If nothing, my life has a good sense of humor┊Tulasi.

Je posai mon portable sur le bureau et le temps se figea. Je ne sais combien de temps exactement le monde autour de moi cessa de tourner. Replié sur le siège, à moitié affalé sur le bureau faisant face, mon corps ne bougeait pas, suspendu là, abattu. Seul signe de vie notable, mon avant-bras tremblait, celui qui avait tenu le téléphone. Mes yeux fixaient les tremblements d’un regard morne dans l’attente qu’ils s'apaisent. Quand ma main reposa enfin calmement sur le bureau, je la fixais encore. J’imagine que mes yeux prirent leur temps pour envoyer l’information à mon cerveau pour le moins inerte suite à cet appel. Pour tout l’alcool que je pouvais boire parfois… souvent, pour toute les nuits à lutter contre un sommeil inévitable, j’espérais être victime d’une hallucination, me réveiller d’un cauchemar aussi flou qu’étrangement réaliste. J’aurais repris conscience là la tête entre les mains accoudé à mon bureau, aurais respiré lentement, puis aurais repris le cours de ma journée, faisant entrer le prochain patient sur ma liste de rendez-vous. Je me suis vraiment posé la question, de savoir si j’avais pu boire la veille au point de rêver les yeux ouverts ? Mais puisque je restais planté là et que rien ne se passait, je serrai les doigts jusqu’à ce qu’ils forment un poing ferme rasant tout sur son passage. J’envoyais valser tout objet à ma portée d’un seul passage, fou de colère. Des cadres photo se renversèrent sur le sol, brisant les visages de ma fille et de mon frère en mille morceaux de verre. Calme-toi bordel. « J’ai peur qu’il rechute. » Les mots de ma mère à l'autre bout du combinet se répétaient tandis que je ramassais les éclats par terre, encore et encore, mélodie vicieuse chuchotée à mon oreille. J’aurais pu mettre sans dessus dessous toute la pièce, elle ne se serait pas tue, je le savais. Je n’avais rien à ma portée pour la faire taire qu’un acte désespéré qui finit par me pousser hors de mon cabinet, dans le grand couloir blanc froid de l’hôpital qui ne réussit qu’à m’angoisser davantage. Tu ne vas quand même pas faire ça. Echo du jeune Ethan de quinze ans en guerre contre les psychiatres qui lui volent son frère, les hommes qui lui foutent les jetons bien plus que n'importe quel psychopathe échappé d’un bouquin de Stephen King. La trentaine passée et malgré la blouse blanche sur mes épaules, ce gosse est toujours planqué quelque part au fond de moi, et autant dire qu’il se chiait dessus en voyant les grosses lettres SERVICE PSYCHIATRIQUE apparaître au bout d’un énième couloir immaculé.

Je m’arrêtais un instant devant la porte du bureau du responsable du service, à l’écart le plus possible comme par mesure de sécurité. Je froissais une des photos que j’avais gardé sur moi en arrangeant le désordre que j’avais mis dans mon bureau. Dessus le visage d’Adam m’offrait un sourire éclatant. S’il fallait que je passe la porte d’un ‘confrère’ pour que ce sourire reste à sa place, je me foutais bien que ce confrère soit un affreux psychiatre. J’allais entrer là-dedans avec ma nonchalance habituelle, lui poser des questions en prétextant qu’il s’agissait d’un de mes patients, ou bien lui faire le coup du ‘'j’ai un ami qui…’’ et dans le pire des cas il penserait que ce serait moi le taré. J’étais franchement plus à ça prêt. Ouais, j’allais entrer et… sur le point de toquer, j’entendis une voix étrangement familière. Etrangement désagréable aussi. La voix se rapprocha et, planqué dans l’entrebâillement de la porte, je m’y collais pour apercevoir la personne. Cette voix… Pourquoi me donnait-elle une impression désagréable comme pourrait l’être une crise d’urticaire. Des bruits de talons résonnèrent rapidement en ma direction, alors je la vis passer, droit devant moi sans qu’elle me remarque. « Tiens tiens. » Elle était presque à l’autre bout du couloir. Encore trois secondes et elle aurait disparu de mon champ de vision. Trois secondes et elle n’aurait même pas pu m’entendre. Mais non, trop facile, je savais toujours quand ouvrir ma gueule, même in extrémiste, pile à temps pour qu’elle se retourne. Je lui fis même mon plus beau sourire. Aucun doute, même à plusieurs mètres de moi, elle pouvait constater la blancheur écarlate de ma dentition. Je ne connaissais même pas son prénom. Elle avait bien dû le donner, à cette conférence mémorable où je l’avais vue. Enfin vue… Si ce n’était que ça… J’aurais juste croisé une jolie femme. Non, ''rentrer dans le lard’’ serait un terme beaucoup plus approprié pour décrire ma rencontre avec Madame les psychologues ne sont pas assez bien pour la grande psychiatre que je suis je vais vous pourrir votre intervention dans un amphithéâtre bondé d’étudiants sans pitié. C’est plus long qu’un prénom, mais ça me plait plus que n’importe quel petit nom dont ses parents pourraient l'avoir affublée. « Oh mon dieu, vous êtes perdue. » Perdue dans son chemin, ou dans son intégrité. Pensée que je gardais pour moi-même, enchanté d’avance de voir l’incompréhension et surement -j'espérais- l’agacement sur son visage. « Vous foncez tout droit sur le territoire des psychologues, fuyez ! » Parce que c’était bien là que menait le couloir qu’elle empruntait avant que je l’interrompe, alors que je me trouvais moi-même en territoire ennemi. Le ton faussement affolé, les mains levées en l'air en signe d'alerte et un sourire moqueur au coin des lèvres pour parfaire le tout, je m’étais avancé en plein milieu du couloir pour qu’elle puisse me reconnaitre. Tomber par hasard sur cette femme sur mon lieu de travail… Soit c’était une drôle de coïncidence, soit la vie avait un sacré sens de l’humour.

Pour que ma mère m’appelle, qui plus est en pleine journée, la situation ne devait pas être rose. D’ordinaire, elle ne le faisait jamais, n’appelant que pour me demander des nouvelles d’Ava, me glisser subtilement à l’oreille que je n’en donnais pas assez par moi-même ou que je n’envoyais pas assez de photo de sa petite fille qu’elle ne voyait jamais. Certainement pas pour m’alarmer sur l’état de santé de mon petit frère, plus depuis qu’elle s’était émancipée de la banque qui nous avait tous nourris pendant des années. C’était grâce à l’entreprise familiale que j’avais pu me consacrer à mes études pendant autant d’années sans trop me soucier de comment j’allais payer mon appartement d’étudiant, pas plus que celui que nous voulions partager avec Amanda à l’époque, ni des frais du mariage plus tard. Bizarrement, je n’avais jamais eu à me soucier de l’argent pendant des années, et ce n’était que maintenant que les Hemsworth avaient quitté la finance que le monde semblait léger. Alors non, ma mère ne m’aurait pas appelé, même s’il s’agissait de son deuxième fils, maintenant qu’elle avait tout le loisir d’être à ses côtés à Belfast. J’avais senti la gêne dans sa voix malgré son ton toujours un peu distant, celle d’une mère qui sait que je m’étais occupé d’Adam sûrement plus qu’elle. J’étais son joker, son appel au secours. J’étais surtout impuissant coincé dans mon bureau entre deux rendez-vous pour lesquels je n’avais aucune motivation. Le prochain sur la liste n’était pas Helga mais un rendez-vous tout ce qu’il y a de plus professionnel en lien avec l’association des parents d’enfants malades de l’hôpital. Je ne pouvais pas prendre la liberté de reporter, non, j’allais devoir faire face l’esprit hanté par des pensées envers mon frère. C’est ainsi qu’à défaut de pouvoir me vider la tête, ni de me téléreporter sur le champ à Belfast, je me retrouvai planté devant une porte prêt à toquer au bureau d’un psychiatre. Chose que je m’étais toujours interdite. Pour quoi faire tiens ? Entrer et demander Excusez-moi de vous déranger monsieur j’aimerais savoir si mon frère et fou et s’il faudrait l’enfermer puisque je ne peux plus être H24 avec lui comme quand j’avais dix-sept ans ? Ma version de dix-sept ans aurait surgit du passé pour me coller une baigne si elle avait pu. Merde. J’étais devenu psychologue spécialement pour ça. Je n’en revenais pas moi-même. Non, j’étais vraiment sur le point d’entrer et faire le coup de l’ami d’ami qui… C’est juste à titre informatif me répétai-je plusieurs fois, la main levé dans le vide, frôlant la porte. Je me mis à penser qu’il n’y avait peut-être personne de l’autre côté, où que quelqu’un allait sortir en trombe et tomber sur moi. Ca eût le mérite de me faire sourire, mais pas de me faire relever la tête. Les yeux baissés par la honte jusqu’au sol et le poing hésitant, quelques claquements de talons providentiels m’empêchèrent de commettre l’irréparable. Quelques pas dans un couloir et je retrouvais toute ma splendeur. D’un coup je rayonnais, espiègle, allant me planquer pour surprendre l’individu passant par là. Ce bruit ne pouvait pas me tromper, je ne l’avais que trop entendu quelques jours -semaines ?- auparavant claquer dans les couloirs de l’université. Mes oreilles avaient dû subir le même supplice à la sortie de l’amphithéâtre, après sa tentative de ruiner mon intervention. Mais là, je me sentais soudainement pousser des ailes, attendant impatiemment que ces talons arrivent jusqu’à moi. J’aurais aimé voir ma tête à me pavaner ainsi en plein couloir, l’interpeller en faisant preuve d’un bien mauvais jeu d’acteur. Ce que je vis, sans aucun doute, fut sa tête à elle, et sa réaction en reconnaissant mon visage. Avec un peu de chance, elle avait peut-être reconnu ma voix avant ça, et avait déjà développé une poussée d’urticaire. L’hypothèse me fit sourire davantage tandis qu’elle me gratifiait d’un accueil aussi glacial que sa répartie, bras croisés sur sa poitrine. Geste défensif tout à fait classique. Je le connais bien et l’appelle le vous ne passerez pas, mes patients en sont fans. « Merci de vous en soucier mais ce n'est pas moi qui suis dans l'aile psychiatrique sans avoir les compétences requises. » Je l’énervais et ça me plaisait. Oh pas comme ce mythe idiot qui voudrait qu’énerver une femme soit bon signe pour la séduire, non, c’était purement égoïste. J’avais besoin d’un psychiatre, et ma pire rencontre dans le domaine m’était apparue juste sous le nez, telle une piqure de rappel. Impossible de rester de marbre. J’avais deviné à ses discours enflammés pendant la conférence qu’elle portait son métier dans son coeur, jusque dans ses tripes, comme moi. Regrettable, nous étions sûrement les mêmes dans le fond, nous aurions pu nous respecter, nous comprendre, parce que le même idéalisme, la même passion nous habitaient, au lieu de ça nous nous évertuions à nous rentrer dedans parce que nous n'étions pas dans le même camp. Condamnés à perpétuer la vieille guerre psychiatre contre psychologue. Ce serait presque triste, presque, parce que l’adversaire était trop douée pour que je m’en prive. « Mais justement, je m’apprêtais à demander quelques renseignements, un peu d’humilité n’a jamais fait de mal à personne. » Moi qui parle d’humilité, c’est l’hôpital qui se fout de la charité. Je ne me montrais même pas désagréable, juste poli, m’exprimant tel un apprenti plein de bonne volonté, même si le ton sonnait faux évidemment. Bon joueur, je lui laissais une porte de sortie. Elle aurait vraiment pu me tourner le dos et s’enfuir. Oh bien sûr elle m’aurait beaucoup déçue. Mais je n’eus pas à me remettre d’une quelconque déception puisqu’elle resta droite su ses talons devant moi. Elle riposta avec mépris : yeux levés aux ciels, soupirs lassés, fin de phrase appuyé, la totale. « et on laisse un pitre dans votre genre exercer ? » Difficile de me montrer sérieux en tant que « pitre ». Son choix de qualificatif m’étonna, en bien, plus étonnant encore. Sur l’échelle des noms d’oiseaux j’aurais plutôt misé sur un ‘’imposteur’’ dans la catégorie poli ou un ''connard'' dans les plus directs qu’un ''pitre''. C’était mignon, pitre. Je fis d’ailleurs une petite moue attendrie. « En toute impunité ! » Elle devait être contente que je lui donne raison. Une nouvelle fois je ne bronchais pas, m’exprimant avec politesse et assez calmement, comme si je me trouvais devant une amie qui me taquinait. « quand je dis que les psychologues sont frustrés de ne pas avoir réussi médecine, ils embauchent vraiment n'importe qui. » Ça aurait dû me vexer, mettre à mal ma vanité. Je reconnaissais qu’elle n'avait pas peur de frapper fort. Mais pour ça, il aurait fallu que médecine ait un jour fait partie de mes ambitions. Un air étonné pu se lire sur mon visage quand j’haussais un sourcil perplexe. « Ah je ne risque pas d’avoir réussi médecine, puisque je n’ai pas fait médecine mais psychologie. Psychologie, psychologue, ça se tient m’voyez. » J’avais observé Milo, mon ancien beau-frère, rendre pas mal de gens dingues tout en gardant un flegme inaltérable, apparemment je prenais exemple sur lui, annonçant cela avec nonchalance et osant une réplique culte de south park. Allait-elle être encore plus révoltée d’apprendre que je n’avais carrément pas mis un pied en médecine ? Je poursuivais sans trop lui laisser le temps de se remettre du choc. « Mais c’est drôle, je pense aussi que les psychiatres sont des médecins ratés qui se sont rabattus sur la psychiatrie à défaut de pouvoir entrer en neurologie. Ça expliquerait sûrement qu'ils se vengent sur leurs patients en les transformants en zombies. » Les instituts psychiatriques... Je les avais trop bien connus. Trop et trop jeune. Une vraie foire là-dedans, où des vrais malades mentaux se retrouvent assis à la même table que des dépressifs. Retrouver son frère shooté aux médocs perdu au milieu de types en camisole à quinze ans à peine, ça marque. Ça marque à vie.