Paradis Perdus

“ I want to hold you close, skin pressed against me tight. Lie still, and close your eyes girl, so lovely, it feels so right. I want to hold you close, soft breath, beating heart. I whisper in your ear, I wanna fucking tear you apart. ”  ✻  

« Donne-moi ton prénom » La demande du passé déchiré. Les mots à la langue fourchue, la demande d’un impérial pour la vestale qui se tente à ses gestes de fier coquin. Elle fait non de la tête, petite poupée indomptable. Elle qui revient sans cesse. Deux années à côtoyer ce qu’il ne peut obtenir. La Tentation qui file à ses doigts, les lèvres qu’il macule d’une griffe carmine. Le gout ancré, à se repasser la langue sur les lippes, à se souvenir de Madeleine en offrande. Bélisaire disperse les indications, les chiffres qu’il offre à chaque visite. Le jeu de piste qu’il entame alors que les murs se resserrent sur sa carcasse. Condamné. Pas d’issue pour les fous. « Tu m’abandonnes pour des jeux enfantins ? Pour les pantins qui s’agenouillent à ta demande ? » Elle ne revient pas. C’est terminé. Les souvenirs ricochent à sa mémoire. Tout est conservé, monté, encastré, préservé dans la caboche d’un assassin. L’architecture est dressée de mille plans ingénieux.  Trois ans maintenant. Le loup est à la liberté retrouvée, les babines retroussées et l’envie d’y planter quelques crocs affamés à la première brebis. Les mains restent immaculée, trois années à ne pas se repaitre, trois années à les laisser gambader à leur vie misérable. La mort ne manque pas, juste un sursaut par instant, au croisement des abrutis, de ces étudiants qui deviennent cobayes pour ses expériences. Il joue à l’orchestre, organise la partition et décapite les notes fausses. Rien d’amusant. Enseigner lui donne le droit de porter une couronne, de prétendre à l’intouchable. Qu’on me regarde ! Le narcissisme n’est pas celui-là. C’est de ses œuvres qu’il veut la fierté, le dégout et la fascination. Trois années sans toucher les putrides. C’est autre qu’il cherche, la belle à ses fantaisies, le remplacement de l’amour égaré. Un détail absent du procès. Agents maladroits qui n’ont pas perçu la seconde décadence, les épouses au tombeau, les endormies préservées à l’idée qu’elles gardent la mémoire du corps passé.

Le cours s’achève mais le repos n’est pas pour la seconde. Une qui se faufile à son bureau, intercepte le fuyant qui retient un soupir à l’idée d’une cigarette dont elle le prive. « Je me demandais… vous enseignez parce que vous les comprenez ? » PAR LUCIFER ! Une lueur l’intelligence à sa journée. « Mon rôle n’est pas de juger » Les envoyés aux limbes qu’il commente, les scènes fastueuses et rejetées. Oui. Sa fascination est pour les autres, eux qui côtoient l’absence de limite. « Prétendez ne pas être fascinée, ça serait un mensonge » Sourire décousu qui se présente, rien de rassurant, celui du fauve en cage, l’animal prêt à montrer tout son talent. Non.

Le retour à la maison. Il parade à la carcasse dérobée. La maison du bout de la rue, la plus impressionnante. Des parents d’adoption qui avaient le gout des Narcisses fanés. Curiosité victorienne dont il a débarrassé chaque meuble, chaque souvenir qui n’était pas sien. Le blanc qui macule chaque mur. Et les toiles jetées pour couvrir l’absence. Les décadences de ses envies, les infernales volontés. D’un Pandémonium, et du Péché qui se côtoient. Leda vogue à ses amours. Copies des abrutis sous le bras, clope aux lèvres, il manque la chute des dossiers, l’éparpillement des feuilles. La serrure forcée. Cerbère outrepassé. La colère crache à ses ambres, des furies contagieuses dont il ne se débarrasse pas.  Le domaine piétiné par des pas étrangers, par les mains salies de quelques bandits. Le bruit qu’il masque, le chuchotement de ses déplacements serpentins. Les pièces qu’il couvre les unes après les autres, l’arme à la main, le tranchant dérobé à la cuisine. Ne reste qu’un lieu. L’antre. Le sous-terrain de ses maladies caverneuses. Le verre somptueux en son centre, autel pour une vie assassinée. L’écho d’une parole sibylline. L’arme qui jongle entre ses doigts. « L’effraction d’une maison, ridicule. Il n’y a rien à voler. Excusez-moi, je n’ai pas encore eu le temps de décorer » Moquerie qu’il se permet. A la petite voleuse de dos qu’il n’a pas reconnu. Ombres à la cave. Lucioles maladroites qu’il n’a pas encore fixées. « Malheureusement pour vous, il n’existe qu’une seule issue » La salvation qu’il garde. Colosse. « Je suis un impoli avec la mort, je n’envisage pas d’être rapide » La révélation pour ses envies. Le pas qu’il avance et c’est la reconnaissance. « Circée la voleuse » Le bras qu’il désamorce de la violence. Face à face. Barreaux à l’exit.

“ I want to hold you close, skin pressed against me tight. Lie still, and close your eyes girl, so lovely, it feels so right. I want to hold you close, soft breath, beating heart. I whisper in your ear, I wanna fucking tear you apart. ”  ✻  

« Ne sois pas si prétentieuse quant à ton importance » S’être échappé pour elle, afin de la retrouver, de traquer la malicieuse qui venait le voir, qui tentait et repartait. Elle a été un élément déclencheur à sa fuite, mais en huit années, il avait eu le temps de songer à un moyen de sortir de la cage. « Ne mentionne pas Dieu, il est bien assez égoïste pour s’occuper de ta vie » Des événements planifiés, des volonté divines, jamais il n’y avait cru. Des foutaises. De Dieu, il n’en retenait qu’une chose : un enfant capricieux prêt à détruire des lieux de cultes juste pour l’amusement d’un instant.

Les yeux clos au touché contre la joue. Au ravissement du contact si souvent demandé et jamais octroyé. Un temps qu’il a laissé quelqu’un l’effleurer. Les autres sont décédées. Beaucoup à cause de ses envies mortuaires. Incapable d’aimer. Pas comme ça, pas comme eux. A la destruction. « Elles n’ont pas conscience de leur mort. Elles se fanent et se figent » Les belles qu’il maquillent pour la mort. Ces corps conservés à l’espoir qu’elles ne disparaissent pas, qu’elles lui redonnent l’image d’une femme disparue. Des modèles, des substituts, mais jamais la ressemblance parfaite. Le soupir à l’incompréhension. Ce n’est de l’art, ce n’est pas une volonté de crier : regardez-moi. Pas pour elles, pas pour les femmes. Les écorchés étaient un crachat de son narcissisme, mais pas elles, pas les aimées. « Toi non plus tu n’as pas compris. Tu aimes à croire que tu les dépasses, que tu n’as pas besoin d’eux mais tes conclusions sont celles des livres lus et relus. Si je désirai la reconnaissance d’un talent, j’exposerai dans une église » Une idée pour plus tard.

La prochaine. Il ébauche un sourire des malices. « Trop curieuse » Statue malade qui se laisse porter par les gestes de la Folie, la nuque frissonne du contact, elle qu’il manque d’emprisonner d’un bras mais se retient de justesse. « Tu es encore à l’école. Tu n’as aucun droit de port d’arme, ni même d’arrêter un criminel mais tu pourras vendre ma tête, pour quelques millions je pense… c’est ce que je dois valoir »

Doucement le loup remonte les marches vers son infernale demeure, les marches qui conduisent à la Curieuse malhabile qui égrène sa crainte avec difficulté. Le sourire cogne à ses lèvres, le ravissement à l’idée qu’elle est sienne, que des barreaux ne retiennent plus ses envies, qu’à présent, plus rien ne limite ses volontés. Encore deux pas et il est devant elle, colosse à la paume qui étrangle le cou de cygne. Les lèvres contre les jumelles. Le souffle volé. « Tu seras la dernière pièce » La note finale à sa volonté de reconstruire l’épouse. D’un geste il claque le crâne contre le mur en pierre. Enfant inconsciente qu’il attrape à ses bras et porte jusqu’au tombeau de verre. Elle n’est rien à ses bras, qu’une plume volage, une jolie qu’il dépose dans le dernier lit. Linceul qu’il façonne pour conserver sa beauté. La perte sera sa langue fourchue, son courage maladroit. La seringue écorche au cou, le sommeil sans fin, la perte des repères. Au baiser claqué sur les lèvres de l’endormie. Pas de réveil pour la princesse. Condamnée. Le couvercle qu’il referme sans le sceller. Sa vie qu’il reprend. Le soir qui condamne. La chambre qu’il rejoint pour le sommeil.

“ I want to hold you close, skin pressed against me tight. Lie still, and close your eyes girl, so lovely, it feels so right. I want to hold you close, soft breath, beating heart. I whisper in your ear, I wanna fucking tear you apart. ”  ✻  

Le sommeil fait chuter les paupières. D’une belle qu’il tient au cercueil, d’une curieuse qu’il conservera à la mort demain. Le temps que la vie s’achève, qu’elle court et s’évade contre les parois de verre. Des belles qu’il a souvent capturées, des dames à son cœur, les meurtres incompris et l’envie de conserver alors que les corps pourrissaient malgré les soins, malgré l’amour donné. Sentiment faussé. Elles n’étaient que des reproductions de ce qu’il avait perdu, des faux, des ersatz. Remplacements maladroits. Morphée étend les ailes sournoises et les cauchemars percutent la caboche. La prison dans laquelle il est encore, les poignets liés, la vie arrachée. Il suffoque et se réveille en sursaut pour une image dantesque. La proie devenue chasseur, la lame levée contre son poitrail, la vie qu’elle s’apprête à écorcher. Le cœur bat à tout rompre mais pas de la peur, uniquement du cauchemar dans lequel il vient de d’extirper. Un sourire qui se dessine, un crachat moqueur alors qu’il ne saisit strictement rien des paroles, qu’elle divague de la drogue injectée, la perforation au cou qu’il voit encore malgré la pénombre. « Cesse de parler et agis, ravale ta langue de vipère et ose » Les paroles qui agacent, le geste qu’il attend, comme ces vieux dessin-animés où le méchant dévoile tout son plan et chute au dernier moment alors qu’il avait le dessus. Même idiotie. Qu’elle OSE ! Eclate la jugulaire. Tranche ! Saccage ! RIEN. Elle s’écroule sa jolie, la sienne, le joyau, la folle. L’enfant qui tombe sur le torse, l’arme qui encoche son bras. Une main qu’il glisse au cou, descend au dos, la belle qu’il possède pour lui, pour ses fantaisies. Le corps qu’il retourne, elle sous lui. Elle pour lui. Droguée. Incapable de se défendre. Le grognement qui lui échappe. La barbarie de ses envies. Il pourrait… profiter. Reprendre les années volées, toutes les moqueries dont elle a abusé avec lui. Prendre le corps. Massacrer. Les paumes qui voguent sous le tissu. La robe inutile. Toujours la même tentation, des virginales moqueuses. Pècheresse ! Le cou qu’il embrasse, l’odeur qui embauche, qui matraque sa caboche. La robe qu’il déchire et… rien de plus. Assis au bord, du lit, à genoux, il contemple. Rien de plus. Une assurance qu’il prend, le poignet gauche qu’il entrave au lit. Qu’elle ne s’échappe pas une seconde fois.