(ethan & helga) + friends are medicine for a wounded heart, aren't they?

Un jean, un t-shirt, une chemise et un cuir. Ce n’est pas censé être compliqué. Pas pour moi. Je suis abonné au jean et au blouson de cuir depuis mes dix-sept ans. Je pourrai bien venir au travail en vieux pull du dimanche, qui s’en foutrait puisqu’on m’oblige à porter une blouse blanche ? Et je la porte, cette horreur, tel le bon petit travailleur éthique et responsable depuis que mon assistante guette le moindre faux pas pour me faire la peau. J’aime les belles fringues, l’odeur du vrai cuir, celui qui a vieilli comme un bon malte. Mais depuis que j’ai quitté le monde de la finance, chaque matin m’offre un bonheur nouveau : ne pas enfiler de costume. Je me demande pourquoi je n’ai pas encore brulé mes cravates dans un rituel satanique. Après tout, qu’est-ce qui me retient ? Je vis seul. Personne ne me jugera pour mettre le feu à quelques bouts de tissus balancés dans une poubelle. Ce matin pourtant, je suis resté des plombes planté devant ma penderie à effleurer quelques vestiges de ma vie d’homme d’affaire. Des vestes et des gilets de costume aux tissux nobles. Tout ce cirque pour ne pas faire tâche aux côtés d’Helga. C’est qu’elle a de l’allure Helga. Une prestance digne d’une lady de l’époque victorienne. Parfois, j’ai l’impression qu’elle sort d’un vieux film culte, héroïne d’un chef-d’oeuvre Hitchcockien. Elle m’a vu dans mon gros sweet du dimanche. Celui avec le col roulé qui donne la douce illusion d’être encore au chaud sous la couette, recroquevillé dedans et protégé du monde extérieur. Ridicule, je sais. Pourtant je me suis obstiné, passant toute les vestes en revue. Une fois le dilemme de la veste parfaite résolu, vint le tour de la chemise. Très important la chemise, il faut choisir le bon ton, suffisamment neutre sans être fade, puis du veston, sans hésitation assorti à la veste. Et ce foutu cinéma a recommencé pour le pantalon. C’est seulement rendu à cette étape que j’ai décidé d’arrêter d’être con, gardant mon fidèle blue jean. Une paire de chaussures de ville marron, parce que ça rend bien avec le bleu sombre de l’ensemble, enfin je crois, et j’estimais enfin pouvoir faire le coq devant la nordique.

Helga Lindholm. Un enfant. Décédé. Voilà, c’était tout. Trois mots pour la mort d’un enfant dans un dossier de la taille d’une pochète en papier fin pleine de poussière. D’accord. La poussière, c’était entièrement de ma faute. J’avais laissé une pile de petites pochettes comme celle-ci s’entasser sur un coin d’étagères sans y jeter un oeil, parce que, de tous les noms qui y figuraient, très peu s’étaient manifestés jusqu’à moi. Ce nom là était spécial. S’il prenait la poussière dans un coin, c’était parce que je voulais qu’il en soit ainsi. Pendant très longtemps, je n’avais pas eu le courage de la prendre, de l’ouvrir, même si j’avais compris depuis un moment ce que je trouverai à l’intérieur. J’avais pu formuler ces quelques mots dans ma tête bien avant d’avoir ce maigre dossier en mains. Je savais que le lire, pourtant, rendrait ces petits mots réels. Trois mots qui auraient pu figurer dans un dossier identique avec mon nom inscrit à la place sur l’étiquette. Ethan Hemsworth. Un enfant. Décédé. Les mots se mêlaient à la lecture. Le H. Le E. Chaque fois je lisais mon propre nom. C’était fatal. Contrairement aux autres dossiers entassés, celui-là n’était pas la digne succession de mon prédécesseur, pas non plus un patient qu’il avait emporté avec lui en quittant l’hôpital. C’était un nouveau dossier, de maigres informations que j’avais exigées pour comprendre qui m’avait recommandé auprès de cette femme endeuillée, et pourquoi. Après chaque séance avec elle, je regardais cette feuille d’un air grave, celui d’un homme en pleine réflexion dramatique, intense, alors qu'en réalité mon esprit se vidait. Cet enfant n’avait pas de nom, pas d’âge, pas de personnalité. Il était inscrit sur ce bout de papier parce qu’il constituait un motif à des années de suivi psychologique pour la femme l’ayant mis au monde. De tous les hommes, de toute les femmes susceptibles de franchir ma porte, il avait fallu que ce soit cette femme qui entra, entreprit la démarche de prendre rendez-vous avec moi, parce qu’on m’avait recommandé, parce qu’elle m’avait choisi. Alors elle avait débarqué une première fois, l’absence dans les yeux que portent les gens en deuil, le chagrin enfoui précieusement au fond de son coeur comme dernière compagnie. Je n’avais encore rien demandé, rien lu, lui ouvrant la porte de mon cabinet de façon machinale. Pourtant j’avais su, ses yeux parfait miroir des miens, plein de larmes qu’elle ne pouvait me cacher, parce que les mêmes menaçaient de couler de mes propres yeux chaque jour que Dieu faisait. Si je n’avais pas encore compris, l’illumination m’aurait frappé à la minute où son regard bleu de glace s’était posé sur les dessins d’enfants envahissant fièrement les murs autour de nous. « Quoi ? Vous n’aimez pas l’art ? » Je crois qu’elle avait souri sans le vouloir, le mot art réchauffant instantanément le bleu de ses yeux malgré la pire entrée en matière qui soit. Quelque chose de piquant dedans m'interpella, quelque chose de supérieur, qui refusait de considérer des gribouillis d'enfant comme de l'Art mais qui comprenait la tendresse dans mes propos. Et elle l’avait-elle vue ?  La source de larme intarissable derrière mes iris d’une teinte semblable aux siennes ? Avait-elle remarqué que leurs couleurs s'étaient elles aussi éteintes ? Ou bien l’aplomb de ma remarque avait fait diversion ? « Celui-là est de mon frère. » Elle l’avait repéré très vite, alors j’avais précisé, content qu’il ne sorte pas du lot seulement pour moi. Alors on a parlé art. C’est ainsi que j’ai rencontré Helga. C'est ainsi que la glace a fondu tout doucement. J’ai l’impression qu’on n’a jamais cessé de parler depuis. 

Je ne me privais pas non plus de me pavaner dans la rue jusqu’à l’école de ma fille. Ni devant la majorité de mères attendant à la sortie. Jouer le mâle solitaire, objet de curiosité de ces dames, balancer le sourire confiant du papa du mercredi en pariant sur laquelle oserait me demander qui est la maman ? en premier, mon petit plaisir de la journée. Je les imaginais s’attrouper autour d’Amanda en quête de potins dès le lendemain et j’étais fier. Vivre seul me faisait apprécier les plaisirs simples de la vie. Oui, c’est ironique. « Paaa… pa ? » …? Ah. oui. J’oubliais, parfois, qu'elle était si petite du temps où nous visions à Sidney, que je rentrais si tard le soir, déjà dévêtu de mes apparats d’homme important et respectable. La surprise ne l’empêcha pas de courir jusqu’à moi. « Il est pas beau, ton papa ? » La taquinai-je d’un grand sourire à l’évidence déjà convaincu de mes charmes. « Si. » J’attendais… Encore un petit effort… « T’es plus beau que les autres papas. » Ah. Voilà qui est mieux. Le jour viendrait où je pourrai me brosser. « On y va ? C’est bien aujourd’hui ? » « Oui, Helga nous attend. » Apparemment, le programme de notre après-midi l’enthousiasmait autant que moi. Pas n’importe quel programme en effet, une visite du Musée d’histoire naturelle, le fief de mon amie Helga. J’avais parlé d’elle à Ava comme d’une amie très spéciale qui gardait tous les trésors de la terre dans son Musée. Ouais, j’avais bien vendu la chose. Pas de risque, je savais qu’avec elle je ne craignais rien en sur-vendant l’expédition. Elle était un puy de connaissances intarissable, ma fille curieuse de tout.

Ses yeux du même bleu que les miens, d’abord gênés quand je coupai la file d’attente à l’entrée sans aucune hésitation, puis rieurs en passant devant tout le monde m’enchantèrent. A force de passer à l’improviste, j’avais pris l’habitude d’entrer sans qu’on ne me demande rien, habitude bien trop agréable. Aussi, je n’eus pas besoin d’avancer bien loin dans le hall ni de chercher notre guide des yeux très longtemps. « Et tu me feras le plaisir de jeter ce chewing-gum, on dirait une chèvre en train de mastiquer de l'herbe. » Pas de doute, c’était elle. Le rire de ma fille éclata, surprise par l'écho de sa voix raisonnant dans la grande salle. « On dirait toi quand tu parles à Eddie. » J’étouffais un rire à sa remarque. Visiblement, l’art de la répartie me rapprochant de mon amie n’échappait à personne. Je la vis très vite arriver jusqu’à nous, remarquant instantanément la blancheur éclatante de son chemisier. Très chic, comme toujours. Je ne regrettais pas ma tentative de costume. « Salut Ethan ! » Je lui souris d’un sourire aussi éclatant que sa chemise, cherchant un compliment à lui formuler pendant qu’elle saluait Ava. « Coucou toi ! Tu dois être Ava, ravie de faire ta connaissance jeune fille ! » « Moi aussi madame. » Aucun doute, l'aura de la "madame" opérait sur ma fille, apparemment impressionnée. Mais, comme elle tenait de son père, pas assez pour avoir la langue coupée. « Papa m’a dit que c’est toi la chef du Musée, c’est vrai ? C’est vraiment toi qui garde tous les trésors ? » J’haussai un sourcil interloqué en direction de ma fille. Depuis quand remettait-elle ma parole en doute ? Le temps de ma parole souveraine était-il déjà révolu ? Reportant mon attention sur la gardienne des trésors, je la gratifiais d’un sourire faussement innocent. « T’as vu ça, je t’ai bien vendue. Tu as la pression. » Mes yeux devaient pétiller autant que ceux d’Ava. « Alors, comment tu vas ? Prêt pour en prendre plein la vue ? » Nous nous regardions Ava et moi, hochant la tête. Deux gamins pressés. « Très bien. Je te suis aveuglément. » Nous étions mercredi. Mercredi était déjà un jour joyeux en lui-même car c’est ma journée hebdomadaire avec ma fille. Ce mercredi là était plus spécial que les autres encore. Je le passais au Musée avec ma fille et Helga. Alors, pour une fois, mon très bien était sincère. « Tu as bonne mine, ça fait plaisir à voir. » Si elle m’avait déjà vu dans mes habits décontractés des jours moroses, je l’avais vue les yeux coulants de chagrin, cernés d’un violet maladif, les cheveux ébouriffés à force de passer ses doigts nerveusement dedans. Là, elle rayonnait. Le regard vif et le chignon impeccable. Je trouvais important de le lui dire. « Tu voyais pas un psy ? Il doit être doué. » Je ne résistai pas à l'envie de me vanter au passage. Le compliment m'apparaissait plus naturel ainsi, même les lèvres pincées pour essayer de garder un semblant de sérieux et les yeux fuyant le courroux de la brune. Une pression se ressentit sur mon bras. Ava tirait dessus, déterminée à nous faire avancer.