art is not a thing, it is a way. (elsa)

“Art and love are the same thing: It’s the process of seeing yourself in things that are not you.”   ✻ Je pressai mes pieds contre les pédales avec énergie. Mes mains se cramponnaient au guidon avec acharnement alors que les roues de mon vélo grinçaient contre le bitume humide. Je relevai mon visage vers la silhouette ombrageuse de Milan avant de rire aux éclats. Le vent semblait tournoyer autour de ses cheveux parfumés avant de caresser mes joues cramoisis. C'était notre lien. Le fil invisible du destin qui nous retenait dans une autre dimension. Je tentais de le rattraper mais il était plus rapide et trop habitué aux rues de Londres. Je pestai intérieurement en me courbant, déployant tous mes efforts et m'élançant à sa poursuite. Les bombes de peinture cliquetaient au fur et à mesure qu'on bougeait dans la pénombre. Ce son était magique. Il me donnait l'impression que nous étions éternels. Je plissai le front en balançant la tête au rythme de mes pensées. C'était étrange, mais il m'avait manqué. J'avais croisé Milan en Italie. C'était une simple amourette de vacances, et pourtant, notre relation semblait prendre une nouvelle direction à chacune de nos rencontres. Je le découvrais différemment lorsqu'il se concentrait sur ses dessins, lorsqu'il regardait sa barre de chocolat, les yeux pétillants de malice et d'envie, ou lorsqu'il trottait derrière Remy peu convaincu par ses idées excentriques. Son meilleur ami était devenu le mien par extension. Je gloussai comme une enfant en arrivant à sa hauteur. J'avais hâte d'arriver. Certes, j'avais peur de découvrir à quel point la maladie freinait mes élans de créatiité, mais je voulais tellement partager un moment complice avec Milan. Il s'était efforcé de tracer un sourire sur mes lèvres dès que je lui avais appris que je souffrais d'une forme rare et précoce de Parkinson. C'était peine perdue. Mais il s'était entêté jusqu'à ce que je ne puisse plus me dérober à sa bonne humeur. Il obéissait et je répondais à ses exigences dans une impulsion subite. Je ne voulais pas le décevoir. Je ne voulais pas non plus qu'il se sente triste pour moi, car même si je ne pouvais plus dessiner comme bon me semblait, je pouvais encore me nourrir de la magnificence de son art. « On est arrivé !    » Cria-t-il en me tirant de ma torpeur. Je m'arrêtai à sa suite puis je laissai mes semelles se frotter contre le sol. Ce n'était pas un comportement digne d'une lady, mais je trouvais ça amusant de sentir les chatouillements du gravier contre mes plantes. Je descendis de ma monture et la laissai tomber avec maladresse. Mon corps accomplissait une sorte de rituel bizarre. Lentement, j'observais les murs tagués  en tendant les bras. Je n'osais pas les toucher, mais je cherchais à témoigner aux tracés colorés des peintures dessinés, une attitude de dévotion. Mes yeux pétillaient. Je m'attardais sur chaque détail en plissant le front. Mon cœur flottait dans ma poitrine en déversant un flot de sensations allègres dans mon système. «  On va graffer là. » Sa voix me parvenait de loin. Elle enlaçait mes tempes avant de s’évanouir quelque part entre les courbures de ma mâchoire. Je fis volte face en balançant le bassin. Je dansais presque en m'approchant de lui. C'était divertissant de venir jusqu'à lui, de percevoir la lumière des réverbères qui se reflétait dans ses iris noirs. Je remarquai qu'il a avait déjà sorti toute le matériel nécessaire pour commencer nos activités. Et mon souris s'élargit. « Tu veux dessiner quoi ? Me dit pas Remy, déjà qu'elle rêve que je la dessine sur les murs de mon appartement...  » J'haussai les épaules d'un air taquin. L'idée m'avait effleuré l'esprit pendant une fraction de secondes. Remy était élancée, elle était gracieuse et elle méritait définitivement de figurer dans une grande place public pour que sa beauté puisse être admirée sans aucune retenue. Mais ce soir, j'avais d'autres motivations, plus personnelles. Je baissai les yeux vers mes mains courbées. Je fixais les sillons de mes artères violacées et les battements de ma peau translucide. Je me sentais comme une marionnette dont le maître avait perdu le contrôle. Et après avoir été figée dans un court instant d'hébétude, elle se réanimait incapable de bouger. Ma première crise de douleur avait eu cet effet sur moi. Elle m'avait plongé dans l'apathie, et maintenant que j'avais été diagnostiquée et qu'il y avait un remède à mes spasmes, je me sentais incapable de redevenir normale à nouveau. J'avais peur de perdre le contrôle encore une fois. J'avais peur de retomber et de devoir me relever. Alors, je préférais rester à terre. J'esquissai une ébauche de sourire en me redressant nonchalamment. « Tu vas te moquer de moi. » Murmurai-je en enfonçant mes doigts dans mes joues. « Michel ange. La création du monde. Tu sais, l'index de Dieu, rejoins celui d'Adam sans le toucher, pour donner vie à l'humanité. » Je roulai des yeux en faisant référence au plafond de la chapelle Sixtine. « Je veux faire un topo de leurs mains. Et je veux créer l'illusion de mouvement. Je veux qu'elles se touchent. » J'haussai les épaules avec désinvolture. « C'est trop bizarre mais c'est venu comme ça. » Je me sentais presque désolée de lui infliger mes lubies. Milan, sois le maître de mes mains. Apprend-moi à danser avec ton fil magique.

“Art and love are the same thing: It’s the process of seeing yourself in things that are not you.”   ✻ Le vent soufflait dans mes cheveux, faisant tournoyer un nuage de poussière autour de mon visage. Je tournai la tête vers les murs silencieux de la rue. Mes paumes chaudes vinrent se poser sur mes joues et je crispai mes doigts autour de mes tempes en soupirant. Mes muscles pouvaient toujours se relâcher. Je contrôlais encore les mouvements de mes bras malgré les spasmes et la douleur. Ce n'était qu'un Parkinson précoce de stade I. Et pourtant, j'avais l'impression que mes ambitions n'avaient plus aucune importance. Je soupirai, étourdie par mes pensées. Je me sentais désespérée par un affront que je ne tarderais pas à recevoir lorsque la bombe colorée me glisserait entre les mains. La beauté de la nuit filait à travers les plis de ma robe sans que je ne puisse m'y raccrocher . Je fis la moue avant de me forcer à sourire. Pour Remy. Pour Milan. Parce qu'ils étaient là, à mes côtés, et que leur bienveillance me maintenait en équilibre quand le monde me terrifiait. Je pinçai les lèvres en observant les dessins graphiques qui ornaient les façades de la ville. Il y avait mille façons d'apprécier une forme et une couleur. Mon esprit voyageait à travers les fluctuations des traits et des nuances. Je visualisais la Chapelle sixtine et sa magnifique coupole. Je me laissais porter par mes souvenirs d'Italie avec allégresse. « Tu déconnes ? C'est pas bizarre du tout, je m'attendais à vraiment pire, y'a un type qui m'a demandé de graffer le fond d'une cuvette de chiotte usagée une fois, soit disant que c'était une métaphore de notre société. J'ai toujours pas saisi le rapport. » S'exclama-t-il en haussant les épaules. Sa voix me sortait lentement de mon émerveillement. Je restai silencieuse pendant quelques instants, avant de m'esclaffer avec euphorie. J'appréciais sa tentative d'adoucir mon humeur. Je tendis les bras vers mon sac, en mimant exactement les mêmes gestes que lui. Je puisais dans ma réserve afin de trouver le matériel adéquat. «  Je m'attendais à ce que tu me demandes une connerie, genre Elsa de la reine des neiges ou même Dora.  » Je fis la moue, presque offusquée par son allusion. Bon, d'accord, j'étais une sale gamine et peut-être que j'avais pensé à faire un portrait d'une princesse Disney avant de rediriger mes réflexions vers Michel Ange, mais il était hors de question de l'admettre. J'allais tout nier en bloc. Je me redressai avec nonchalance. « Pas du tout mon genre. Je t'ai demandé de dessiner Ariel la petite sirène une seule fois ! C'est pas bien d’étiqueter les gens comme ça. » Je lui tirai la langue en le pointant du doigt, puis je souris en lui faisant un clin d’œil taquin. Lentement, il s'approcha du mur et en effleura minutieusement la surface. Ses doigts glissaient avec aisance sur les rainures. Il était plus habitué au street art . Généralement, je me contentais de mon bloc note ou de mes pistons en papier. J'avais le coup de crayon précis mais mon poignet n'était pas très agile lorsqu'il s'agissait de spray ou de vaporisateur. J'attendis la fin de son inspection sans broncher, sans oser m’immiscer dans sa routine artistique. Je le respectais énormément. En tant qu'ami et en tant que graphiste. Je souris en l'observant avec attention. « T'as tapé fort avec Michel ange quand même, comment me foutre la pression. » Déclara-t-il en raillant, une main plongée dans sa chevelure ébène. Je plissai le front avant de renifler comme un chiot perdu qui découvraient les senteurs du monde pour la première fois. « Tu penses ? » Je roulai des yeux d'un air innocent. « On fera notre propre remake. Le résultat n'est pas important. C'est maintenant, cet instant, qui est important.   » Avouai-je à demie voix. J'étais émue à la simple perspective de dessiner, de me tenir droite devant un mur grisonnant et sans vie, puis de le quitter après y avoir marqué mon empreinte. C'était ça ma vraie requête. « Bon par contre je dois te faire une confession... mais t'as choisi la fresque qui me fait toujours penser à la scène dans E.T l'extraterrestre. » Il avait l'air presque gêné. Je souris en le bousculant maladroitement puis je m'esclaffai en me cambrant. « J'ai fais la même analogie à une copine italienne et elle m'a pris pour une tarée. Avant d'avoir Parkinson c'était juste une image dans ma tête mais ... » Je tendis les paumes en avant d'un geste las.  « Je suis bien consciente qu'un jour, je n'arriverais plus à joindre les doigts et que la création s'arrêtera pour moi. » Je lui souris mélancoliquement avant de me reprendre. « Tu commences ! Moi je vais colorier. » Couinai-je en roulant des yeux dans un élan d'insouciance. Je ne voulais pas être triste ce soir. Je ne voulais plus me laisser aller.