thus let us drink beer + walt

if i have a near-beer, i’m near beer. and if i’m near beer, i’m close to tequila. and if I’m close to tequila, i’m adjacent to whisky.✻ Alors que la blessure guérissait. Alors que l’alcool apaisait les pensées. Je me tournais vers Walt. Je fixais son regard dans ma mémoire avant de border la frontière. Ma consommation s’était dupliquée. Et je ne supportais pas. Je ne tenais plus sur place. Mes jambes se croisaient contre le bois vernis. Les pieds du tabouret s’enfonçaient dans ma chair. Comme des piliers de glace. Des piliers anesthésiants. Mon sourire désignait les silhouettes qui se trémoussaient dans le bar. Elles étaient belles - magnifiques - saines. Mais elle n’étaient pas ma femme. Elles n’étaient pas l’épouse que j’avais choisi. Je haussais les épaules en oubliant mon alliance. En ignorant l’éclat du métal qui se perdait entre les cacahuètes et les assiettes de tapas. Je n’avais pas besoin de baise. Je n’avais pas besoin de la séduction. Ce que je voulais réellement, c’était crever le sentiment. Ne plus rien ressentir pour Ginny. Car malgré mes efforts, il restait de la dévotion. Il restait la promesse d’une éternité volatilisée dans le sang de sa fausse couche. On n’en parlait jamais. Ce n’était pas un sujet tabou. On n’avait simplement pas le temps de déprimer. Parce qu’on avait le foot, l’insouciance et la liberté. On avait les souvenirs de Liverpool et les belles années de la jeunesse dans les yeux. Je joignais les mains sur mon verre. Ma gorge s’embrasait dans les striations du liquide qui glissait jusqu’à mon estomac. La fièvre me montait à la tête. «  Santé Fitzi ! » Je souris en secouant les épaules, presque offusqué par mon nouveau surnom. Il fut une époque où je me faisais nommer Fuckgerlad, à croire que ma bite était sur le banc de touche.  Je grommelai un juron écossais. L’accent prédominait sur ma langue engourdi. J’étais bourru et revêche.    «Tu sais que si Rhys était là, il aurait déjà tenté te décoiffer en représailles...» Impossible de rester sérieux. Rhys prenait cher. On se moquait parce qu’on l’aimait. Mais aussi parce qu’il était incapable de se laisser pousser une vraie barbe. La nature ne l’avait pas épargné. Je haussais les épaules en balayant ma frange d’un geste habile. Ma tignasse ma bataille. « Tu sais que quand j'ai éjaculé dans un pot, ça ressemblait un peu à un shooter, mais avec un couvercle en plus. T'inquiète j'utilise pas ça comme liquide vaisselle ici !» Je m’arrêtai brusquement. J’avais failli régurgiter mon Whisky. Je claquais les dents en m’esclaffant comme un imbécile heureux. La blague était dégelasse. Mais Walt était vachement drôle. « T’as trop cru. Ton sperme doit avoir la gueule du lait qu’a tourné. Ruine pas la tequila pour moi.  » Je secouais les épaules en essayant de reprendre mes esprits. Je me sentais vaciller, tomber à la renverse. Puis m’élever. Prendre mon envol vers le plafond. Je ne planais pas. Je vivais enfin. Mes oreilles bourdonnaient, portées par les fluctuations de la musique de fond. L’hymne était suspendu entre mes lèvres. Mais j’avais cessé de chanter. Inutile de pousser l’idiotie dans ses extrêmes. « Imagine j'ai enfanté le prochain David Beckham et je pourrai même pas revendiquer ma paternité. » Il fallait que je pisse. Mais le con soulevait un point important. Par amitié, je restais, testant les limites de ma vessie pour prolonger la conversation. Je laissais échapper un râle en serrant les cuisses. « Mec, qu’est ce qui t’empêche ? C’est presque de l’altruisme. Un gosse élevé par deux lesbiennes a 90% de finir en Rhys. Faut bien lui apprendre à pisser dans une cannette de bière.  » Je posai ma main sur son épaule afin de me hisser. «Je te laisse réfléchir sur une réponse intelligente. Et aussi je me demandais. T’as emmené une photo de Rem avec toi ? Si c’est le cas, ça fait d’elle la mère spirituelle de Beckham ? Prend ton temps. Je vais me soulager.  » Je lui adressai un clin d’oeil avant de me diriger vers la sortie. Il y avait les toilettes mais je me sentais de respirer. Rien de mieux que le mur et les brumes de la nuit.

if i have a near-beer, i’m near beer. and if i’m near beer, i’m close to tequila. and if I’m close to tequila, i’m adjacent to whisky.✻ Je me tournais vers la salle. La musique me déchirait les oreilles. Ce n’était pas le bruit, mais la sensation. L’ivresse qui se répandait comme un borborygme dans ma tête. J’avais le sourire léger, le regard espiègle. Je fixais les silhouettes des autres femmes, celles que je n’avais jamais épousé. Leurs tailles filiformes et leurs cuisses courbes. Elles dansaient comme des petites bouteilles dont le goulot était trop étroit pour contenir assez de liqueur mais dont la faveur se dissipait avec délice au fond de ma gorge. Je voulais m’oublier dans un verre de whisky. Me réveiller dans une bulle d’insouciance. Abandonner les promesses et les responsabilités. Je n’étais pas touché par la fausse couche. Je ne le réalisais pas encore, parce que l’absence de Ginny prévalait sur toutes les douleurs. Je déglutis en soupirant sur les cendres de ma cigarette. La flamme se mourrait dans ma bouche. La fumée ondulait suavement, enlaçant les parois du bar pour m’élever dans un mouvement hérétique vers la folie alcoolique. J’agitais les épaules en esquissant une danse ridicule. Nous étions libres pour la soirée. Enchaînés au désir tourmenté de toutes les vénales qui se trémoussaient sous nos yeux. Il suffisait de claquer les doigts. Parce que Walt était le partenaire de drague parfait. Et que j’avais la gueule et l’éloquence suffisantes pour charmer. Je crispais les doigts sur mon mégot en me levant. Le vent troublait ma concentration. Le jet déviait vers le mur, sur la porte et mes chaussures. Mais je me fichais de l’hygiène et des apparences. J’essuyais mes mains dans un mouchoir en papier avant de vaciller vers l’entrée. Ma démarche était chevrotante, portée par l’envie de voler, de s’écrouler dans l’apathie. Je riais comme un imbécile heureux. Et les mots de mon meilleur ami me percutaient. Ils s’élançaient comme le sifflement de l’arbitre dans le stade, intimant le silence. Je me tournais vers lui. J’oblitérais les autres. Tout ce qui importait, c’était nous - lui - l’égotisme sentimental. Je me servis un nouveau shot. Je me fichais de Remy et de ses perspectives d’avenir. Ma loyauté ne lui revenait pas directement. Je fronçais les sourcils. «  Je crois que t'as de la pisse sur tes pompes. Je suis content de pas être venu croiser mon jet avec le tien ! » Je roulais des yeux. Il était bête. La pisse comme la nicotine, ça forgeait le caractère. C’était comme les phéromones. Toutes les chiennes en rut seraient attirées par l’éclat brillant de mes semelles. Qu’est-ce qu’il en savait ? Il se vidait dans les pots. «Mec, tu pisses comme un arrosoir de jardin. Ne parle pas de choses que tu ne connais pas. Laisse le jet aux experts.  » Je le bousculais en buvant d’une traite. Mon regard se perdait un instant. Mon esprit vagabondait sur les décorations - sur les craquelures des murs et le tintement des ustensiles.  « Julian ! Imagine je me prends un ballon mal placé et je deviens stérile ! » Je grimaçais. Tout ce temps, je m’étais inquiété pour sa tête. Mais c’était pour sa bite qu’il fallait craindre le pire. Je joignis les mains dans une expression religieuse, faisant mine de prier pour son âme. « Je pourrais plus avoir de gosses. Et j'aurai tout sacrifié pour une femme, qui veut même pas avoir d'enfants dans le futur. Peut-être que j'aime plus les gosses qu'elle, j'en sais rien moi !» Je suspendis mes mouvements, tout à coup lucide. L’idée du sacrifice était une connerie. J’avais sacrifié mes envies pour une femme qui ne bougeait pas. Je m’étais accommodé à ses modes de vies, aux protections dans l’appartement. Au kamasutra pour fauteuils roulants. Mais il y avait une limite à la patience. Et bien vite, la passion devenait une prison. « J’avoue tu me surprend. Walt tu bosses avec des gosses. Tu réalises que maintenant que c’est un truc qui te tient à coeur ? Remy devrait descendre de son perchoir. L’élection miss Australia tient pas à Londres. Ici on aime la bonne grosse rousse qui pue le cochon. On aime boire et se rouler sous la boue! » Je m’étais trop enflammé, une main levé, une autre sur le coeur, je récitais mon discours avec ferveur. Mes pieds s’agitaient sur le tabouret. « Dit ça fait pas de moi un pédophile ? » Je fronçais les sourcils avant de m’esclaffer. Je m’installais à ses côtés. Je reprenais mon sérieux. Mes pensées étaient radicales. « C’est ton gosse. Il mérite d’avoir un père. La meuf de Rachel aura beau se laisser pousser la barbe elle pourra jamais te remplacer. Puis franchement, si t’es un vrai tu devrais l’avoir les weekends et me le refiler pour me balader au parc. Les vagins adorent les hommes avec des bébés. Pense à Chelsea. A mes couilles bleues.  » Je souris. Je réalisais à cet instant - que ma décision était prise. Mon alliance avait perdu son éclat. Je ne la portais plus. Je ne voulais pas. «Je vais demander le divorce. J’ai pas forcément envie d’avoir des gosses ou de retourner dans la même routine. J’veux faire ce qui me chante. Niquer à la verticale. Marcher sans culpabiliser. Tu veux un gosse. Tu devrais avoir un gosse. Et si Remy est pas contente. C’est que c’était pas la bonne. »  

if i have a near-beer, i’m near beer. and if i’m near beer, i’m close to tequila. and if I’m close to tequila, i’m adjacent to whisky.✻ Mon coeur bourdonnait à l’arrière de mon crâne. L’alcool me sauvait de l’épiphanie - comme si l’ivresse oblitérait les sentiments, tout semblait clair sous l’insigne du bar. Toutes ces frustrations et ces choses que je ressentais se détachaient de ma conscience. Je me rendais malade à essayer. Je retenais mes impulsions afin de me conformer à la convention, à la promesse illusoire d’un mariage heureux. Eugenia était handicapée. Je l’aimais. Je l’aimerais toujours. Ce n’était pas le problème. Mais je n’en pouvais plus. J’étais piégé dans l’absence de passion. On se déchirait tous les soirs. La colère brûlait au bout de mes cigarettes. Je plissais les front en me penchant vers le comptoir. C’était stupide. L’amour. La société. La responsabilité. Je voulais devenir un journaliste influent, écrire mon nom sur l’entête des magasines de finances les plus réputées du pays. Mais ça, l’ambition recluse entre les murs d’un appartement triste, le silence imposé par la gêne dans le couple, la frustration sexuelle - je refusais de me laisser dépérir pour me conformer aux exigences des autres. Ma tête s’agitait au milieu des voix interdites. Je repoussais mon verre d’un geste sec. Ma gorge s’enflammait. Je me levais afin de fixer la salle. Les silhouettes ondulaient au rythme de la musique. J’étais en transe, le coeur transporté par les vacillements du plafond. Je chancelais vers une table au coin de la pièce. Mon bras empoignait la taille d’une jeune blonde. Je la hissais avec un sourire séducteur avant d’écraser ma bouche sur ses lèvres. Sans explication. Sans attache. La saveur sucrée des baisers imaginaires prenait forme sous les mouvements de ma langue. Je méritais une gifle mais c’était son numéro qu’elle griffonnait sur la serviette. Quel magnifique mystère! Plus on respectait. Plus on se donnait. Et plus on se faisait mal. Je haussais les épaules en m’éloignant. Je ne voulais pas rester - je n’avais pas besoin d’une levrette ou d’une pipe pour me prouver que j’étais libre. Cet acte représentait le commencement de ma chute. Je fis volte face afin de rejoindre Walt. Son expression était ébahie par ma révélation. Le divorce, ce mot semblait trop violent. Je balayais l’air d’un geste insouciant. Peu important les sacrifices passés. Peu important mes voeux - il était temps de passer à autre chose. Et je pensais fermement qu’il devait ouvrir les yeux sur ses perspectives d’avenir. J’étais comme lui. Je luttais pour faire le bon choix. Mais parfois, il fallait emprunter le chemin opposé. « Tu veux qu'on fasse une fête ici ? J'inviterais toutes les femmes de Londres, je suis sûr qu'elles vont se battre pour toi. Pour ramener le divorcé à la vie ! » Je m’esclaffais en claquant les mains autour du goulot. Je buvais les vestiges du whisky avec avidité. Mes paupières tombaient sur mes yeux, noyant l’émotion sous un voile opaque. «Excusezzzzz moi mesdames, mesdemoiselles. Je vous présente Rulian, ça fait des mois qu'il s'est pas envoyé en l'air le pauvre. Non, il ne sort pas de prison ! Quoi que. Si quelqu'un est intéressé, je serai disposé à faire disparaître votre addition au bar, ce serait vraiment une bonne action ! Merci. » Je levais fièrement la tête, présentant mon corps à la foule qu’il désignait dans un mouvement sans harmomnieux. Je me fichais du ridicule. On était assez vieux pour assumer la connerie jusqu’au bout. Walt descendit du comptoir. Je plissais le front en l’observant. Il se moquait de ma situation. Mais je voyais qu’il esquivait. J’haussais les épaules en roulant mes doigts sur le rebord. Il savait ou me trouver. Pour l’instant, je profiter de l’hérésie générale. « Tu crois que c'est de la prostitution de proposer de payer des verres contre des faveurs sexuelles ? » Je me tortillais en faisant tourner le cendrier. J’allumais une clope en souriant. J’avais pas envie de niquer presto presto. Ma bite pouvait attendre une semaine de plus. « Dépend. Toutes les femmes se prostituent. Elle se font bien payer des verres et le restaurants pendant les dates. Faut être ouvert d’esprit. Puis après les orgasmes que je vais distribuer elles devraient nous payer franchement.  » Je passais mon bras sur les épaules de Walt en agitant mon autre main en avant, comme pour dessiner un nouvel horizon sur le mur. «Tu vois mon doigt ? Tu vois comment je l’agite à la vitesse de la lumière ? On dirait the flash. Imagine quand je me lâcherais sur toutes les gonz de Londres. Imagine comment je doigte avec talent. T’es sûr tu veux juste être le wingman. Profite de la vitesse. On est les maîtres de nos bites.  » Murmurai-je avant de me laisser tomber sur la chaise. Je devenais irrationnel. Mais Dieu, ça faisait du bien d’être seulement con.