out my heart flowed rainbow blood + julian

one is loved because one is loved. falling in love is very real, but i used to shake my head when people talked about soul mates, poor deluded individuals grasping at some supernatural ideal not intended for mortals but sounded pretty in a poetry book. then, we met, and everything changed, the cynic has become the converted, the sceptic, an ardent zealot.

Cardiff, UK. (2002) – J'entendais le bruit des graviers sous mes pieds. Les souffles de la mousson s'infiltraient sous mes escarres  afin d'embraser ma poitrine. Les paysages grisonnants du voisinage défilaient sous mes yeux ensommeillés, mais je n'avais qu'une hâte. Retrouver Eugenia. Elle n'avait pas ami et je n’avais personne. Elle restait sur le perron de la maison en guettant ma silhouette titubante sur le chemin du lycée. Nous avions un pacte secret. Quoi qu'il arrive désormais, que je sois malade ou triste, j'endurais la froideur de l’aube afin de la rejoindre à la même heure. C'était peut-être ça l'amour. Attendre indéfiniment, ne pas oser et la regarder grandir. J'étais captivé par sa façon de se tenir timidement dans l'allée. J'étais attiré par l’éclat de ses iris ambrés. Les émotions se bousculaient sur les verres de ses lunettes, telle une extension de mon âme. Mes pensées les plus ardentes m'incitaient à courir vers elle. Mais ce n’était pas approprié de la dérober de son innocence. J’étais bien trop vieux – pourtant, elle m’incitait à plonger dans la folie. Le sort de mes poumons était scellé sur son profil rectiligne. Et pendant une fraction de secondes, ma bouche frémissait au contact de son cou nu. J’avais délibérément trébuché. Ma main était retombée sur son dos, enseveli sous les spasmes d’une longue agonie. Le désir perdu entre les alouettes traditionnelles du Pays de Galle. « On va être en retard. » Je haussai les épaules en vacillant à l'entrée du jardin. Je voulais l'emprisonner sous ma prise et murmurer suavement son prénom, mais ma gorge se taisait toujours lorsque nous traversions les ruelles de la ville. Mon affection était mal. J'étais devenu son meilleur ami, son protecteur et maintenant, je me languissais de son parfum sur ma peau. Mes pêchers. Mes vices. Mes sentiments. J’étais un monstre -  un adolescent éploré par les charmes d’une enfant. Comment lui dire que je ne supportais plus la proximité ?

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London, UK. (2004) – J'aspirai les derniers souffles de ma cigarette. Vivons fous ! L'ivresse au vicieux. La frénésie au courageux. L'orgasme à l’amant et le cœur à l'ambroisie. C'était étrange, comme parfois, les années se succédaient de manière complètement désuète. Puis soudain, la surface translucide du marécage se transformait en vagues tumultueuses. Les couleurs fulguraient à travers l'espace et de nouvelles pensées, encore plus complexes que les précédentes, encerclaient mon esprit. J'étais amoureux pour la première fois. Je connaissais ma destination, mais les lueurs d'Eugenia passaient devant moi à une allure vertigineuse. Elle m'échappait encore. Je secouai les épaules en cheminant à travers le couloir. La musique faisait trembler les murs du bâtiment. Je suivais les mouvements de la foule à la recherche de Robin. « Tu es venu !» S'exclama-t-il en levant jovialement son verre. Je le gratifiai d'un sourire amical avant de me laisser tomber à ses côtés. « Je dors dans ta piaule depuis trois jours. J’ai pas le choix, t’sais. » Le taquinai-je en levant les yeux au ciel. Il me fixa d'un air peu amusé avant de replonger dans la contemplation du comptoir. Il était déjà éméché. Je n'avais presque pas bu. Je le devançais de manière considérable, mais je n'avais pas envie de me lancer dans nos jeux habituels. De toute façon, il perdait toujours. Je déglutis en posant mes coudes sur le rebord. Mon regard traversa la pièce. Je marmonnais dans ma barbe avant de me tourner vers les contours irréguliers de mon meilleur ami. « J'ai rencontré une fille, Robin. » Il se redressa subitement. Ses yeux s'ouvrirent et son visage retrouva son expression bienveillante. Il s'était éveillé, comme si je venais formuler une formule magique. « Si elle est rousse je te parle plus ! » J'arquai un sourcil avant de m'esclaffer. « Dude, tes cheveux sont roux pendant le jour. » Il sembla offusqué par ma remarque. Il bomba fièrement le torse avant de croiser les bras sur ses cuisses. « Je fais des études de médecine, je peux tout t'expliquer. C'est une question de mélanine et de réfraction ... » Je fis la moue d'un air boudeur. Robin remarqua la position crispée de mes doigts. Il savait que je venais de faire une déclaration importante. Il ne s'agissait pas d'une simple passade. Dans un regain de lucidité, il suspendit ses gestes dans le vide. « Pourquoi une fille en particulier ? » Sa question me mettait mal à l'aise. Je serrai les dents en ébouriffant ma frange indisciplinée. « C’est différent. Elle est trop jeune. » Je me sentais comme Humbert, l’homme de quarante ans qui se confessait de sa prison en racontant sa folie amoureuse pour une fillette de douze ans. « La petite voisine. Elle a quatorze ans, mais je l'aime. Je ne veux pas son corps. Je veux juste qu’elle soit heureuse. Parfois, elle a l’air si seule …»

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Cardiff, UK. (2006) – « (…) Tous les mystères ne devraient pas être résolus. Je suis un étudiant  brillant mais il ne serait pas exacte d’affirmer que je suis le plus brillants. Je vis selon les principes dont je me fais souvent le défenseur. Je porte un nom banal dont les formules ne sont jamais définitives. Julian. Jules. Julie. Toi. Je suis toutes ces identités, et c'est pour cette raison que l'on retrouve dans mes écrits un engouement étrange pour la solitude. Chacun est seul, mais je ne le suis jamais. Les silhouettes diaphanes des passants tourbillonnent inlassablement autour de ma plume. Pourquoi suis-je aussi susceptible à leur agitation ? Parce que, je voudrais flotter moi aussi. Je voudrais m'épandre sur l'univers et exploser au milieu des étoiles. Mais au lieu de m'évader, je maintiens mes convictions. Je suis persuadé qu'une pensée véritable, digne d'être partagée, n'existe plus dans notre époque intellectuelle. Les plus belles idées ont déjà été énoncées. Le nihilisme absolu prône les valeurs de la destruction et de la mort. Si malgré tout je suis encore en vie. Si l'atmosphère de cupidité, de mensonge et d’égoïsme de notre société ne m'a encore tué. Je le dois à deux événements essentiels. D'abord, à la profession de foi, cette faiblesse humaine qui embrase mon esprit durant les longues nuits d'hiver et qui me conforte dans ma quête du spiritualisme. Ensuite à la rencontre d'une personne particulière. Sans elle, je ne pourrais pas supporter l'enfer de la conscience. Son visage me couvre de lumière. J'en oublie parfois d'être cupide. J'en oublie nos valeurs et notre atmosphère. Vous savez, je ne suis pas l'homme qui changera le monde. C'est un combat que je n'ai aucune envie de mener (…) En revanche, je veux suivre les itinéraires qui conduisent vers l'intemporel. Le concept de l'éternité est fascinant parce que les éternels perpétuent le miracle. Il ne s'agit pas d'exister à l'infini, mais d'être là, tout le temps. » Je soupirai en m'éloignant de la table. Mon essai pour impressionner les recruteurs de l'université de John Moore me semblait si creux. Je n'avais aucune chance d'obtenir une bourse complète à Liverpool. Je triturai le bout de mes doigts avant de me diriger vers le rebord de la fenêtre. A l'aube du départ, je me sentais toujours inquiet. Ma licence était finie. J'étais officiellement devenu un adulte. Chère Verra, si tu penses à moi. Sache que je suis riche de mes pensées.

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wings are broken. stop before you fall into the hole that i have dug here. rest even as you are starting to feel the way i used to. i don't need a better thing, just to sound confused. don't  talk about everyone, i am not amused by you. cause i'm gonna lose you, yes i'm gonna lose you.

Paris, FR. (2009) – Les sonnets des cloches de notre Dame se versaient sur les étendues de la place. Je suivais les rassemblements de touristes autour de la cathédrale, mais je connaissais déjà les tréfonds de Paris. J'avais sillonné ses rues, ses cultures et son esprit aux multiples facettes. Je retrouvais l’âme cachée derrière le voile des personnages et des caractères que j'inventais au détour d'une page blanche. La distance m'avait sauvé. L'oubli s'épandait sur ma poitrine avec une force ardente. J'avais tué les voix du passé. Pour arriver à cette conclusion, il fallait se résoudre à donner vie à travers l'écrit. Je pinçai les lèvres en calant une cigarette au coin de ma bouche. La joie insouciante. La liberté de celui qui avait péché. Je pouvais accepter cette nouvelle destinée. Qui était Eugenia ? Que valait mon attachement à présent ? Un sourire malsain se traça sur ma mâchoire. L'homme des devenirs et des métamorphoses était devenu aigri. Ma colère se divisait dans ma poitrine. Je la ressentais comme une gêne constante, un besoin d'extériorisation qui pulsait à travers mes veines. J'avais cessé de pleurer. Je riais parce qu'il faisait bon de rire. Je courrais parce que mes jambes me conduisaient vers les plaines inconnues du savoir extrême. Lorsque j'abordais une nouvelle philosophie, je n'optais jamais pour le juste milieu. Je m'adossai au muret en humant les fragrances de la seine. Parfois, durant la nuit, il m'arrivait de rencontrer les petits êtres de l'invisible : Les rats dont les moustaches grises scintillaient à la belle étoile. J'étais comme eux. Beau dans l'obscurité. Absent sous l'éclat du jour. En face de moi, le pont des amoureux se penchait dangereusement vers l'eau. Les cadenas étaient encore trop lourds. Les preuves de la passion s'entassaient sur les grilles, mais combien encore pouvaient-elles durer dans mon concept de l'éternel ? L'immortel c'était moi. Je pressai mon pouce sur mon menton puis je m'arrêtai devant les stands de livres. Victoria savait qu'elle me trouverait là, perdu entre les couvertures usées des œuvres poussiéreuses. Sa silhouette enjouée ondulait sur les lignes de l'horizon. Elle venait suavement à ma rencontre. « Devine qui est là ? » Railla-t-elle en me bousculant. Je me tournai en haussant les épaules. « Si tu essaies de me corrompre pour avoir des clopes, saches que je suis à cours. » Elle esquissa une moue boudeuse avant de papillonner des yeux. « De toute façon j'ai décidé d'arrêter. J'ai lu que c'était pas bon pour les dents. » Je plissai le front en me penchant à sa hauteur. « Tu sais lire ? » La jeune brune sembla offusquée. Elle marcha sur mon pied avant de m'entraîner par le bras dans une allée. «  Oh la la, y a des jours, je t'aime pas du tout ! » Gloussa-t-elle en secouant les épaules. « Aller prend des cigarettes et goûte moi, ni vu ni connu. » Elle était impossible. Vicky possédait un charme affirmé. Son visage au modelé parfait ruisselait de cette aura enthousiaste, propre aux artistes un peu décalés. Je pouvais facilement me laisser porter par ses élans de spontanéité. Ensemble, nous étions enflammés. Je pressai ma main autour de son poignet. « On doit partir. » Elle se figea instantanément. Son cou s'allongea vers ma joue et elle sourit calmement. « Quand ? » Je ne voulais pas répondre à sa question. Je ressentais l'angoisse de ces départs muets, dépourvus de sincérité, de contact, de main chaude sur la main. « Demain. Amsterdam. Ruinons nos dents dans les cafés de Marie-Jeanne. » Elle souffla contre mon torse avant d'agripper mes bras. Son silence valait toutes les belles tirades du monde. Je savais que ce n'était pas l'appréhension qui la retenait. Victoria était une muse nomade. Elle devait exister partout. Je souris en déposant un baiser furtif au dessus de sa tête.
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London, UK. (2012) – Son visage brillait comme une constellation au milieu de la pièce. Je souris en me penchant langoureusement vers son profil. J’hésitais toujours à effleurer son bras – à la toucher comme une femme. Kenzo n’était plus une danseuse de cabaret. Ce n’était plus une fille de joie que j’agrippais sous les draps moites de mon studio d’étudiant. Je crispai la mâchoire en m’avançant dans le vestibule. Nos silhouettes s’enchantaient dans la musique. Les sérénades bourgeoises se succédaient, toutes semblables et différentes. Je furetais afin de repérer les figures emblématiques de la soirée ; des hommes politiques, le maire de Londres et Vera Parsons. Je me dressais en silence, les feux de la lampe sur le visage. L’hégémonie des souverains diffusait à travers les mailles de mon tuxedo. Partout, je me sentais paria. Ma mère m’avait abandonné pour cette vie-là. Elle parlait avec une gravité si profonde et mon âme semblait oppressée par ses mensonges. Est-ce que tu me reconnais ? Ma démarche se découpait entre les tables scintillantes. Je voulais parler – exprimer l’éloquence de mes discours de grand poète. Mais l’arc-en-ciel s’était couché sur mes yeux. Et je ne parvenais plus à saisir le sens de mes sentiments. Je m’efforçais seulement à ressentir quelque chose. La colère, la haine, la déception. Le diable se consumait dans mes veines. Kenzo me tenait en équilibre dans le couloir mais je rejetais son aide en haussant les sourcils. Mon cœur était figé face à sa créatrice. Je m’approchai de Vera. Elle se tourna d’un geste impérial, puis elle poursuivit sur un ton glacial : « La sécurité du comté est notre priorité. Paul, mon chéri, parle-leur de ton idée d’expansion. Les quartiers pauvres ont besoin d’une nouvelle infrastructure afin d’accueillir plus d’enfants défavorisés dans les programmes de réhabilitations sociales… » Je la regardais sans savoir. Mes pensées étaient aussi vides que les yeux d’un masque. Je me tournai vers le serveur afin d’engloutir deux coupes de champagne. Elle m’avait brisé – j’étais perdu dans ses caresses maternelles, dans les souvenirs brumeux d’une enfance que je m’étais inventé. « Oui ? » Je restais stoïque. Vera se détournait de son auditoire afin de juger ma présence. Le stylo tremblait entre mes doigts. « Je … » Mes cordes vocales s’étiraient douloureusement. J’essayais de la confronter – d’étouffer dans mon ivresse. « Vous êtes le journaliste. » Rien que ça. Elle était injuste. « Julian Fitzgerald. » Balbutiai-je en m’éloignant dans un geste rapide. Je voulais partir, retourner à une époque où tout semblait normal. Je trébuchais sur les nappes. Mon corps s’élançait brutalement contre la masse. Les coups de poings, la saveur sanguine de ma bouche, je me noyais dans mes crises despotiques. Kenzo me rejoint à l’extérieur. Son expression était bienveillante. « Jules. » Je ne répondais plus. Elle avait compris mon déchirement. Sa main se déposa sur mon épaule. « Tu as accompli tout ça. Tu ne lui dois rien et tu n’as surtout pas besoin de sa reconnaissance. Julian, tu n’étais qu’un bébé. Un petit garçon magnifique. Ce n’est pas ta faute. » Je me tordis sur con cou. Puis d’un geste délicat, j’embrassai sa nuque. C’était notre dernier baiser.
La dernière limite à franchir pour devenir – seulement amis. Sans le sexe. Sans les barres tourbillonnantes du club.
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London, UK. (2015) – Quel est ton handicap ? As-tu cassé tes jambes ou ton cœur ? Tu peux tout me dire. Je suis ton amoureux égocentriste. Celui qui fuit toujours tes erreurs. L'amour et la confiance se transformaient en haine, en combat à mort entre ma raison et mes ressentiments. Lorsque je regardais Eugenia, je m’enfermais dans un air apitoyé et méprisant. Son fauteuil me rappelait toutes ses cicatrices, tous ses cris de douleur. Et si je n'avais jamais compté. Serais-je resté pour la protéger, ou aurais-je fini par l'abandonner ? J'étais revenu à Londres pour reprendre ma place au sein du Times. Je m'adonnais à des exercices de méditation strictement réglés. Mon esprit s'était soumis au désespoir, à ses contraintes et ses versants poétiques. Mais la présence de Ginny constituait un nouvel effondrement de mon équilibre. Je ressentais un désir épuisant. A chaque rencontre, la chute d'un masque, la confession de l'amour à demi-mot, étaient précédés par une sensation de vide horrible. Je ne pouvais pas nier que ces ébranlements m'avaient inspiré quelque chose. Un peu plus de tristesse, de joie et de profondeur. Quel est ton handicap ? Tes jambes ? Ta poitrine ? Choisis vite. Je mordis le bout de mon stylo d'un air pensif. Notre histoire semblait être engagée dans un processus de déclin. Nous avancions dans l'éloignement, d’accident en accident. Je m'inclinai vers le balcon. Les mêmes émotions me taraudaient après une longue année de solitude. Je voulais suivre les tracés de la fatalité et voyager sans attaches. Mais j'ignorais d'où me venait cette retenue. Si Ginny méritait mon affection, je n'étais pas digne de sa candeur. Nous étions si différents, maintenant. Ta poitrine. Ici. C'est moi, ton handicap. Je fermai les yeux en me penchant vers l'agitation de la rue. La nuit, j'avais une conscience plus claire. Je me sentais clairement abandonné. J'étais clairement éconduit. Je vénérais clairement les immortels qui mourraient au fil du temps. Je pardonnais clairement toutes les violences de George. Et je voulais clairement aimer Eugenia pour toujours.
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The Bench, UK. (2017) –Je passai devant le Beth's bistrot. Mon regard glissa furtivement sur la vitrine ornée de décorations festives. Graham Sachs préparait des tartelettes aux pommes dont le nappage caramélisé me rappelait la saveur amère de ces dimanches après-midi, lorsque mon père enfilait son tablier de cuisine. Le vent jouait avec ses mèches folles et les disposait autour de ses mains rugueuses. Je soupirai en poursuivant mon chemin d'un pas lent. Mon cœur était enveloppé par un millier d'hommages. Le désarroi de l'hiver me brûlait la langue. En cet instant, je me sentais mélancolique. La brise froide et l'odeur des pavés humides, ma dispute avec Ginny et la fausse couche. Plus rien n'était comme avant. L'angoisse me prenait doucement à la gorge. Mes pensées se perdaient dans la béance de l'incertitude. L'amour. La famille. Sa paraplégie. Etais-je réellement capable de rester ?  Ginny m'offrait l'esquisse d'un rêve lointain. Elle me donnait des sentiments, du plaisir et une raison. Aimons-nous ! Aimons-nous ! A quelques mètres, je m'assis sur un banc. Ce n'était pas le paysage royal du Hyde Park, ni ses roseraies magnifiques qui trépidaient sous mon regard meurtri. Je me trouvais dans un coin reculé du quartier commercial. Tout est paradis. Tout est enfer. Je pliai les genoux avec lenteur et appuyai mes coudes sur les rebords métalliques. En quoi cet endroit était-il différent des autres ? A cela près, tous les espaces se ressemblaient pour l'âme de l'écrivain en manque d'inspiration. Je plissai le front en sortant une boîte d'allumettes. Je la grattai à la surface de mon calepin et attendis patiemment que la flamme se consume entre mes doigts. Lorsqu'elle s'éteignit, je recommençais la même expérience, comme si ma routine puérile pouvait capturer l'instant éphémère et le transformer en éternité. Ce n'est pas comme ça qu'il faut faire, Julian. La voix de Vera me jugeait. J'étais surpris de remarquer les arabesques de sa chevelure dorée à la surface du lac. Sa silhouette acérée s'avançait lentement, paumes en avant. Son élégance me troublait. Elle me rappelait qu'elle était majestueuse. Tu sens mon venin dans ton cœur ? Je t'avais prévenu. Tu t'ennuies. Je parle. Tu écris. Son air reptilien se mêlait au vent mais tout me semblait irréel. Je me tournai vers les passants. Je calculais les fluctuations de leurs démarches désordonnées en griffonnant sur l'entête du papier. Oui, les premiers amours. Les premiers baisers. Les romantiques ne songent jamais au dénouement. La vanité des mortels, est mortelle. C'est pour cette raison que tu es presque poète. Presque quelque chose. Je me rapprochais de la limite. Mon cœur s'affaiblissait derrières les voiles opaques d'une vie que je n'avais pas soupçonné. J'avais épousé mes premières fois. Je les avais aimé. Et je n'avais pas songé à la conclusion de mes grandes actions. J'étais inachevé, existant à l'état d'ébauche dans un univers incomplet. Peut-être que je pouvais comprendre le mépris de ma mère. Peut-être que je me transformais en chimère, et que mes théories s'effondraient afin de renaître, encore plus sombres et défaitistes qu'avant. Elle ne m’avait pas reconnu. Puis elle m’avait traité en paria. J’étais le créateur tourmenté. Le nihiliste optimiste. Le garçon immature et impulsif. La flamme de mon briquet était plus ardente que les étincelles de ses bijoux, mais le feu qui embrasait ma poitrine n'avait aucune identité. Il ne rejoignait pas les cultes de l'histoire car il était industriel. Je fronçai les sourcils. La difficulté d'écrire, c'était la difficulté d'aimer au delà de l'handicap. Attention, les démons que tu chéris te tournent le dos. Elle avait toujours raison. Eugenia avait perdu les jumelles. Parce que je refusais de porter ces enfants au sein de sa perfection. Je rejetais tous les risques maintenant que j'avais trouvé mon équilibre. Je retenais mes élans de génie entre les doigts. La seconde partie de mon livre. Je pouvais enfin lui dire, à quel point, son fauteuil me terrifiait. Parce qu'elle ne pouvait pas marcher et que je ne savais pas voler. D'un geste mécanique, je traçai deux lignes parallèles au milieu de la page. Elles se rejoindront si elles sont destinées.