une adresse fixe.

Nate l’avait presque supplié de mettre sa propre adresse, sans trop y penser. Alastair avait sourit, tristement. Comme si la Sécurité sociale allait donner un chèque à un gosse de millionnaire qui donnait une adresse dans les beaux quartiers de White City. Parfois… parfois, il partageait le lit de Nate et y trouvait un réconfort et tendresse.

Et parfois, il évitait le Lucky Star comme la peste.
Comme ce soir.

Comme quand tout tanguait un peu trop autour de lui. Comme quand il pouvait sentir leur va-et-vient, tout au fond de lui sans pouvoir les arrêter. Comme quand les grands yeux inquiets de Nate n’arriveraient pas à stopper cette envie de hurler de terreur, sans vraiment y arriver.

Alors il s’échouait quelque part. Le plus loin possible du Lucky Star et des grands yeux inquiets de son amant.

Un type s’était assis à côté de lui et s’était mis à lui parler. De tout et n’importe quoi. Surtout de n’importe quoi. Un shot de mauvais bourbon était apparu comme par magie devant lui. Puis un autre et puis encore un autre. Les vagues qui l’avaient bercé des heures durant s’étaient peu à peu changé en naufrage. La reine pourpre et son château de papier avaient disparu de ses doigts. Elle avait dû glisser par terre, sous le tabouret. Le type à côté de lui s’était éclipsé. Surement parti pisser. Le barman était devant lui. Il demandait des comptes. Pour tous ces shots que lui et son copain avaient commandé.

Ah bon? Il existait, maintenant?

Il voulu se pencher pour ramasser son foutu billet de vingt livres mais ses jambes et sa tête avaient refusé de collaborer, entrainées vers les profondeurs du sol où tout semblait grouiller, sous lui. Comme lorsqu’il avait prit ce rhum & Coke, à Rome. Pris de panique, il voulu se rattraper au comptoir. Le barman s’était mis à l’engueuler et lui avait aggrippé le bras. Et Alastair s’était mis à hurler à plein poumons.

« TU… tu as mis quelque chose dans mon verre, tu… Personne ne me touche, tu entends? NE ME TOUCHE PAS!!! »

Il eut vaguement conscience de la présence d’un troisième homme. Un troisième homme qui l’avait prit par les épaules et l’emmenait vers la sortie, en lui parlant, à l’oreille. Le jeune homme eut une derniere plainte.

« … ne me touche pas… »

Parfois, juste parfois, il les voyait clairement.

Parfois, juste parfois, il arrivait à mettre des syllabes sur ces êtres fantômatiques. Des prénoms mentionnés trop rapidement dans un échange cordial, autour d’un verre. Des interjections sauvages, au-dessus de lui. Puis elle disparaissaient avant même qu’il puisse les prononcer à voix haute.

Il les voyait bien, maintenant. Ils étaient là, adossés au mur du bar, entre la porte et lui. Il voyait leurs muscles rouler sous leurs peaux tannées par le soleil. Leurs lèvres rouges et pleines. Leurs sourires éclatants, aguicheurs.

Ils auraient pu avoir n’importe quel mec, ce soir-là. Qui ils voulaient. Sans même avoir besoin de mettre cette drogue, dans ce maudit rhum&coke. Ils étaient virils. Ils étaient bien foutus. N’importe qui, dans ce bar, leur aurait dit oui. N’importe qui.

C’était peut-être ça, le problème. D’expliquer comment il avait pu vouloir dire non alors que tout le monde leur aurait dit oui, à ces mecs. Alors qu’il était entré dans ce club gay exprès pour repartir avec quelqu’un.

Il les voyait clairement, alors que tout son corps était alourdi, tétanisé par l’éther dans son sang. La panique l’avait envahi, le décor s’était brouillé pour faire place à d’autres impasses, plus morbides, et les voix s’étaient mélangées. La langue anglaise qui exprimait sa désapprobation avait fait place à un dialecte italien où tous les mots avaient perdu leur poésie.  

« Je t’en débarasse. »

Alastair avait esquissé des gestes désordonnés pour les repousser. Repousser ces hommes qui s’avançaient vers lui avec ce sourire carnassier, pour l’emmener à bout de bras dans cette chambre d’hôtel glauque et lui faire mal.

Lui faire mal.

« Ne me tou.... »

Une main s’abattit sur son épaule. Une grande main maigre qui le dirigeait vers la sortie, au travers de ces spectres qui le molestait au passage, comme toujours. Une main de fer qui n’avait rien ce velours dont son père s’était si souvent vanté d’avoir. Une main qui le poussait vers l’extérieur et le forçait là, à s’asseoir sur ce petit muret.

L’air froid et humide du mois de novembre le réveilla. Un peu, juste un peu. Juste assez pour réaliser que le visage maigre et embrouillé qui s’était mis à sa hauteur et que cette démarche boiteuse qui le faisait tanguer plus encore n’était pas celle d’un ennemi. La petite giffle lui fit remonter le sang à la tête et oublier, un moment, cette chambre d’hôtel sinistre. . Il leva des yeux ahuris vers les formes floues qui se mouvaient devant lui et qui lui demandait où il habitait.

Où habitait-il? Il ne savait plus. Il ne savait plus du tout. Erwan lui avait demandé de partir. Où habitait-il, maintenant?

« Je… ils ne me laissent plus rentrer chez moi…. Ils ne me laissent plus… c’était chez moi, chez moi… Et… et j’suis plus capable… plus capable qu’il me regarde comme ça… »

Le reste se perdit en vagissement infâme. Son estomac se tordait et tout chavirait, dès qu’il fermait les yeux et se laissait engourdir par la fatigue. Il eut au moins la décence de tourner le dos au bon samaritain, pour répandre le maigre contenu de son estomac sur la chaussée. Il entendit des jurons. Des jurons anglais qui enterrait les voix italiennes, dans sa tête. Le type s'était relevé, en furie et hélait quelque chose, au loin. On le hissait de nouveau et sa tête heurta le métal du toit de la voiture, sans ménagement. L'atèle de sa main gauche heurta la porte, ce qui lui arracha un gémissement de douleur. Mais tout tournait trop pour fuir.

Une adresse. Une rue où il était passé, des tonnes et des tonnes de fois, sans s’en rendre compte.

Son quartier.

Le taxi s'arrêta devant un édifice industriel et Alastair voulut protester. L'autre... l'autre était plus grand que lui. Il était maigre, tout en os et en longueur, comme un croque-mort. Ils montèrent des escaliers et franchirent des portes. Alastair en oublia le compte. Puis il y eut des voix. Des voix pleines de colère. On le poussa sur un canapé moelleux et quelqu'un jeta une couverture sur lui. Les voix s'éloignèrent, dans le brouillard de l'ether,

Il ferma les yeux.

De petits heurts de toutes sortes, un peu partout. La tête contre le toit du taxi, le pied contre les marches de l’escalier, la hanche contre la porte, le plâtre de sa main gauche contre la table basse toute proche du canapé de cuir. Il avait plus ou moins conscience de tout ça. Plus ou moins conscience de la douleur qui irradiait dans sa main et dans son crâne. Plus où moins conscience de cette voix grave et agressive qui le houspillait. Encore moins conscience de ce toucher frais, sur son front qui écartait les mèches poisseuses de son front trempé de sueur.

Peut-être était-il chez Erwan. Peut-être était-il à l’hôpital? Peut-être que quelqu’un l’avait ramené de force chez son père. Peut-être était-il encore à Rome et que la femme de ménage avait enfin entendu ses cris? Il ne savait plus trop. Il n’essayait même plus de Tout s’était un peu trop mélangé, comme l’alcool dans son sang.

Lorsque sa tête toucha enfin le coussin du canapé, il ferma les yeux et se laissa couler, comme au naufragé fatigué de trop lutter contre les flots. Ils pouvaient faire ce qu’ils voulaient de lui. Plus rien n’avait vraiment d’importance, maintenant.

Ce fut la douleur au crâne et le haut de cœur qui le sortit de sa torpeur, à l’aube. Alastair eut à peine le temps de se débarrasser de sa couverture et de se baisser vers le saladier pour y déverser, avec un râle disgracieux, ce qui restait du contenu de son estomac. La grosse boule de poils grise qui lui réchauffait paisiblement le ventre planta ses griffes au travers de son pull, dans sa chair tendre avant de lui feuler dessus et de déguerpir. Un autre déferlement de nausée le laissa haletant, le front contre l’inox du bol, à regretter amèrement qu’on ne l’ait pas trucidé dans une allée sombre de Storeditch.

Il ne se souvenait plus de grand chose. D’être entré dans ce pub glauque, près des docks pour y enfiler quelques verres. Du sourire de la reine qui le narguait, sur son dernier billet de vingt livres. D’un type qui n’arrêtait pas de parler, de parler et de parler. Et d’un autre, grand et boiteux qui l’engueulait. Le reste avait disparu. Complètement disparu dans le néant des cauchemars et dans une souffrance lancinante. Des visages, des voix et des noms avaient dansé dans son esprit et s’étaient envolés avant qu’il ne puissent les reconnaître ou leur donner une forme.

Il se blottit en boule dans un coin du canapé, pris de vertige. Il était encore tout habillé. Son corps lui faisait mal de partout, il avait une douleur cuisante à la tempe et son atèle avait été un peu malmené mais il pouvait bouger. Il avait juste trop bu, c’est tout. Personne ne l’avait drogué. Quelqu’un avait posé son portefeuille et les clefs qu’il lui restait à côté d’un verre d’eau sur la table basse. Alastair referma les yeux un moment. C’aurait pu être pire n’est-ce pas?

Il n’osait plus trop imaginer. C’aurait pu être pire, oui. Depuis Hastings et depuis l’incident au Lucky Star, il s’était enlisé dans la terreur et dans la stupidité. Les monstres n’étaient plus que dans sa tête, maintenant. Ils n’étaient plus à des milliers de kilomètres, dans une autre ville… Entre les mains qui le tripotaient sans cesse sous ses vêtements et le marteau sur sa main, il ne savait plus où trouver refuge. Et Nate ne pouvait rien faire…

Il rouvrit péniblement les yeux. On l’avait allongé sur un canapé de cuir, dans un grand espace ouvert, propre et coquet. Dans l’aube grise, il pouvait distinguer de jolis cadres, des plantes et même un piano droit, là, tout au fond de la pièce. Un piano…

Et puis une toute petite silhouette, blottie dans le fauteuil en face.

Alastair ouvrit la bouche, hébété, en la reconnaissant.

« Mini-Fée?! »