(F) AU CHOIX, ex.

ESPT. C’était ce que les médecins avaient dit. ESPT. Quatre lettres, quatre mots. ESPT. Etat de stress post traumatique. Quatre mots barbares, insignifiants, pour définir ce qui lui arrivait. Les médecins croyaient toujours tout savoir. Ils le regardaient d’un air grave, lui posaient des questions, lui prescrivaient des médicaments et lui donnaient des conseils bidons censés le guider vers le droit chemin. Mais la blessure, elle, restait la même. Les images étaient toujours aussi claires dans son esprit, toujours aussi frappantes. La sensation du pouce appuyant sur un bouton qui ôterait la vie à des personnes à distance était encore là, toujours aussi brûlante. Dream on d’Aerosmith en fond, une cigarette dans la main droite et accoudé contre la fenêtre de son appartement, Neal fixait un point invisible dehors, le regard vide et cachant pourtant une lueur de présence ardente. Il fut extirpé de ses pensées par le bruit de la porte d’entrée qui s’ouvrit, faisant apparaître une jeune femme qu’il ne connaissait que trop bien. Kat. « Hey. J’ai encore le double des clés, j’avais oublié de te le rendre. » Il la regarda durant de longues secondes, se rappelant à quel point elle était belle. A quel point il avait été chanceux de rencontrer une fille pareille. « Merci. » répondit-il simplement, saisissant le trousseau qu’elle lui tendait. La revoir était douloureux. Elle était l’amour de sa vie, il en était certain, mais parce qu’il l’aimait trop, il se disait qu’elle serait mieux sans lui dans sa vie. « Tu—tu vas bien? » demanda-t-elle d’une voix douce. Une épave, voilà ce qu’était devenu Neal. Lui qui avait toujours été dévoué à la cause de son pays avait échoué. Il avait abandonné. Il avait démissionné. Il avait mis fin à plus de cinq ans d’activité, plus de cinq ans de missions, plus de cinq ans à enchaîner les victoires dans la lutte contre le terrorisme, mais aussi les pertes de co-équipiers et de civils. « Mieux. » débita-t-il machinalement. Grâce aux médicaments et aux thérapies, il allait mieux. Est-ce que cela voulait dire qu’il allait bien pour autant? « J’attendais un signe de ta part, Neal. J’attendais que tu me laisses t’aider, que tu me laisses te sauver. J’aurais pu te sauver. » Il releva son regard vers elle, la fixant intensément. Il se remémorait ses souvenirs de ces instants passés dans ce foutu bunker, sans pouvoir penser à autre chose. Il repensait à sa première mission, aux ordres des supérieurs, aux heures passées à surveiller un bâtiment sans qu’il ne s’y passe quelque chose. Aux fois où il avait dû faire feu via un joystick, encore plus puissant qu’un tir de mitraillette. Il repensait aux bruits des explosions. Aux souffles courts des soldats présents sur place, parfois à leurs voix rauques, parfois à leurs cris de douleur. A ce soldat qui avait été capturé par sa faute. Tout s’enchaînait à une vitesse folle, comme dans les films, au moment où le héros pense que tout est fini. Effectivement, c’était fini. Mais Neal n’était pas un héros. Il n’était qu’un lâche, tout comme son père. Trop faible pour avoir reconnu dès le début qu’il contribuait aux horreurs de la guerre, trop faible pour endosser fièrement ce rôle. Non, Kat n’aurait pas pu le sauver. C’était trop tard.