this may be a sad chapter but you are not a sad story. (peter)

I spend all my time trying to keep thoughts away and ignore them….But here you are, trying to remember your own life, writing your thoughts down so that you don’t forget. I suddenly realized what it would be like not to know, not to remember. ✻✻✻ « Bonjour, je m’appelle Peter et je suis alcoolique. » Et comme à chaque fois, il a droit au « Bonjour Peteeer. » prononcé par l’assemblée. Il n’a jamais vraiment compris quel était l’intérêt de toujours répéter cette phrase. S’il a compris à quoi servaient les réunions – ce qu’il ne faisait pas auparavant – il n’a jamais compris cette phrase. Il n’en a jamais parlé pourtant, estimant que ça ne changerait rien. C’est une espèce d’institution. « Aujourd’hui, ça fait quatre-cent cinquante-trois jours que je n’ai pas bu d’alcool. C’est toujours difficile. Un peu moins je crois, encore que je n’en sois pas si sûr. Mais ça vaut le coup. La vie que j’ai maintenant, elle vaut tous les efforts. Merci à vous pour votre soutien. » Aujourd’hui, il est assez rapide. Parfois, il lui arrive de raconter toute l’histoire. Surtout les jours où il aurait vraiment envie de boire. Ils se font de moins en moins fréquents mais il sait que la bataille n’est pas gagnée pour autant. Qu’à chaque fois, c’est toujours extrêmement difficile de résister à l’appel du verre de whisky.
Il retourne s’assoir au milieu d’un rang vide. Sans trop savoir pourquoi, il a toujours trouvé ça bizarre de rencontrer quelqu’un ici. Il a toujours considéré ces réunions comme un aparté. Un coin de sa vie qui n’impacte pas tout le reste. Alors il ne parle que rarement avec les autres personnes. Pourtant, il se souvient de l’histoire de chacun. Il se souvient parce qu’il écoute les histoires. Ces histoires de personnes qui souffrent comme lui. Il y a Joe, celui qui a perdu la garde de ses enfants à cause de l’alcool et qui essaye de renouer avec eux, dix ans plus tard. Il y a Jenny, qui a commencé à boire à cause de la pression dont elle était victime au travail et qui a fini par démissionner pour devenir masseuse. Il y a Kyle, qui a commencé bien trop jeune, pour échapper à la réalité de sa famille compliquée et qui, aujourd’hui, ne sait plus qui il est sans sa bouteille quotidienne. Il y a Susan, qui a rechuté récemment, alors qu’elle avait promis à son mari qu’elle arrêtait et qui essaye de le convaincre de rester. Il y a certaines personnes qui ne parlent pas. Qui se contentent d’écouter. Comme cette brune toujours assise au fond, qui refuse toujours de se confier.
Le seul point commun entre toutes ces personnes, c’est qu’elles ont toutes envie de changer. De prendre leur vie en main. De reprendre le contrôle qu’elles n’auraient jamais dû perdre. Et, même si ça peut paraître simple vu de l’extérieur, il n’y a rien de plus compliqué. Chacun avait sa raison. Une bonne ou une mauvaise, peu importe. Dans ce genre de situations, il n’y a pas de mauvaise raison. Juste une mauvaise décision qui a fini par les amener ici. Ils font finalement pris la décision qu’ils avaient besoin d’aide. Ils l’ont accepté. Et, même si les personnes partent et d’autres arrivent, c’est une sorte de famille qui se crée entre ces quatre murs. Une famille hors du temps. Hors de la vie réelle. Et pourtant tellement nécessaire.
Lorsque la réunion prend fin, Peter sort sans prendre le temps de discuter, comme beaucoup le font. Les mains dans les poches, il observe le ciel devenu menaçant. Le temps va sûrement tourner à l’orage ce soir, après plusieurs journées de chaleur. Lorsqu’il redescend la tête, son regard s’arrête sur une silhouette dans le bar de l’autre côté de la rue. Quelle idée d’avoir installé un bar juste en face d’une salle des fêtes qui sert d’accueil à de nombreuses réunions d’alcooliques anonymes. Sans doute le bar était-il là avant. Et peut-être que finalement, c’est bénéfique. Parce que deux fois par semaine, Peter passe devant ce bar et il ne s’y arrête jamais. Il ne regarde même pas la carte. Il passe simplement son chemin.
Mais pas aujourd’hui, parce qu’il remarque cette silhouette qui ne lui est pas inconnue. Il s’approche de la devanture et reconnait cette petite brune dont il ne connait que le prénom. Samantha. Samantha qui sort tout juste d’une réunion et qui, pourtant, a un verre posé juste devant elle. Curieux, il finit par entrer à son tour dans le bar. L’odeur caractéristique de ce genre d’endroit lui ramène un tas de souvenirs. Pas des bons souvenirs. Il avance dans le bar, jusqu’à s’installer au comptoir, à côté de cette femme dont il ne sait rien. Il reste silencieux quelques instants, fixant les bouteilles derrière le bar. Il  a cette impression étrange. Cette impression de n’avoir rien à faire là. Sans doute est-ce un bon signe. Que, même avec les bouteilles devant les yeux, il ait l’impression de ne pas être à sa place. Du coin de l’œil, il remarque qu’elle ne touche pas à son verre. Comme si elle hésitait. Comme si elle testait ses limites. « Vous comptez le boire ? » Finit-il par demander, d’une voix qui n’implique ni reproches, ni jugement. Il la regarde finalement. Elle semble perdue. Comme si, elle non plus, elle ne sait pas où est sa place. « Je peux ? » Et sans attendre de réponse, il prend le verre entre ses doigts et l’approche de son visage. L’odeur du liquide rougeâtre parvient à ses narines. « Il ne sent même pas bon. » Et il repose le verre rapidement. Parce que, même si le vin rouge n’a jamais été ce qu’il préférait, il a toujours peur de rechuter, aussi facilement que ça. Ça serait stupide, il le sait. Mais il sait que ça serait possible. Et il en est terrifié. « Ça n’en vaut pas la peine, croyez-moi. » Quelle que soit son histoire, ça n’en vaut pas la peine. Ce vin ou un autre, rien ne rendra les choses plus faciles.

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