FB - Like a drop of ink in a glass of milk (olivia)

“Prayer is not asking. It is a longing of the soul. It is daily admission of weakness. It is better in prayer to have a heart without words than words without a heart.  ”   ✻ Souviens-toi de ton Créateur aux jours de ta jeunesse, avant que viennent les jours mauvais et que s'approchent les années où tu diras : « Je n'y ai point plaisir. » ( Ecclésiaste 12,1) Je soupirai en glissant mes doigts sur le dos d'Olivia. Elle dormait à poings fermés, le visage recouvert par un rideau de cheveux blonds et soyeux. Ses lèvres rosées vibraient au rythme de sa respiration alors que je l'observais en silence. Je m'appliquais afin de soutenir les fluctuations mélodieuses de ses inspirations. Un, deux, trois. Je souris en pressant le bout de mes ongles contre son épaule, puis je me penchai vers son front afin d'y déposer un baiser furtif. Un, deux, trois. Sa peau était si chaude au contact de ma bouche. Je n'avais pas froid. Malgré l'humidité et la fraîcheur de l'arrière pays français, je sentais ma passion se déverser dans mes veines comme un poison brûlant. N'était-il pas plus sage et plus aisé de refréner mes pulsions ? Je voulais m'éclipser et disparaître derrière les parois de la tente. Je refusais de la blesser encore une fois, même de manière involontaire. Il fallait que je calme mes ardeurs. Cela était clairement la meilleure option. Je fronçai les sourcils en acquiesçant. J'allongeai le cou en essayant de me rendormir. Lentement, je calai ma tête sur la poitrine de ma femme. Je sentais son cœur battre contre mon oreille. Ses pulsations romantiques résonnaient comme les chants gracieux du passé. Je connaissais parfaitement chacune de ces notes. Je les avais murmuré pendant des années. Mes conceptions, mes goûts et mes idées avaient complètement changé mais je l'aimais toujours. Elle était unique et j'étais double. Les valeurs de noblesse qui m'avaient permis de briller à l'époque où j'étais encore un homme bienveillant gisaient là, abandonnées, détruites, n'inspirant aux gens que méfiance et dégoût. Je suis un malade mental, c'est bien ça ? Mes transformations étaient si douloureuses et terrifiantes, mais la société ne voyait que l'éclat vermeil du fauve qui sommeillait en moi. Elle ne faisait que juger la dualité de mon esprit sans tolérer ma différence. A chaque inspiration, ma vie devenait plus dure, plus solitaire et plus menacée. Il y avait un mal étranger qui me guettait. Je le sentais venir jusqu'à nous. Je le sentais menacer la quiétude de notre relation. Mais là encore, je passe pour un fou. Je serrai les poings en couinant. Je n'avais pas envie de continuer dans cette voie. Je ne voulais plus explorer ces contrées lointaines et hostiles qui m'avaient déjà tout pris. Et pourtant, j'étais immanquablement attiré par le désarroi. Mon âme étaient brisée. Elle grouillait à l'intérieur de ma poitrine sans que je ne puisse recoller les morceaux. Ma gorge se serra brusquement. La même chose se produisait à chaque fois. Sans que je ne sache pourquoi, l'amour et la confiance que j'éprouvais à l'égard du monde se muraient en haine. C'était un combat à la mort qui m'opposait aux autres. Un combat que l'on regardait d'un air à la fois méprisant et apitoyé. J'en étais réduit à ça. La pitié. L'indiscipline. Je secouais les épaules par réflexe. Olivia s'agita tout contre moi et je me redressai afin de capturer la vision de son expression serine à nouveau. Ce voyage lui faisait du bien. Elle avait le teint clair, le regard pétillant et la voix enjouée. Je la retrouvais enfin. Ma meilleure amie. Mon premier amour. Mon fantasme éternel. Je la touchais comme l'esquisse d'un rêve, avec hésitation et douceur comme si mes caresses pouvaient la casser. Je peinais à croire qu'elle puisse être là, à mes côtés, malgré mes lacunes et mes colères. J'avais décidé de faire un effort, de m'adonner à un exercice intellectuel et de lui écrire une dernière lettre pour clôturer le  chapitre houleux qui avait troublé notre mariage. Mais je manquais de courage. Même après huit mois, j'étais incapable de lui parler à cœur ouvert de mes ressentis, de mes tortures et de ces enfants que j'avais abattu. Les hurlements stridents. Les sirènes assourdissantes. Les bourdonnements des chars. J'avais tout gardé en mémoire. Je ne voulais pas les oublier. Il s'agissait de ma punition personnelle, d'une forme de culpabilité peu commune mais tout aussi douloureuse. Tu n'es pas une mauvaise personne, Isaac. Reviens. Je t'attends. Je serrai la mâchoire. Cette mélodie. J'entendais les prières d'Olivia et ses implorations pour la première fois depuis mon retour de captivité. Elle me guidait encore. Tout à coup, je perdis la notion de l'espace. Mes pensées se mélangeaient dans ma tête sans que je ne parvienne à me situer. Mon corps était lové contre la femme que j'aimais, mais mon esprit était emprisonné dans un cachot sombre et humide, la-bas. Non, tu es ici. Avec moi. Je grimaçai. Isaac, tu es là ! Je me dressai violemment. Je haletais la bouche entrouverte. D'un geste fébrile je passai ma main sur mon front humide. Ce n'était que de la sueur et pourtant, j'avais l'impression que toutes mes cicatrices s'étaient réveillées. J'avais tellement mal.  J'avais tellement peur aussi. Je refusais de l'admettre à voix haute mais la plupart du temps, j'étais effrayé par le présent. Je cherchai désespérément le contact d'Olivia. Ma main tomba ballante tout près de la sienne. Je n'arrivais pas à bouger, ni à la prendre dans mes bras. « Olivia …» Sifflai-je timidement. « Tu veux te réveiller ?  » M'enquis-je en m'asseyant correctement. Je quémandais son attention. Je voulais l'étreindre avec douceur mais mes muscles maquaient de tonus. Alors j'espérais qu'elle vienne à moi. J'espérais qu'on s'abandonne encore une fois.

“Prayer is not asking. It is a longing of the soul. It is daily admission of weakness. It is better in prayer to have a heart without words than words without a heart.”✻ La vérité vient vers toi. Et pourtant je la cherchais toujours. J'étais allongé dans une tente au milieu du territoire français, perplexe, découragé et impotent. Aucune vérité ne m'était visible. Il n'y avait que les plis du sac de couchage et les rayons du soleil qui filtraient à travers la toile. Je laissai ma main retomber sur le sol. Tu es vivant. La voix, celle d'Olivia, résonnait de plus ne plus fort dans ma conscience. Elle m'encourageait avec éloquence. Elle voulait m'aider à retrouver la raison, mais j'avais le cerveau engourdi. Après un moment de désorientation, je posai mes yeux sur mes poings. Je serrais la mâchoire en remarquant les cicatrices qui se tressaient autour de mes paumes. Les coupures étaient nettes et les plaies cautérisées. Je m'étais accroché tellement fort. Je m'étais écorché la peau à force de soutenir le regard fauve de mes tortionnaires, et aujourd'hui, plusieurs mois après la fin de mon supplice, je gardais toujours les mêmes réflexes. J'avais résisté à la douleur pour honorer mon devoir. Je voulais agir pour le mieux mais cela n'avait servi à rien. Un frisson de dégoût parcouru mon échine. J'avais sans doute trop lutté, à tel point que j'en oubliais les raisons de mon acharnement. Pourquoi j'avais choisi de devenir militaire ? Pourquoi j'avais accepté mon héritage familial ? Pourquoi je considérais mon père, malgré sa cruauté et sa sévérité, comme un héro ?  Toutes ces questions restaient en suspend dans mon esprit.  Je me tournai vers Olivia. Lorsqu'elle se redressa, elle nicha sa tête contre mon cou. Je sentais les mouvements de sa respiration onduler sur mon dos. J'étais presque nu mais je ne me cachais plus. Les traces de brûlures et les boursouflures recouvraient toute la moitié supérieure de mon tronc. Je suis une cicatrice – une déchirure. Je déglutis alors que ses mains glissaient sur mon torse. Je voulais lui dire d'arrêter. Je ne voulais pas qu'elle me touche de cette façon, mais le courage de la rejeter me manquait encore une fois. Je subissais ses caresses comme des coups de fouet. Les images envahissaient tout à coup mes paupières. Je me contractais sous sa prise avant de me tourner légèrement. «Tu étais à Jalahad ?  »  Je souris tristement. J’acquiesçai en fermant les yeux. Le sang giclait par jets sombres, mouillant les murs et le plancher à l'endroit exact où j'étais menotté. L'odeur de putréfaction envahissait ma poitrine pendant une fraction de secondes. Il n'y avait pas de lumière. Il n'y avait plus aucune couleur. Je me mordis la lèvre inférieure en secouant les épaules.« Je ne sais pas. On déplace les prisonniers pour que les autorités perde toute traçabilité. Je ne sais pas réellement.  » Je marquai un silence en prenant sa main contre la mienne. « J'étais … La-bas ...  » Je chuchotais comme si j'en avais honte. Comme si ma capture était un pécher dont j'étais inévitablement coupable. La torture avait débuté 72 heures après mon arrivée en prison, lorsque dans un élan de compassion purement stratégique, le chef de la guérilla avait décidé de me garder en vie. On avait mis un sac en plastique sur ma tête et attaché mes mains dans mon dos. Je me souvenais d'avoir marché – beaucoup marché. On voulait me montrer que le chemin qui me séparait de la liberté était trop long. Je soupirai en ravalant ma salive. On m'avait frappé à la barre de fer le premier jour. Je pouvais entendre la violence des coups qui se découpait dans l'ambiance maussade du cachot, avant que mes os ne craquent sous la pression. L'un des gardiens avait uriné sur moi. On m'avait laissé mariner dans ce jus de puanteur pendant plusieurs heures, puis lorsque la porte s'ouvrit enfin, lorsqu'on me demanda de me déshabiller, je m'exécutai en pensant que je devais porter l'habit rouge du prisonnier. Mais on m'avait laissé comme ça. Nu pendant dix jours, parfois enchaîné à la porte de la cellule, face contre les barreaux, parfois attaché au lit. «  Je suis là,  »  Souffla-t-elle tout près de mon oreille. Je souris. Mais je ne veux pas que tu sois là, dans cet univers. J'inspirai profondément. Des pas inégaux claquaient contre la chaussée humide. Je les entendais comme un souffle qui se rapprochait, qui venait à ma rencontre. J'avais prêté serment pour mon pays. J'avais promis de rester fidèle. Puis, l'éclair fulgurant du fouet m'avait traversé le crâne. Le cri que je voulais lâcher était resté coincé dans ma gorge. J'avais l'impression que ma cervelle allait me sortir par les oreilles. Je fermai les yeux en grimaçant, puis je réalisai que ce n'était pas la peine de me fatiguer ou de bouger les paupières. Le sac m'empêchait de voir. Il me plongeait déjà dans l'obscurité. Je gigotais dans tous les sens, haletant, à l'article de la mort. Des points lumineux dansaient dans mon regard fixe au rythme des pulsations pénibles de mon cœur. Tout était flou. La torture. L'emprisonnement. Le passé. Le présent. Maintenant. « Tu veux en parler ou tu préfères penser à autre chose ?   » Je relâchai sa main. Je l'observai silencieusement, hésitant à briser une nouvelle barrière entre nous.  « Tu savais que l'armée américaine avait fait subir des sévices semblables aux prisonniers Irakiens après la chute de Saddam Hussein?Les actes honteux de certains ne représentent pas la majorité. Je ne devrais pas les détester n'est-ce pas ? » Je frôlai sa joue avec douceur.  « Mais je les déteste tous. » Lassé et désespéré, je finis par soupirer. Je capturai suavement ses lèvres avant d'attirer sa tête sur mon torse. Elle semblait plus sereine en France. J'avais remarqué sa nature souriante et son regard pétillant. J'avais noté chaque changement de son humour en éprouvant un certain sentiment de soulagement. Peut-être avait-elle réussi à trouver un semblant d'équilibre dans le désordre qui rythmait nos existences. Peut-être que la lumière se trouvait à la fin de ce tunnel. Je haussai les épaules. « Et toi ? Dis-moi pourquoi tu es aussi heureuse... » Je la connaissais depuis des années. Malgré notre séparation et notre absence de complicité apparente, je pressentais toujours ses attitudes et ses gestes. Je levai le bras en signe de paix et posai mon pouce au coin de ses lèvres.
 

“Prayer is not asking. It is a longing of the soul. It is daily admission of weakness. It is better in prayer to have a heart without words than words without a heart.”✻ La splendeur de la lumière ne m'était donné que par les coups frappés contre mon visage. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. Ils s'arrêtaient précisément à ce compte, faisant référence aux cinq piliers de la religion musulmane. La Chahada, attestation de la foi et de l'unicité de Dieu, les prières quotidiennes, l'aumône aux pauvres, le jeûne du mois sacré et enfin le pèlerinage sur les terres promises. Je les connaissais par cœur. Je les récitais parfois le soir, lorsque les pas des talibans claquaient en direction de mon cachot. Leur marche était lente et régulière, mais elle retentissait dans l'atmosphère sonore en faisant voler au loin des astres écarlates. La fraîcheur de ma prison offrait à mon imagination une mince échappatoire. Elle me rappelait l'hiver, nos anniversaires et les vacances de Noël. Je soupirai en me raccrochant aux caresses d'Olivia sur mes bras. Je fermai douloureusement les yeux en me penchant vers sa silhouette parfumée. Mes gestes étaient distants mais toutes mes pensées lui appartenaient. Je n'étais plus l'homme dont elle était follement amoureuse. Je n'étais plus l'enfant turbulent et taquin qui jouait avec des bestioles sales et dégoulinantes au fond du jardin. Aujourd'hui, elle avait devant elle, le portrait d'une créature amorphe et monstrueuse. Je crispai les doigts autour de son poignet. Mon expression était creuse et lointaine. Mes lèvres frémissaient sous la pression de ma mâchoire mais j'étais incapable de lui parler. Mes confessions restaient coincées au fond de la ma gorge tout comme mes croyances en la richesse philosophique, et mon inaptitude à trouver la beauté entre les pages d'un livre que je lisais. « Ça finira par passer.  »  Murmura-t-elle doucement et je souris au coin. Mes yeux brillaient dans la pénombre de la tente. J'avais l'impression de lui mentir en retenant toutes les émotions qu'il y avait en moi. Mon expérience en Afghanistan était ce qu'il y avait de plus intime dans mon esprit. C'était mon unique vision de l'horizon diapré. Je lui adressai un long regard puis je fini par hocher la tête. « Peut-être.  » Soufflai-je en raffermissant ma prise sur sa main. Mon cœur se consumait dans les souvenirs agités de ma captivité. Je sentais encore l'odeur des cadavres qui pourrissaient dans les cellules adjacentes. Je n'étais pas le seul américain tyrannisé. Je n'étais pas le seul soldat enchaîné au pied du lit. Je faisais partie d'une succession , d'une longue lignée de damnés. Les prières arabes m'étaient complètement incompréhensibles, mais l'imam de la mosquée semblait détenir le secret de la vérité et de la beauté. Il cachait un neuf millimètre sous les pans de sa longue robe blanche tout en chantant les louanges d'un créateur invisible et omnipotent. Je tremblai en me redressant. J'avais grandi au sein d'une famille bourgeoise et honorable. Mon père était un ancien militaire, respecté et estimé pour son parcours exemplaire au sein de l'armée américaine. Ma mère était une femme douce, calme, soumise et bienveillante. Elle m'avait appris à être généreux et à aimer mon prochain. Mais je me détachais de cette éducation. Je rejetais ces manières et cette culture désuète. Je regardais mes cicatrices et je grinçais des dents comme un chien enragé. Tout ce que je voyais, c'était le mal qu'on m'avait infligé. Olivia s'éloigna après mon baiser. Son regard glissait sur ma peau comme si j'étais étranger à son univers. Je tendis les bras afin de l’accueillir dans mon étreinte fragile. Le vent estival nous unissait par un lien plus essentiel, contenant un peu de nostalgie et d'allégresse, certifiant le retour et la présence effective de notre amour. Je soufflai sur sa tempe en la berçant délicatement. «  Je suis bien, ici. Et puis, c’est les premières vacances que je prends depuis la dernière fois où nous sommes tous les deux…  »  J’acquiesçai silencieusement. Nos anciennes rencontres n'étaient plus que des moments que je séparais artificiellement du bout des doigts comme des fractions d'un jet d'eau irisé et immobile. J'embrassai ses cheveux sans cesser de bouger au rythme de sa respiration. « Tu sais, tu as le droit de tous les détester. Je les déteste bien tous aussi, tous autant qu’ils sont. Ils m’ont pris mon mari, ils me l’ont rendu dans un cercueil, pour me dire quatre ans plus tard que finalement toute ma peine n’avait absolument aucun sens. Ils ne te méritaient pas. Ils ne t’ont jamais mérité.  » Je suivais le son de sa voix mais je n'étais pas sûr de partager ses certitudes. Je déglutis en secouant les épaules avec mélancolie.  « Ils ne veulent plus de moi de toute façon. » J'étais un rejeté – un presque terroriste et un sniper dépourvu de logique stratégique. Je n'avais plus aucun rôle à jouer dans la guerre qui opposait les vanités des peuples, même en me raccrochant aux jaillissements de toutes les forces de l'univers. Lentement, je glissai mes mains vers son dos. Je l'éloignai d'un geste précis et ordonné. « On devrait manger maintenant. » Souris-je en fixant son ventre d'un air absent. Je fis la moue, pendant quelques secondes, espérant qu'elle réponde à ma tentative de changer le sujet. Je n'avais presque plus d'avenir professionnel en tant que soldat, je pensais à reprendre mes entraînements de boxe ou à intégrer l'entreprise familiale mais je n'osais pas encore en parler à ma femme. Je connaissais ses réticences concernant la violence et je connaissais ma dépendance aux sports dangereux. Je lui tendis la main. « Tu viens ? »
 

“Prayer is not asking. It is a longing of the soul. It is daily admission of weakness. It is better in prayer to have a heart without words than words without a heart.”✻ Je tendis lentement la main vers Olivia. Je voulais caresser son visage et sentir la chaleur de sa peau se répandre sur la mienne. Mais il y avait toujours une certaine retenue entre nous. Les lumières s'évanouissaient entre mes prunelles alors que je me penchais vers sa bouche. Combien d'années s'étaient écoulées depuis notre dernière soirée romantique ? Je me souvenais des ruines afghanes, des étendues de sables et des cris assourdissants des soldats. Je me rappelais de sa fausse couche et de notre dispute. Elle voulait tellement avoir des enfants, mais j'étais incapable de lui offrir une trêve. C'était peine perdue. Je crispai la mâchoire en baissant les yeux sur les plis de la couverture. La nature française était si silencieuse. Ici, personne ne pleurait. Tous semblaient absorbés par les routines ennuyeuses des promenades et l'éclat verdoyant des feuillages. Les visages prenaient une expression habituelle, humaine, presque familière. Nous étions captifs d'un idylle inévitable, parce qu'aimer cette femme était une fatalité qui me retenait sans cesse dans la réalité. Je déglutis en me redressant. Lentement. Toujours sans oser. La couleur de ses yeux perçaient les ombres diaphanes crées par les parois de la tente. Sa beauté recouvrait mes pensées hideuses et les traces de tortures qui marquaient mon bustes fébrile. Chaque jour, elle exhortait ma douleur. Chaque jour, elle complétait mon univers. Mais je n'avais pas encore toute la volonté pour lui revenir en entier. Je ne pouvais pas empêcher la prochaine guerre et je ne pouvais pas y participer. Je ne pouvais plus m'épargner moi-même et épargner tous ces enfants porteurs de bombes. Je soupirai en m'éloignant. Je connaissais la position d'Olivia par rapport à mes anciennes convictions. Le massacre d'un million d'hommes ne pouvait pas être porteur de paix et d'absolution. Et pourtant, j'y avais cru. Mon père m'avait obligé à y croire jusqu'à ce que les étaux de la prison se referment complètement sur mon âme. Je lui souris d'un air maussade avant de m'éloigner. «  Je dois juste enfiler quelque chose avant.   »  Murmura-t-elle en enfilant un short et un débardeur. Je l'observais avec application, dénotant la grâce de ses gestes et les fluctuations de sa chevelure dorée. Ces petits mouvements dérisoires m'avaient manqué. Elle me manquait toujours. Seulement il y avait douze millions de soldats tués sur le sol. Il y avait cette odeur putride de décomposition qui flottait autour de nos silhouettes fugaces. Elle tira sur les paroi de l'entrée et l'éclat du soleil s'écrasa sur mon expression placide. Je relevai les coudes, alerte et paniqué avant de papillonner des yeux. La lumière avait un effet étranger sur moi. Il me fallait toujours quelques minutes pour m'y habituer, comme si je faisais partie d'une créature nocturne et maléfique. Je tendis le bras vers mon sac afin de prendre un sweat. Je rencontrai la fraîcheur matinale de la France et les brises suaves du vent en grognant. Aucun climat ne me convenait plus. J'enfilai le vêtement puis je me tournai vers elle afin de la prendre par la taille. J'avais besoin de la toucher. J'avais besoin de contact pour faire la part entre la réalité et l'hallucination.   «  Tu veux qu’on aille prendre le petit-déjeuner dans un café en ville ?   »  Je respirai à plein poumons, laissant l'allégresse naturelle du paysage s'infiltrer dans mes poumons. Je la trouvais sereine et agitée à la fois. Je le retins contre moi en crispant mes doigts contre sa hanche encore instable. « Ou je peux aller t’acheter du pain à la boulangerie. Comme tu préfères.   » Je lui adressai un regard interrogateur. Pourquoi ? Olivia avait toujours entretenu un certain instinct bienveillant à mon égard, mais toutes ces questions sonnaient fausses. Je serrai la mâchoire en replaçant une mèche bouclée derrière son oreille. Je n'avais plus de carrière, plus de patrie et plus d'idéal. Ce n'étaient plus que des éléments de décorations. A mes yeux, elle était plus importante. Je concentrai mes réflexions sur l'allure tendue de son expression. Elle ne me disait pas quelque chose. Je le sentais jusqu'au tréfonds de mon cœur. Olivia avait exactement la même attitude. Je pouvais le remarquer malgré tous les efforts qu'elle déployait pour rester discrète. Je glissai mes mains sur son cou en me penchant vers ses lèvres. « Je sais que tu as envie de me le dire. » Soufflai-je tout contre sa bouche. Je l'embrassai furtivement, puis sans me retirer, je frottai ma joue contre la sienne. « Tu veux que j'utilise mes supers pouvoirs pour deviner ? » C'était peut-être puérile comme remarque mais, j'avais eu cette capacité par le passé. Celle de sonder son âme. De découvrir ses moindres secrets. Je penchai la tête. Je me sentais coupable de l'avoir abandonné pour suivre les tracés hypocrites et politiques de l'armée américaine. Elle avait raison en tout point. Mes négligences nous avaient menés vers le chaos. J'avais affirmé que je pouvais lui offrir la quiétude et l'harmonie d'une vie heureuse, mais je n'avais fait que la traîner de campement en campement, de ruines en ruines, jusqu'à ce que le destin finisse par réellement nous séparer. Je souris en haussant les épaules. Je ne voulais plus qu'elle ait peur de mes réactions. Parce que j'étais toujours un homme derrière ma carapace de monstre. J'étais exactement le même amoureux, le même dévoué et le même idiot. Son idiot.
 

“Prayer is not asking. It is a longing of the soul. It is daily admission of weakness. It is better in prayer to have a heart without words than words without a heart.”✻ J'avais été séquestré en Afghanistan, puis enfermé dans une base militaire pendant des mois. Mon père m'avait interdit de contacter Olivia dès mon retour, parce qu'il n'était pas sûr de ma libération. J'étais un paria de l'armée. Un soldat inapte à conduire une mission d'assaut contre les troupes kamikazes. Je ne savais pas pourquoi j'avais été épargné lors de ma capture. Personne ne le savait réellement et cela faisait de moi un suspect aux yeux des autorités. Je ne pouvais même pas correspondre aux critères des martyres puisque je m'étais rebellé pendant de longues heures, résigné à mourir avec dignité entre les mains de mes tortionnaires. Je me souvenais du visage de Hakim. De ses traits secs et de sa barbe hirsute. Ses mouvements étaient précis et ordonnés, répondant à un automatisme bien rodé. Il frappait exactement là où ça faisait mal : sur mon front ou à l'arrière de mon crâne. Il me privait de mes visions et de mes hallucinations. Il créait un nuage de silence assourdissant tout autour de mon esprit. Il faisait disparaître les parois sombres de la cellule dans un tintement de métal effrayant. Pourquoi je ne pouvais pas cesser d'y penser ? Je crispai la mâchoire en me tournant vers la compagne française et son éclat verdoyant. La vie m'avait infligé beaucoup de souffrances, mais aujourd'hui, j'étais le seul à alimenter cette déchirure. Je m'enfermais presque volontairement dans l'amertume et le mépris. Ma rage était inexplicable. Je la dirigeais vers Olivia pour m'épargner une confrontation intérieure. En réalité, c'était à moi que j'en voulais. C'était moi que je rejetais lorsque je m'éloignais de ses étreintes et de ses tentatives de conciliation. J'étais un étranger dans mon propre univers. J'étais revenu. Je l'avais épousé. J'avais repris mon identité. Mais, tous ces événements n'étaient que des contraintes d'ordre politique. Ma réinsertion dans les programmes sociaux, mes suivis médicaux et l'allure détachée que je miroitais au loin. Tout cela faisait parti du plan. Je soupirai en me redressant. J'avais constamment l'impression de suffoquer, même si la délicatesse de ma femme me permettait de ponctuer mes absences. Je me mordis la lèvre inférieure en pressant ma joue contre la sienne. Ses cheveux avaient gardé la même odeur particulière, le même toucher soyeux. Mon cœur se serra comme si je la touchais pour la première fois. Comme si nous étions à nouveau deux jeunes puceaux en mal d'amour et de plénitude. Pourquoi la petite voisine Marshall ? Pourquoi avait-il fallu qu'elle soit l'élue parmi toutes les autres ? Je plissai les yeux en effleurant la pointe de son nez. Son sourire était une évidence qui me maintenait en équilibre. Nous avions toujours existé à deux. Je replaçai une mèche derrière son oreille en me penchant vers sa bouche. «Tu peux toujours essayer, »  Murmura-t-elle d'une voix douce et mesurée. Je restai silencieux. Je redoutais l'instant où ses petits bonheurs éphémères finiraient par s'estomper. Je n'étais pas un défaitiste de nature, mais la vie m'avait appris à me méfier de la facilité.   «  J’avais prévu de te le dire en rentrant,   »  Je retins mon souffle en me concentrant sur les mouvements ses lèvres frémissantes. J'étais en suspens dans le vide. J'étais en suspens dans l'espace creux qui nous séparait peu à peu. « Surtout, ne panique pas.   » Je n'aimais pas les révélations de ce genre. Je relevai la tête afin de prendre une certaine hauteur puis j'effectuai tout simplement un mouvement encourageant de la main. « Je crois que je suis enceinte. » Elle semblait si heureuse. Ses yeux pétillaient comme deux points lumineux dans l'horizon brumeux. A cet instant, je ne pouvais pas à réagir. Les cris qui hantaient mes souvenirs s'était évanouis, laissant place au fracas de mes pensées. Olivia n'était pas enceinte. C'était illogique. Je fit glisser mon pouce le long de sa joue sans oser lui voler ses désillusions. J'esquissai un faible rictus avant de la prendre dans mes bras. Sa tête était logée au creux de mon cou mais je ne parlais pas. Je fermai les yeux en la berçant au gré des ruissellements de la nature en éveil. Mon expression était dépouillée de sentiments. J'étais un zombie estropié. Je ne voulais pas rompre le silence. Je me sentais désolé et triste mais je n'avais rien de particulier à lui dire. Lentement, j'enfouis les mains dans sa chevelure ondulée afin de capturer son attention. « Olivia ... » Expirai-je sur un ton maussade. « Tu ne peux pas être enceinte de moi. Je … Je nous ai protégé... » Je me mordis la lèvre inférieure en raffermissant ma prise sur sa poitrine. « S'il te plaît. Ne sois pas triste. » Mon souffle se brisa au fond de ma gorge. Ces mots me coûtaient plus que tous les autres. Je me tournai vers son oreille. « Je ne serais pas un bon père. Je suis un tueur. » Mon devoir de soldat avait toujours commandé mes actions, même lorsque ces dernières allaient à l'encontre de mes élans d'humanité. La guerre ne faisait pas de différence entre un enfant et un homme armé. La guerre n'épargnait personne. Mes yeux brillaient sous les reflets du soleil. Je me décalai en soupirant puis je déposai ma main sur son ventre. Mes doigts tremblaient au contact de son pull et je lui souris au bord des larmes, comme si j'étais sur le point de lui enlever un enfant de plus.