it's always darkest + Theodore

“Those who are heartless once cared too much.”  ✻ J'approchais lentement la pointe de mon stylo de mon menton. Je regardais la pile de dossier qui jonchait sur la surface lisse de mon bureau. J'analysais les sens cachés des chiffres exubérants de la prochaine compagne électorale avant de soupirer avec lassitude. J'avais promis d'enterrer mes fantômes. J'avais promis de faire un effort de bonne conduite, mais la culpabilité n'était qu'un sentiment. Jasmine n'était qu'un doux songe qui me détournait de mes sentiers battus. C'était ma fille. Mon seul espoir de rédemption, cependant j'avais besoin de m’imprégner de puissance pour exister. Le bonheur simple n'était pas en option. Je n'avais pas peur de l'obscurité. On m'avait conditionné à ma délecter de ma prison dorée. Je me souvenais de mon enfance à Belfast ; de la paroisse, des chœurs et des étendues verdoyantes de la colline.  Les bourrasques du nord rythmaient mes pensées. Parfois, j'entendais encore les cliquetis du grand portail de la maison familiale, celui qui grinçait après chaque passage. Les serments du prêtre de l'église s'adressaient toujours à l'assemblée avec flegme. Il n'avait jamais été clair dans ses discours, laissant libre cours aux interprétations de la religion. Les visages s'abaissaient avec gravité ; et seule la chronique de l'espoir malheureux retenait le temps. J'avais à peine cinq ans lorsque mon regard s'était perdu dans la mêlée pour la première fois. Je suppose que j'étais destiné à suivre les tracés de ma famille bien avant la naissance, mais ce n'était qu'à cet âge là que je prenais pleinement conscience de ma décadence. J'étais fait d'ombre et de lumière. Je vivais l'esquisse d'un rêve, la moitié d'une aventure. Je n'étais qu'une pensée inachevée qui s'élevait vers les arcs du ciel. Moitié homme, moitié animal. On m’appelait l'aigle irlandais mais je n'étais qu'une ombre vespérale, la fusion entre deux cauchemars. Je soupirai en poussant mon fauteuil vers la fenêtre. Mes yeux se posèrent sur la vitre pendant une fraction de seconde avant de se fermer. Je ne parvenais pas à plonger dans la contemplation du monde. Je connaissais déjà tous ses revers et ils étaient tous noirs. Je serrai la mâchoire en croisant les bras sur ma poitrine. Mon oreille sourde bourdonnait depuis des jours, comme pour annoncer l'imminence d'un grand désastre. Je penchai la tête à droite, avant de me tourner vers la gauche et de plaquer ma main contre ma tempe. Je raffermis ma prise sur mon crâne. Les cris de ma conscience raisonnaient en boucle dans mon esprit mais je devais vaincre la bienveillance, afin de poursuivre les accomplissements de mes actes secrets. La mafia n'était pas une vocation. La mafia était une famille. Je longeai l'allée principale du commissariat avant de retrouver ma voiture dans le parking. J'ouvris la portière d'un geste las, et m'engouffrai dans le cockpit. Mes paumes se pressaient contre le volant mais j'étais incapable d'établir le contact. Je ne pouvais plus tout simplement démarrer en trombe et défier la circulation pour retrouver la quiétude mensongère de mon foyer. Le visage poupin de Jasmine hantait mes pensées. Elle se matérialisait sous mes paupières comme une apparition fragile et fugitive. Elle se dessinait sur le pare-brise, au milieu de la route et partout autour de moi. Je retins ma respiration en fixant mon reflet sur le rétroviseur. J'éprouvais une profonde tristesse, une entaille saignante qui s'ouvrait dans ma gorge et qui me retenait dans un état semi végétatif. La voix de Sam me parvenait de loin. Elle voulait m'aidait à retrouver une vie normale, à me dérober de l'emprise maléfique de mon père, mais j'avais l'impression qu'il était trop tard pour changer mes anciennes habitudes. Là, sous la lame tranchante du couteau, les battants de ma cage thoracique s'ouvraient sur le vide. Il ne fallait plus chercher mon cœur. Le destin l'avait déjà emporté. Et je ne voulais plus le retrouver.

J'arrivai enfin à Chinatown. Je m'arrêtai un instant devant l'immeuble d'Olivia. J'observai l'agitation autour de la rue et les mouvements frénétiques de la foule, puis je quittai les lieux sans me manifester. Il était trop tôt pour récupérer la petite et je préférais me recueillir dans mes appartements. Je gardai mon pied enfoncé dans l'accélérateur avant de stationner brusquement en face du jardin de ma résidence. Les roseraies fleuries s’inclinaient devant ma stature vaniteuse, acclamant le retour du héros au visage de glace. Je passai la clé dans la serrure avant de pénétrer dans le vestibule. Il y avait un parfum de femme dans la pièce. Une odeur suave qui s'infiltrait dans mes veines comme un poison. J'arquai un sourcil en esquissant un rictus. Flora Parsons était encore là. La jeune femme, dont les traits extrêmement doux, le teint de blonde, les yeux très vifs et les longs cils foncés éclairaient la pièce de mille lueurs. Je l'avais engagé comme architecte d'intérieur sans préavis, sans me soucier de son expérience ou de son historique familiale. Simplement parce que sa silhouette fluctuante et les plis de ses robes s'accordaient parfaitement avec l'image que je me faisais de la beauté. Son corps vantait les mérites de son esprit. Son audace, un peu étrange mais amusante, m'avait poussé à accepter sa proposition malgré son intrusion dans une conversation privée. Je ne désirais pas transformer la décoration de mon loft. L'ambiance épurée et les tons sobres correspondaient à ma personnalité neutre et insondable. Cependant, il y avait de nouveaux locataires chez moi. Ma fille, mon frère et Abigail que je peinais encore à qualifier de sœur. Samantha était invitée d'honneur. Elle logeait dans ma chambre, se glissait sous mes draps et s'endormait contre mon oreiller. Il me semblait donc nécessaire d'aménager l'espace différemment, d'agencer les meubles de manière à faciliter le déplacement d'une enfant qui rampait déjà à quatre pattes. Je m'avançai vers le salon en me raclant la gorge. Je lui souris avec courtoisie avant de tendre ma main vers elle. « Mlle Parsons. » La saluai-je avec avec lenteur. Son regard était troublé. Elle avait l'air perplexe. Je me penchai lentement, concerné par son attitude inhabituelle.  « Vous allez bien ? Un verre d'eau peut-être ?   » M'enquis-je en inspectant les étagères de la bibliothèques qui se trouvait derrière elle. Je plissai le front, sceptique avant de me tourner vers elle à nouveau. Que se passait-il exactement ?  

“Those who are heartless once cared too much.”  ✻ « M. Rottenford. »Je la fixais tout en secouant le poignet. Mes yeux sombres s'attardaient sur les jointures de sa mâchoire, sur le profil aigu de son menton et sur l'allure nuageuse de ses cheveux blonds. Flora Parsons était une femme ordonnée. Une femme trop belle pour réellement attiser ma curiosité. J'admirais son efficacité, sans lui accorder trop d'attention, mais aujourd'hui, elle venait de faire son premier faux pas. Mon cœur se pressait contre mon thorax comme la pointe acérée d'un poignard. J'avais un mauvais pressentiment. Nous étions deux maniaques, deux charges négatives qui se révulsaient. Cependant, je m'approchais dangereusement de son visage. Je l'observais d'un air inquisiteur. Les parois du salon se transformaient peu à peu en cellule de prison. L'ambiance devenait pompeuse et mes muscles tremblaient fébrilement sous sa prise. Il y avait une vérité cachée. Je la sentais qui transperçait ma chair et qui menaçait la quiétude de mon perchoir. D'habitude, lorsque j'entrais dans la pièce, elle se redressait lentement afin de m'accorder toute son attention. Elle me saluait sobrement, me parlait de ses nouvelles idées, puis elle vaquait à ses occupations en silence. Mais en cet instant, je voyais clairement qu'elle était prise de panique par mon intrusion. « Je regardais la collection impressionnante de livres que vous avez. J’ai toujours adoré lire alors je n’ai pas pu m’en empêcher.  » Deuxième faux pas. Mes prunelles assombries étaient figées sur l'espace qu'elle indiquait. Mes livres. Mes étagères. Mes secrets. Je croisai les bras sans prononcer un mot. Je la jaugeais. Je suivais les mouvements frénétiques de ses mains et les clignements de ses paupières rosées. Elle disait probablement la vérité. Ma collection de livres était impressionnante. Mais dans mon âme, l'aigle solitaire poussa un grand hurlement, laissant éclater sa colère maligne. Il ne fallait pas toucher à mes affaires. Je prenais soin de garder les documents importants sous scellé, mais je n'aimais pas qu'on dépasse certaines limites. J'arquai un sourcil. Cette situation avait entraîné chez moi une sensation de déception et une légère contrariété. Alors qu'en général, ce n'était qu'une petite déroute. Une simple erreur. Je soupirai. Il y avait trop de tensions dans la mafia irlandaise, mon humeur s'en trouvait presque gâchée. « Je ne dirai pas non à un verre d’eau, par contre. Merci. » D'un geste las, j’acquiesçai. Je déposai mes affaires sur le canapé avant de me diriger vers la cuisine. J'ouvris la porte du frigidaire et en sorti une petite bouteille d'eau minérale. Sur un plateau, je disposai une verre et une serviette puis je retournai vers Flora. J'allongeai le bras afin de l'inviter à se désaltérer. La jeune blonde s’exécuta. Elle se pencha vers la table basse et déposa le verre à côté de ses croquis. Sans m'en rendre compte, je pinçai les lèvres. Sous-verre ! Sous-verre ! Mes pensées s'embrouillaient dans ma tête mais je n'effectuai aucun mouvement brusque. Je pris le verre et essuyai la surface de la table avec la serviette, puis je cherchai un sous-verre dans un meuble de rangement. Un rire sans joie traversa ma gorge. J'étais pris par un sentiment de gêne. Je me sentais étranger dans ma propre maison. Jamais je n'aurais cru cela possible. Flora se tenait devant moi, une main posée sur ses dessins. Elle avait l'air bienveillante. Elle était issue d'un milieu noble et élégant, cependant, quelque chose me dérangeait dans son attitude. Il y avait une ombre qui flottait sur son visage ; une pointe de tristesse dans ses sourires. « C’est un métier intéressant que vous faites. Vous devez voir plus de choses palpitantes que moi. » Plaisanta-t-elle en s'installant gracieusement sur le canapé. Elle semblait plus sereine, comme si sa frayeur était momentanée et qu'après quelques secondes de méditation, elle était parvenue à dépasser ses faiblesses. Je souris au coin puis je joignis les mains sur mes cuisses. J'étais assis à ses côtés. Tout près. Trop près. Mlle Parsons. Que voulez-vous réellement savoir ? Je reculai. « Je ne sais pas. Je vois beaucoup de sang. Ce n'est pas très palpitant pour une personne dans ma condition. » Je crispai nerveusement mes doigts autour de mes genoux. « Je n'ai pas peur du désordre. Je le méprise. Je le rejette de toutes mes forces. Quel genre de maniaque êtes-vous ? Êtes vous effrayée, Flora ? » Je prononçais son prénom avec une expression grave et machiavélique. J'appuyai sur chaque syllabe afin de maintenir une certaine distance entre nous. Ce n'était pas un échange amical. Il s'agissait d'un bras de fer entre deux parties adverses. Lentement, elle désigna son travail. Elle aligna ses plans sur une ligne droite. « J’ai fait quelques croquis rapides. Qu’est-ce que vous en pensez ? » Je me penchai afin de regarder ses croquis en détails. L'agencement était correct. Il permettait une meilleure visibilité de la pièce. Elle répondait exactement à mes exigences. J'hochai la tête avec entendement. « Je pense que vous êtes talentueuse. » Déclarai-je. « Mais si je peux me permettre, la prochaine fois que vous voudrez parcourir ma bibliothèque, il y a un registre avec tous mes livres. Je l'ai préparé moi-même. Ce sera plus facile.   » Ma phrase était succincte et directe, mais les intonations de ma voix demeurèrent en suspens dans la pièce. Comme une mise en garde. Comme une menace.

“Those who are heartless once cared too much.”  ✻ Je n'étais pas un homme conciliant. Je n'étais même pas sûr de pouvoir lui répondre avec sincérité. A cet instant, Flora était une femme attirante parmi tant d'autres. Elle se tenait devant moi en arborant une expression détachée et snob. Ses gestes étaient lents et précis. Elle était douce et complaisante à la fois, mais j'avais appris à me méfier de la beauté et de ses revers reluisants. Je crispai ma prise sur mes genoux en glissant sur le canapé. Une boucle de cheveux tombait sur son front, brisant la quiétude de son image parfaitement ordonnée. Voilà, son erreur. Je souris d'un air mutin. Mes doigts s'enfonçaient frénétiquement dans mes cuisses, aspirant à replacer sa frange rebelle. Je me redressai, l'esprit embaumé par cette impression envahissante de toujours vouloir contrôler. Je l'écoutais, plein de retenue et de politesse. Son parfum suave ne s'accordait pas avec la fraîcheur immaculée de la pièce. Il me rappelait constamment qu'elle était une intruse, ici. Je gardai le regard fixé sur son verre d'eau. La trace de son rouge à lèvre en recouvrait le bord, laissant une emprunte de son immersion dans mon espace privé. C'était une sensation désagréable. Je me raidis dans mon siège. Que cherchait-elle à découvrir réellement ? Mon souffle glacial se versait dans la pièce silencieuse comme un râle maléfique. Je la juchais dans le vide. Sa magnificence trahissait une douleur cachée, qui laissait un arrière goût amer dans ma bouche. Je tournai lentement la tête vers la bibliothèque. Je possédais cette capacité étrange d'anticiper le danger, de l'entendre vagir en me désignant du doigt. « Je n’aime pas ce terme – maniaque. Je préfère dire que je suis une personne organisée, avec un grand penchant pour la propreté.  » Sa voix était claire et limpide mais je ne comprenais pas ses paroles. Il n'y avait pas de meilleure façon de décrire la maniaquerie que le mot maniaque. Je rejetais les voiles de l'illusion et les enjolivements de la littérature anglaise. J'étais un criminel, un mafieux véreux et sans scrupules. Elle ne pouvait pas se référer à moi comme étant une personne intolérante, avec un grand penchant pour la justice moyenâgeuse. Je pinçai les lèvres en haussant les épaules avec désinvolture. Je n'oubliais pas que Flora était une amie de Sam et que je devais bien me tenir en sa présence. Je préférais rester silencieux. «  Devrais-je être effrayée, M. Rottenford ?  » Je me redressai en esquissant un faible rictus. Je ne voulais pas la menacer directement. Mes interrogations me semblaient presque légitimes étant donné les circonstances. Je croisai les bras en hochant la tête. « Présentement, nous devrions tous être effrayés. » Mon sourire s'élargit, dévoilant l'éclat scintillant de mes crocs acérés et la lueur prédatrice qui brillait au coin de ma bouche. « J'ai peur parfois, moi aussi vous savez. » Déclarai-je avec ironie. J'avais peur de franchir les limites – de tuer dans un excès de zèle. La tentation était si forte. Ici, maintenant. J'avais toutes les raisons de faire tomber le masque. Je feuilletais ses croquis en appréciant la qualité des agencements. Le loft était spatiaux mais la présence de Jazz nécessitait une nouvelle adaptation. La petite commençait déjà à se redresser, à ramper sur le sol et agripper les meubles. Je craignais qu'elle se blesse ou qu'elle tombe. Il était probablement nécessaire d'effectuer quelques changements, même si je redoutais le début des travaux et les bruits incessants des machines. Je soupirai en adressant un regard neutre à la jeune blonde. Son talent était indéniable, mais j'avais mes atouts aussi. Je ne la croyais pas. Je n'arrivais plus à la regarder sans remarquer la fébrilité de ses gestes. Elle me remercia avec courtoisie et je me contentai de marmonner en baissant les yeux vers les dessins. « Bien sûr, je suis désolée. Ce n’était pas mon intention de fouiller. Ma curiosité me perdra. » Murmura-t-elle précipitamment. Flora était sincère mais j'étais sceptique et inflexible. J'hésitai un instant avant de me pencher vers elle. « Vous êtes curieuse et maladroite. Je n'aurais jamais oublié un sous-verre. » Plus j'y pensais et plus je me rendais compte qu'elle avait découvert quelque chose d’intrigant entre mes rangements. Je plissai les yeux – il n'y avait pas de dossiers importants dans la bibliothèque. Rien qui n'engage la mafia ou les trafic en cours. Je me levai et me dirigeai vers le meuble à pas feutrés. Je tâtonnai du bout des doigts sur les rebords des livres.  « Quand voulez-vous commencer les travaux ?   » Sa question m'interpella, mais je ne me retournai pas tout de suite. Je restai figé en face de mes dossiers ; il y en avait deux. Le premier retraçait les trajets les plus fréquentés par les réseaux de drogue locaux. Le second remontait à quelques années déjà. Un accident de voiture dans lequel j'avais été personnellement impliqué. J'avais eu une commotion tandis que l'autre conduction – Matthew Hitt était mort en arrivant à l’hôpital. Je me mordis la lèvre inférieure. « Je n'aime pas faire traîner les choses Mlle Parsons. Le plus rapidement sera le mieux. » Répondis-je tout en restant évasif. Puis je fis volte face en la transperçant du regard.« Avez-vous déjà vu un cadavre ? » M'enquis-je afin de lui faire comprendre que j'avais mes doutes sur ses trouvailles. Je n'étais pas stupide et elle était loin d'être idiote. J'étais presque certain que nous pouvions arriver à nous trouver à mi-chemin de la déraison.