first we feel. then we fall. (noa)

‘ i used to know the sound of a smile in your voice. but right now, all i feel, is the pain of the fighting starting up again. all the things we talk about, you know they stay on my mind. all the things we laugh about, they'll bring us through it every time.

Légèrement fatigué par une nuit éreintante à tous points de vue, le jeune homme a réussi à s’endormir que vers le début de la matinée. Faut croire que deux semaines ne lui suffisaient par pour s’habituer au décollage horaire. L’horloge affichait dix-huit heures cinq qu’Owen était encore étalé de tout son long dans son lit. Il ouvre à peine un œil qu’il attrape son téléphone. Comme elle s'y attendait, une tonne de messages est en attente dans sa messagerie. Ca l'emmerde profondément et il n'a qu'une envie, faire valdinguer son téléphone à l'autre bout de la pièce. Il jette un coup d’œil sa table de chevet et aperçoit un pile de feuilles. « Fait chier.. » Voilà qu’il avait oublié d’apporter certaines modifications quant au script de son nouveau film, ce qui explique le bombardement de sa messagerie.  Owen se démène tous les jours comme un fou pour parvenir à atteindre le meilleur qui soit pour son travail. Entre les rendez-vous professionnels, les tournages ou les conférences de presse, le jeune homme est quelque peu exténué.  Mais depuis quelques jours, la motivation lui manquait. C’était une première. Après les événements datant d’il y a quelques jours, il avait besoin de sortir un peu de son trou. Il a beau faire de son mieux pour ne pas y penser, mais il avait de mal à détourner ses pensées de ce qu’il s’était passé dans le bar. Il y a des choses qu’il n’arrivait pas à comprendre et c’était une pure torture. Mais ca ne sert à rien de se morfondre, surtout qu’il avait pas mal de travail en ce moment, comme toujours d’ailleurs.

Dans le miroir de l’entrée, il regarde son reflet. Il scrute l’image en face de lui ; un brun avec des cheveux légèrement en bataille, un jeans couleur bleue nuit légèrement moulant avec un t-shirt blanc assez fluide. Il finit par enfiler une paire de bottines worker, prend sa veste en cuir noire sur le porte manteau et ouvre la porte pour emprunter l'ascenseur. Une fois dans, il rencontre à nouveau son reflet dans le miroir, assez pour voir qu’il a des cernes. Il grimace, ce qui n’arrange rien à sa tête. Il pousse un soupir, et coupe son téléphone histoire de ne pas être dérangée par le travail. Il a autre chose en tête, et il faut vraiment qu’il arrive à se changer les idées, il a besoin d’évacuer.  

Le ciel de Londres est parfaitement dégagé, à peine voilé par l'immensité des bâtiments qui se disputent les hauteurs de la ville. Le soleil commençait à se coucher mais la circulation des personnes et des voitures était toujours aussi dense.  Il déambule dans les rues de la capitale, le corps ailleurs et les yeux brouillés par la fumée de sa clope. Il était encore trop tôt pour se retourner le cerveau dans un bar, direction la petite restauration asiatique qui faisait uniquement des plats à emporter. Owen est littéralement tombé amoureux de ce petit restaurant qui vendait des wok sur mesure, rapide et sains. Il écrase sa clope contre le sol et pénètre dans le bâtiment. D’un signe de la tête, il salue les employés puisqu’ils le voyaient presque tous les jours. On était vendredi soir et l’endroit était bondé. Mais à son bonheur, la file ne stagnait pas et avançait assez rapidement. En attendant son tour, il balaye l’endroit du regard quand tout à coup, ses yeux s’arrêtent net sur une personne particulière. Elle se tenait deuxième dans la file d’attente et seulement quelques personnes les séparaient l’un de l’autre. Il sent son estomac se nouer et son cœur battre la chamade. Tout s’embrouillait à nouveau dans sa tête.  Apparemment, le destin ne perdait pas de temps pour provoquer le hasard.

« Monsieur Turner, comme d’habitude je présume ? ». Il entend à peine l’employé d’origine asiatique lui causer. Voilà qu’il avait croisé le regard de la jeune femme en une fraction de seconde, qui pour lui, a semblé tout une éternité. Il ne la lâche pas des yeux jusqu’à ce qu’elle quitte précipitamment le restaurant et disparaisse parmi la foule. De nombreuses questions traversent son esprit. Était-il réellement prêt à la revoir et l’affronter ? L’état dans lequel il était lui était inconnu. En deux temps trois mouvements, il sort de l’établissement comme un éclair. C’était le moment. Il cherche parmi la foule,  cette petite tête à la chevelure blonde qui  hante depuis trop temps ses pensées. BINGO. Il la voit disparaître rapidement de l’horizon et tourner dans une petite ruelle adjacente. Il précipite de plus en plus le pas et il a peur qu’elle lui échappe. Non, plus cette fois-ci. Alors il commence à courir. Il se fraie un chemin pour l’atteindre. Il heurte les gens et récolte quelques insultes au passage. Mais il n’en a rien à cirer.  Il avance vers sa cible et le reste n’est que décor. Encore quelques mètres. Il y est presque. Comment l’aborder ? Il hésite et ralentit. Mais il n’est pas apte à réfléchir. Son souffle est court et il a une soudaine envie de vomir. Non ce n’est pas le moment pour dégonfler. Il ne comprenait pas ce qu’il lui arrivait. Depuis son arrivé à Londres, sa seule envie était de revoir Noa. Mais voilà que la lâcheté s’empare à nouveau de lui. Tant pis. Merde. Il fonce et lui barre le chemin. « J’espère que tu crois en destin parce que moi oui ma jolie. » lâche-t-il de manière faussement amusé. Voilà qu’il disait encore d’la merde. Idiot. Stupide.

Ils ne s’étaient pas revus depuis ce fameux jour où il l’a quitté pour des raisons minables, mais surtout, pour son travail. Mais elle lui a manqué, dès l’instant où il est parti. Depuis, c’était silence radio. Bien qu’au début, il a essayé tout de même d’avoir de ses nouvelles. Mais elle l’a royalement envoyé chier. Voilà qu’il se trouve maintenant face à la jeune femme et son regard revolver le fait perdre pieds. Il se rend compte qu’il est en train de s’enfoncer. Après ce qu’il lui avait fait, elle n’allait pas être heureuse de le revoir, c’était évident et il fallait s’y attendre. Il commence à être nerveux parce qu’il a peur peur de sa réaction.  Sale con. Mal à l’aise, il fuit son regard et il peine à trouver ses mots.  « Ecoute, j’ai.. » Il passe sa main dans ses cheveux ébouriffés  et il est temps de faire preuve du sérieux.  « J’ai.. Je crois que j’ai merdé. » . Il bégaye et ne peut pas mettre de mot sur ce qu’il veut  parce qu’il ne sait pas ce qu’il ressent, mais il sait que c’est fort et que jamais auparavant quelqu’un ne lui avait manqué à ce point. Et ça le perturbe. Beaucoup trop. Certainement trop pour son propre bien. Elle est froide comme il l’avait imaginé.  « Et je ne partirais pas, j'ai vraiment besoin qu'on parle. Et quoi que tu dises, je pense que tu en as aussi besoin. » finit-il par dire en se mordant doucement la lèvre inférieur. Elle l'intimide presque, il faut bien l'avouer. Elle est calme mais son regard la trahit. Le calme avant la tempête sans doute. Il plonge alors son regard dans le siens, son regard n'avait pas changé.

L'air lourd de Londres lui semble plus étouffant en ce moment que n'importe quand dans les deux semaines où il a séjourné dans cette ville. Owen reporte son regard sur quelques passants autour d’eux. Histoire d’éviter celui de la jeune femme, histoire de se sentir moins comme la dernière des merdes. Alors, c’est peut-être ca d’être blessé ?  Il soupire, passe une main sur sa barbe de quelques jours quand la nausée le prend. La nausée ? Non à vrai dire, il ne sait même pas décrire ce qu’il ressent en ce moment. Mal, voilà le seul mot qui lui vient à l’esprit. La lâcheté masculine est parfois sans limites, c’est bien connu. Quand il s’agissait de rompre, il a souvent fait de belles démonstrations de couardise. Tout le monde connait la fameuse phrase magique que les hommes ressortent à toutes les sauces, et grâce à laquelle ils espèrent s’en tirer avec une vaine élégance : " Tu es une fille vraiment chouette, mais finalement, je crois qu’entre nous ce ne sera pas possible. " C’était Owen tout craché. Sauf qu’à force d’avoir joué avec le feu, il s’en prend plein la gueule. Il a toujours été lâche. En grandissant dans une famille juive américaine, il devait se montrer fort très tôt. Avec un père tyran, il était donc amené à ravaler ses émotions gênantes, celles qui sont perturbantes et qui entravent sa "masculinité" comme dirait son paternel. Toute sensiblerie ou pleurnicherie était proscrite. Malgré que son père ne soit pas un bon exemple aux yeux d’Owen, c’était l’éducation qu’il avait reçue en étant gamin. Tout au long de son développement psychologique, il devait nier ses émotions négatives ; celles qui sont mal tolérées par la société, pour devenir un "homme". Etre un homme, cela signifiait devoir tout contrôler et maîtriser, ne surtout pas s’attarder sur ses émotions. Les émotions chamboulent, nous font perdre le contrôle. Il faut les rationaliser pour avoir le contrôle sur elles. Ainsi donc, Owen a pris l’habitude d’avoir raison de ses peurs en les hyper-rationalisant et c’est pourquoi il avait tendance à trouver toutes sortes d’excuses pour masquer sa peur. Il refoulait ou il niait les émotions désagréables qui viennent le contrarier. Aussi lorsque se manifestait la peur des sentiments chez lui, au lieu de la prendre en considération et de l’affronter, il ne l’acceptait pas dès qu’elle pointait le bout de son nez. Il la fuyait ou il la niait. L’occulter ou la contourner c’est de la lâcheté. Chose qu’il a fait. C’est un lâche, elle a raison. Et quelque part au fond de lui, il le reconnait presque. « Vois-tu, il y a encore quelques semaines, je t’aurais littéralement balancé un truc au visage. Mais là.. Là j’en ai juste rien à foutre. » Il la regarde longuement, puis il essaie d’ouvrir la bouche, d’articuler une réponse. Mais il n’y rien qui vient. Il ne cherche pas à l’attendrir, conscient qu’il n’y parviendrait pas. Owen comprend immédiatement là où elle veut en venir. Il ne sait plus très bien si le malaise qu’il ressent vient des paroles de la jeune femme ou de la sensation de s’être comportée comme la pire des abruties avec cette dernière. Il ne cherche pas non plus à ce qu’elle le prenne en pitié. Même si c’est peut-être déjà le cas. En plus d’être torturé par toutes sortes de réflexions, il a l’impression de s’être pris une porte en pleine figure. Une porte de trois tonnes qui ne l’a clairement pas raté. « Tu devrais partir. » Il sait que ses excuses n'ont plus aucune valeur. Plus maintenant. Il ne peut pourtant détacher son regard de cette femme qu'il reconnaîtrait entre milles. Même si elle n'est plus tellement la même. Plus belle, plus assurée, plus sûre d'elle. La situation est compliquée. C'est une situation pour laquelle Owen n'a pas de solution, dont il ne sait pas comment se sortir. Tout aurait été bien plus simple s'il avait choisi de ne plus revenir sur sa décision. De l’oublier. Mais non. Pourquoi faire simple quand on peut faire compliquer. « Si c’est vraiment ce que tu veux. » Malgré ses airs d’un homme au caractère plutôt agréable et drôle, il a une fierté démesurée. Chose qu’il reconnait mais qu’il cache plutôt bien. Il a l’impression de se rabaisser comme jamais et sa fierté en prend un coup. Il serre les dents et baisse les yeux. Il a envie d’exploser. Il ne se reconnait presque pas. Lui qui est quelqu’un de calme et d’optimiste, il a juste envie de fracasser son poing contre un mur. Là, il n’a plus la force de lui faire face, il n’a plus la force de lutter contre son courant. « D’accord. » Ils se reverront. Il sait qu'ils se reverront, d'une façon ou d'une autre, dans un mois, un an, une vie. Mais peut-être pas tout de suite, parce que c'est pas le bon moment pour eux. C’est encore frais. Ce n’est pas grave, ça fait un peu mal. Non, beaucoup mal. Mais il survivra et passera à autre chose. Chose qu’il n’avait jamais du mal à faire jusqu’à présent. Il lui lance alors un dernier regard avant de tourner les talons et emprunter la rue opposée. Il n’a aucune idée où ses pieds le mènent. Il a juste envie de s’enfuir. Loin des mots qu’il vient d’entendre, loin de sa connerie.