Un jour ou l'autre, on prend tous un sens interdit / dimitri

Combien de fois Jules s'était retrouvé dans cette situation ? Des centaines. Allongé sur l'espèce de planche à découper qui servait de lit, un bras pour recouvrir ses yeux, il attendait derrière les barreaux du commissariat du coin. La garde à vue, rien de plus emmerdant que ça. Des heures d'attentes, souvent pas en très bonne compagnie, les boutades vaseuses des flics au milieu de la nuit, le lendemain matin, vaseux, le mal de dos d'avoir dormi dans l'endroit le plus inconfortable du monde, et surtout la moral de celui ou celle qui daigne payer la caution. Les gardes à vue, c'était emmerdant. Mais peut-être que Jules allait avoir un peu plus de chance ce soir-là.

Car, ce n'était pas comme toutes ces autres nuits où il était embarqué pour vandalisme, vagabondage, ou bien pour avoir uriné sur la voie publique (oui ça lui était déjà arrivé). Non, cette fois, c'était une tout autre contexte. Un petit écart de conduite, un stop de grillé. Pour remettre les choses dans leur contexte, Jules était allé livrer on-ne-sait-quoi à on-ne-sait-qui sur un vieux scooter emprunté à un pote. C'est au retour de sa mission, donnée par un grand patron habillé en noir qui fumait le cigare, qu'il avait légèrement ignoré la caisse des flics garée dans un coin. Son insolence et son mépris habituel pour toute forme d'autorité avait fait le reste. Il avait été embarqué par des flics mécontents mais qui pour l'instant n'avait rien d'autre à lui reprocher qu'une grande gueule. Ces idiots n'avaient pas pensé à faire un test toxicologique, et encore heureux ! Et puisque définitivement la chance était de son côté, Jules avait eu le temps d'envoyer un sms "help, police" au numéro "en cas d'urgence" que son boss lui avait communiqué avant de l'envoyer faire sa petite course. Donc, Jules ne s'inquiétait pas trop de l'issue de cette garde à vue. C'était ça quand on travaillait pour des gens qui en ont dans le pantalon. Enfin, travaillait était un bien grand mot, il n'y avait eu ni contrat de signé ni même de cérémonie satanique où chacun mélange son sang en s'écorchant avec une dague. Jules rendait des services rémunérés de temps en temps. Il ne posait aucune question, il faisait ce qui lui était demandé. Bien sûr, il fallait être idiot pour se dire que c'était un boulot honnête. Ils avaient tous des gueules de mafieux dans ce milieu. Mais, et alors ? Ca faisait longtemps que Jules avait tiré un trait sur l'espoir de gagner honnêtement sa vie. Il était en décalage avec le monde, en marge. L'argent facile en fournissant deux trois infos ou bien en jouant les coursiers en pleine nuit, ça lui convenait tout à fait. Ca ne prenait pas beaucoup de temps, et il n'avait toujours pas de fiche d'impôt à remplir. C'était parfait. Enfin, presque.

Abberline, ton père est là. Jules arqua un sourcil. Ca, ça l'étonnerait. Puisque son père était tout simplement mort et enterré et que, quand bien même serait-il en vie, il n'avait jamais fais le déplacement pour le sortir d'une garde à vue. Mais bon. Jules afficha son plus large sourire et se leva, marmonnant un C'est pas trop tôt. tandis qu'on le faisait sortir de sa cellule. Là, à l'entrée, se trouvait une espèce d'armoire à glace qui n'avait pas vraiment envie de rire. Jules lui sourit, donnant un grand coup amical dans le dos de ce gorille. Salut, papa ! L'armoire à glace ne daigna pas répondre, termina de signer les papiers pour faire sortir le jeune homme et tous deux quittèrent le commissariat. A peine eurent-ils fait deux pas dehors que le colosse se mit à parler. Le boss, veut te voir. Très,Al Pacino dans le genre. Jules arqua un sourcil, et pouffa de rire. Maman est fachée ? Cette remarque cinglante valu au tatoué un regard noir. Al Pacino monta à droite au volant, tandis que Jules se tapa le siège passager. Une fois assit dans la voiture, il ferma les yeux, se passa une main dans les cheveux et sortie de sa poche une clope, enfin surtout un joint en fait. Le colosse lui lança un coup d'oeil. Tu ferais bien d'être clean quand tu t'expliqueras, il n'aime pas tellement ce genre de comportement. Jules se contenta d'hausser les épaules, indifférent.

On le déposa dans le Londres des riches devant une sorte de petit bar dans le style bar clandestin de la période de la prohibition. Forcément, Jules faisait tâche, vêtu d'un vieux jean et d'un pull informe en grosse laine détendue, son teint blafard, ses cernes jusqu'aux épaules et ses yeux rougies par les médocs et la weed. On l'escorta cependant jusqu'à l'arrière boutique, ou bien le carré vip, Jules ne savait pas très bien faire la différence. L'important, c'était que, avachit sur un canapé, se trouvait "le boss". En fait, Jules ne savait même pas comment il s'appelait. Quand je vous disais qu'on ne posait pas de question dans ce genre de milieu. Enfin, l'armoire à glace avait raison, il ne semblait pas d'excellente humeur. Jules se contenta de secouer les bras, ballant, attendant qu'il ouvre la discussion. Et puis il soupira un grand coup. Le silence se faisait pesant et puisque Jules avait vraiment hâte de partir, il finit par parler, avec son cynisme habituel : Papa m'a dit que vous vouliez me voir. Donc, je suis là... Dit-il simplement, avec un air de petit ado rebelle convoqué dans le bureau du proviseur.